dissabte, 30 d’octubre de 2010

CENT...



Cerca del agua te quiero llevar

Cerca del agua te quiero llevar
porque tu arrullo trascienda del mar.

Cerca del agua te quiero tener
porque te aliente su vívido ser.

Cerca del agua te quiero sentir
porque la espuma te enseñe a reír.

Cerca del agua te quiero, mujer,
ver, abarcar, fecundar, conocer.

Cerca del agua perdida del mar
que no se puede perder ni encontrar.


en la veu de Joan Manuel Serrat
(Hijo de la luz y de la sombra)


(Cala Tirant, Menorca-agost 2010)


DUES DE LES "NOSTRES"...

divendres, 29 d’octubre de 2010

INTERROGANTS...


¿Quién dijo que leer es fácil? ¿Quién dijo que leer es contentura siempre y no riesgo y esfuerzo? Precisamente, por que no es fácil, es que convertirse en lector resulta una conquista. Graciela Montes

dijous, 28 d’octubre de 2010

"HE BASTIT ESTRUCTURES D'EDIFICIS..."


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Lectura

M'ha fet entrar en unes altres vides.
Fa dies que llegeixo, però avui
aixeco els ulls. No sé a penes res
de qui ha escrit aquest llibre.
M'avergonyeixo de només conèixer-ne
la lucidesa. La supervivència
no és més que aquesta mena
de conversa en silenci i sense temps.
Això és aterridor
i passa en l'abisme de la ment,
aquest cel blau i fred on l'amor és
l'única forma de posteritat.


http://www.elboomeran.com/upload/fotos/blogs_entradas/joan_margarit_el_arquitecto_juglar_gana_el_nacional_de_poesa_med.jpg

Joan Margarit

dimecres, 27 d’octubre de 2010

"LLEGIR TAMBÉ ÉS ESCOLTAR"...


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uns minuts en versió original

AMB VEU PRÒPIA...


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"A veces, digo que hacer una novela es lo mismo que hacer una silla: la silla tiene que tener cuatro patas, tiene que estar equilibrada, la persona tiene que sentarse en la silla y estar a gusto, hay una estructura y las cosas tienen que estar apoyadas unas en las otras para que la silla no se caiga. Y por otra parte, si la silla además de funcionar, de responder a la necesidad que uno tiene a la hora de sentarse de que sea sólida, puede llevar una estética, puede ser hermosa, bien diseñada, pues ahí tenemos... Pero todo necesita ser sólido, y la novela, desde mi punto de vista, tiene que tener una estructura en que el lector no diga "pues aquí falta algo" o se alargó excesivamente. Todas son partes de un todo que tiene que funcionar de una forma, en el fondo, equilibrada. Quizás puede parecer sorprendente que yo diga que escribir una novela es lo mismo que hacer una silla, pero eso sólo significa el respeto al trabajo bien hecho: puede ser na novela o puede ser una silla, y quien dice una silla puede decir muchísimas otras cosas (pág. 278-279)


http://static1.lavozdelinterior.com.ar/files/imagecache/lvi_nota_652_366/nota_periodistica/SARAMAGO1.jpg

diumenge, 24 d’octubre de 2010

dissabte, 23 d’octubre de 2010

AMB ACCENT LLATINOAMERICÀ I MENORQUÍ...




(més)

Prosa i Poesia en un dissabte migdia

(Claustre des seminari, Ciutadella 23.10.2010)


"dirigits" per
Lolita Bosch


Giovanna Rivero - Pere Gomila - Antonio J. Ponte



J.Mª Quintana - Inés Bortagaray - Ponç Pons - Sergio Chejfec



Maite Salord - Lina Meruane - Pau Faner - Yuri Herrera


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i al capvespre...taula redona

(Casa de cultura, Ciutadella - 23.10.2010)

amb tres d'ells per rallar-nos de literatura
i de la seua escriptura


(més aquí i aquí)

UN MÓN EN MINIATURA...


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"Pese a que continué dejando, a modo de cebo, mendrugos de pan en los bolsillos de mi ropa y por los rincones de mi cuarto de trabajo, estuve varios días sin ver hombrecillos. Comprendí entonces que su presencia dependía también de mi estado de ánimo. De hecho, al evocar otras apariciones, advertí que solían manifestarse cuando sucedía algo raro por la mañana, en el momento de despertar; la sensación, por ejemplo, de que mis músculos eran prestados, no porque funcionaran mal, sino porque yo era consciente de su funcionamiento, como cuando tienes agujetas o gripe. De todos modos, seguí tentándolos con pan duro por todas partes, a la espera de las agujetas o la gripe.
Pasó el tiempo y un día, al despertar, me noté raro. Recuerdo que me incorporé somnoliento y que permanecí sentado en el borde de la cama durante algunos minutos [...] El primer hombrecillo apareció dentro de la taza de café que acababa de emplear mi mujer [...] Me llamó la atención que no se manchara el traje, pese a chapotear en los restos del café como un niño en el barro [...] El segundo hombrecillo salió del interior de una licuadora en desuso. Al poco la cocina estaba llena de hombrecillos cuyo desinterés por mí resultaba sorprendente [...] Hubo luego unos días de calma chicha familiar, sin hombrecillos [...] En uno de tantos sentí unos golpecitos, en el pecho, aunque no podía abrir los ojos para ver de qué se trataba. Finalmente logré levantar un poco los párpados y distinguí a tres o cuatro hombrecillos a la altura de mis tetillas, muy atareados [...] - Estamos fabricándote un doble de nuestro tamaño -añadió-. Hemos tomado una pequeña porción de cada uno de tus órganos para completarlo..." (fragment pàg 13-27)


dimecres, 20 d’octubre de 2010

EN TREN D'ANADA I TORNADA...


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"El tren de vía estrecha que partía despacio desde Vigàta-Canelle a Castellovitrano, último pueblo servido por la línea, tardaba más o menos medio día en llegar a destino, dado que las paradas previstas eran casi veinte, sin contar las imprevistas debidas a atravesamientos de rebaños de cabras y ovejas, o alguna vaca a la que se le ocurría dormirse entre los rieles [...] Cada mañana a las seis partían simultáneamente, uno de Vigàta y el otro de Castellovitrano y, después de cruzarse en la estación de Sicudiana, se presentaban a la una menos diez en sus respectivas llegadas. A las tres de la tarde cada tren retomaba el camino de regreso hacia el sitio de donde había partido porla mañana [...] Los pasajeros eran casi siempre los mismos, comerciantes, empleados, maestros y maestras, estudiantes y parientes de presos [...] También había aldeanos y aldeanas que cogían el tren con sacos y cestos para ir a vender huevos, requesón, queso y también algunas gallinas en los pueblos más grandes. Todos se conocían entre sí y todos conocían a los maquinistas y a los jefes de tren , que hacían también de revisores [...] Con la excepción de los estudiantes, que repasaban las lecciones, y de las maestras y maestros que tenían el periódico, los demás pasajeros no eran gente de lectura y pasaban el tiempo de viaje charlando o jugando a las cartas: escoba, tres sietes y brisca." (pág. 7-9)

dimarts, 19 d’octubre de 2010

UN DIA NEGRE...


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"A las cuatro de la tarde, cuando los chocos con arroz de los policías eran sólo manchas oscuras en las servilletas de papel, se levantaron los últimos clientes del bar Puerto. Caldas los acompañó con la mirada mientras se marchaban. - Háblame del ahogado -pidió a su ayudante, tomando una cucharilla y comenzando a remover su café.
- Apareció flotando en la orilla del mar, aunque cuando llegué ya estaba tendido en la arena. Echaba espuma por la nariz y la boca.

- Eso ya me lo has contado.
- Es que no me lo puedo quitar de la cabeza [...]

- ¿Pudiste averiguar quién era?

- Se llamaba Justo Castelo. Era un vecino de allí, de Panxón. Salió al mar en su barco ayer por la mañana y ya no se le volvió a ver. Por cierto, el barco tampoco ha aparecido [...] El tipo faenaba solo. Pescaba nécoras y camarones. Vendía el marisco en la lona de Panxón.
- ¿Mayor?
- Poco más de cuarenta. Tengo los datos en la comisaría. Soltero, sin pareja ni hijos [...]
- Por teléfono me dijiste que tenía las manos atadas, ¿no?
- Eso es, jefe. Sujetas por las muñecas, con una brida de plástico, como las que se utilizan para sujetar cables y tubos..."
(pág. 36-37)


http://fotos00.laopinioncoruna.es/fotos/noticias/318x200/2009-07-15_IMG_2009-07-08_00.46.41__1441638.jpg
Domingo Villar

dilluns, 18 d’octubre de 2010


(Viena 13.10.2009)

El mundo habrá terminado de joderse el día en que el hombre
viaje en primera y la literatura
en el vagón de carga


Gabriel García Márquez

diumenge, 17 d’octubre de 2010

UN CLÀSSIC...PER (RE)LLEGIR I (RE)VEURE


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"La Holly tenia un gat i tocava la guitarra. Els dies de bon sol, es rentava el cap i s'asseia amb el gat, un mascle pèl-roig i tigrat, a l'escala d'incendis, i tocava la guitarra mentre se li eixugaven els cabells. Quan jo sentia la música, em plantava en silenci a prop de la meva finestra. La Holly tocava molt bé, i de vegades cantava i tot. Cantava amb la veu aspra i trencada d'un minyó adolescent. Sabia tots el èxits de les comèdies musicals, Cole Porter i Kurt Weill; li agradaven especialment les cançons d'Oklahoma!, que aquell estiu eren noves i de moda arreu. Però altres vegades interpretava unes cançons que t'induïen a preguntar-te on devia haver-les apreses, d'on podien procedir; melodies vagabundes, d'una tendresa aspra, amb lletres que feien pensar en les pinedes i en les prades. Una deia: "No vull dormir, ni vull morir, només vaguejar per les pastures del cel"; i aquesta, pel que es veia, era la que li agradave més, perquè sovint continuava tocant-la i cantant-la quan ja tenia els cabells ben secs, i el sol s'havia post i s'il·luminaven les primeres finestres en la penombre del capvespre.
Però no ens vam arribar a conèixer de debò, oficialment, fins al mes de setembre, una nit en què ja començaven de deixar-se sentir les primeres esgarrifances de la tardor." (pàg 22-23)

Alineación al centro

dijous, 14 d’octubre de 2010


"La poesía se escribe cuando ella quiere"

La mano es la que recuerda
viaja a través de los años,
desemboca en el presente
siempre recordando.

Apunta, nerviosamente,
lo que vivía olvidado.
La mano de la memoria,
siempre rescatándolo.

Las fantasmales imágenes
se irán solidificando,
irán diciendo quién eran,
por qué regresaron.

Por qué eran carne de sueño,
puro material nostálgico.
La mano va rescatándolas
de su limbo mágico.

José Hierro


dimecres, 13 d’octubre de 2010

I QUI NO CORRE, VOLA...


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"Me lo tomo con calma y voy aumentando poco a poco la distancia que recorro, por ahora los tiempos no me preocupan [...] Cuando siento la necesidad de corrrer más rápido, simplemente incremento la velocidad. Pero, si aumento el ritmo, acorto el tiempo de carrera, así que procuro conservar y aplazar hasta el día siguiente las buenas sensaciones que experimenta mi cuerpo al correr. Idéntico truco utilizo cuando escribo una novela larga: dejo de escribir en el preciso momento en que siento que podría seguir escribiendo. Si lo hago así, al día siguiente me resulta mucho más fácil reanudar la tarea. Creo que Ernest Hemingway también escribió algo parecido, del estilo "continuar es no romper el ritmo". para los proyectos a largo plazo, eso es lo más importante. Una vez que ajustas el ritmo, lo demás viene por sí solo. Lo que sucede es que, hasta que el volante de inercia empieza a girar a una velocidad constante, todo el interés que se ponga en continuar nunca es suficiente.
Mientras corría ha llovido un poco, pero ha sido sólo una lluvia corta y agradable que ha refrescado mi cuerpo. Una nube se ha aproximado desde el mar y se ha situado sobre mí, ha descargado con prisas su fina lluvia, corta e intensa, como diciendo "Tengo otros asuntos urgentes que atender", y. sin volver la vista atrás, se ha ido a alguna otra parte. Entonces ha vuelto el sol de siempre, ese que no hace distingos, y ha irradiado la tierra con ardor."
(pág. 16-17)


dimarts, 12 d’octubre de 2010

EN UN CAPVESPRE DE PLUJA...


(Ciutadella 12.10.2010)

LLUVIA

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico García Lorca

dilluns, 11 d’octubre de 2010


Nadie se propone nada con la escritura,
lo que sale sale y el resto es silencio

Juan Gelman


diumenge, 10 d’octubre de 2010

EL CORTÁZAR MÉS TENDRE...


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Blues for Maggie

Ya ves,
y yo sigo pensando en ti.
Canción de Pablo Milanés

Ya ves

nada es serio ni digno de que se tome en cuenta,
nos hicimos jugando todo el mal necesario

ya ves, no es una carta esto,

nos dimos esa miel de la noche, los bares,
el placer boca abajo, los cigarrillos turbios
cuando en el cielo raso tiembla la luz del alba,

ya ves,
y yo sigo pensando en ti,

no te escribo, de pronto miro el cielo, esa nube que pasa
y tú quizás allá en tu malecón mirarás una nube
y eso es mi carta, algo que corre indescifrable y lluvia.

Nos hicimos jugando todo el mal necesario,
el tiempo pone el resto, los oseznos
duermen junto a una ardilla deshojada.
(pág. 480 - POEMAS)



divendres, 8 d’octubre de 2010

PREMI NACIONAL DE NARRATIVA 2010


Javier Cercas

"Escribir consiste en reescribir;
es decir: en averiguar qué es lo que
estaba dentro de ti sin que tú lo supieras."

¡Que bo que ets, Xavi!



Inspirada en la vida de l'escriptora angloantillana Jean Rhys,
L'alè del búfal és una història d'amor a la literatura.
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"Un dia d'escriure. Molt de vi. Dos dies de ressaca. Torna a començar la roda. La meva vida es mou al ritme d'un rellotge que no para.
Anit vaig pujar al terrat. Tot era negre i se sentia la remor de la brisa. No era la brisa del mar, era la brisa de la terra que aixeca petits grans de terra, com pols molt fina. Anit jo mirava pertot, escoltant [...] Jo sempre sortia una estona, a veure què passava. Mirava, escoltava. També em miraven a mi. És veritat. La gent es mira. Jo pensava: Tota aquesta gent sap fer coses, tenen treballs, manegen diners i posseeixen cases, crien fills. Jo en canvi m'he fixat en les dues brises. Pens: és inútil, Gwen; i aquí fora no hi ha ningú.
Vaig baixar del terrat. L'aire era fred, i això que ja s'ha acabat la primavera. I ara em pregunt: Ahir, quin dia era? No sé si era dia d'escriure, o de vi, o de ressaca." (p. 50-51)

http://www.ultimahorapuntoradio.com/wp-content/uploads/cache/3698_Bn75x75.jpg
Neus Canyelles