diumenge, 31 de maig de 2015

divendres, 29 de maig de 2015

VINT ANYS DESPRÉS...


https://www.youtube.com/watch?v=ZP5IEowrm5E"Miro a un lado y a otro y la mayoría de los que caminan cerca de mí son jóvenes. La Atenas de América, llaman algunos a Boston. La ciudad del saber, de las universidades, de la educación. Camino por ella y me pregunto . ¿hoy a alguien le importa de verdad la educación? En esta ciudad o en cualquier otra. Nadie, en ninguna parte del mundo, reconocería que no le importa la educación. Pero los presupuestos representan un menor porcentaje del PBI, los subsidios son cada vez menores, la calidad educativa se degrada. Por momentos me detengo a pensar en estas cosas y siento que soy Robert, que hablo por él, que me apropié de su discurso y cuando reclamo en silencio por una educación de excelencia no hago más que cumplir con eso que Robert exigiría si estuviera aquí. De hecho, cuando él estaba, yo no me preocupaba por estas cosas. Lo escuchaba declamar, enojarse, festejar los progresos pero también protestar por lo que se fue perdiendo. Compartíamos esos comentarios pero no era mi batalla sino la suya. La educación era tema de Robert. Y Robert ya no está. Podría dejar caer el interés en el asunto, que la educación no fuera más que uno de los tantos temas que me convocan, además de mi trabajo. Sin embargo, siento que así como Robert me dejó una casa y dinero con el que mantenerme el resto de mi vida, también me dejó este legado. Boston, aun en este tiempo, sigue siendo una ciudad que da prioridad a la educación y donde muchos quieren estudiar. Jóvenes de todas partes del mundo vienen a sus colegios y universidades. Muchachos y chicas que invaden esta ciudad. Y aunque siempre lo supe, hoy además los veo. Veo una Boston repleta de jóvenes en actividad. Me rodean, marchan delante, detrás, a mis costados. Llevan de un lado a otro de la ciudad sus instrumentos de música, sus libros, sus equipos de vídeo, los papeles con los que estudian. Observo al joven que camina unos pasos delante de mí. Sólo veo su espalda, su cabello, la forma en que anda. Podría haber sido Federico, unos años atrás [...] Hoy, mientras camino en esta ciudad, deseo algo que quedó en el pasado: haber estado allí, haberle cebado mate mientras estudiaba por las noches. No pude desearlo entonces, no me atreví, no pertenecía a mi mundo posible. Hoy sí lo deseo..." 
(fragment pàg. 209-211)

http://www.culturamas.es/blog/2015/05/20/claudia-pineiro-retorna-al-thriller-con-una-suerte-pequena-su-nuevo-libro/


diumenge, 24 de maig de 2015

MARIA ALTMANN



pero yo veo un retrato de mi tía, 
una mujer que me hablaba de la vida... 

dissabte, 23 de maig de 2015

VERITATS...


"La muerte me lleva de la mano, 
pero se está portando bien porque me está dejando pensar"


http://www.megustaleer.com/libros/sala-de-espera/L343056"Por fin he llegado a recalar en esta Sala de espera, ya definitiva cuando se han cumplido los 90 años. Todos estamos siempre en una, desde luego, y podemos ser llamados para el despegue, como en los aeropuertos, pero no se suele pensar en ello salvo una minoría que lo vive angustiada. Yo me siento sereno, satisfecho de haber dejado fuera casi todo, para concentrarme a gusto en mi permanente afán: hacerme quien soy. Aprendiz del vivir embarcado en el viaje hacia mí mismo. Y está casi acabada la figurilla: no queda tiempo para novedades. Así lo pensaba yo cuando, para mi sorpresa, a poco de instalarme aquí descubrí un error de gran alcance en una de mis creencias más arraigadas. Hacía ya cuarenta años que no me había afectado una sacudida comparable. Sin duda la intensidad con que logro concentrarme en este retiro facilita el vuelo de la mente y la lucidez introvertida. Buen motivo para sentirme a gusto y para avanzar a mi encuentro, por el camino de las verdades vitales. No es extraño que, durante años, pasemos junto a esas verdades sin reconocerlas, porque descreer correctamente es mucho más difícil que asumir creencias. Éstas nos son suministradas en abundancia por fuentes que presumimos fiables, sobre todo en la niñez, cuando aún carecemos de sentido crítico. Salimos de la infancia prácticamente programados y después seguimos acosados con "instrucciones generales", lo cual será muy útil para el lamado orden social, pero muy restrictivo para desarrollar vidas personales, cuyo florecimiento exige elegir cada cual sus verdades propias. Ya sé que a esta opinión la llaman relativismo, y que está condenada hasta con penas infernales, pero yo no soy supersticioso. Pues, además, los que así condenan lo hacen por pensar lo contrario; es decir por ser absolutistas. Algo para mí mucho más grave porque tiende siempre a imponerse obligatoriamente, en contra de la libertad de pensar." 
(fragment pàg. 129-130)


     

divendres, 22 de maig de 2015

dimarts, 19 de maig de 2015

NOSTÀLGIA...

http://www.ttarttalo.eus/eu/narratiba/liburu_fitxa/cuarto-de-luna/aranguren-jorge-g./978-84-8091-837-4
"Paula empieza sin apuntes. Va a lo suyo. Y de nuevo, la pesadez de dar citas, datos, pormenores. Repetir lo dicho una y mil veces. Apearse de la incontinencia (tapón y corcho de cualquier vanagloria) y de lo pomposo, lo ocurrente, lo afectado. Utilizar la cortesía. Huir con cautela de la obviedad. Meter a la arrogancia en un zurrón; a las ilusiones darles fuego.
Esto traen los años, la experiencia; y de manera parecida, el convencimiento de lo relativo de cuanto alguna vez nos pareció primordial: Tal desarrollo nos conduce a reducir la soberbia a mera lumbre de san Telmo -estorbo tolerado por ese zumo de nostalgia-, a entusiasmarnos en frío: ser frívolo y vanidoso hasta un mínimo tolerable. El artista trabaja con el tiempo y en el tiempo. En un primer estadio se cree renovador. Pero se arriesga a una inequívoca ruptura: devorar sin pudores, poderosamente, lo que estuvo a nuestro alcance y nos decidimos a adquirir (o a digerir) por su entrega posible. Invirtiendo el mito del dios Cronos, hete aquí a los párvulos tragando la pulpa fresca del padre, ofrecida al que llega con mucho apetito y ansia, o con la prisa de crecer. Con el tiempo -moderador comprometido-, el artista, bien sea poeta, bailarín, músico o funámbulo, advierte que su aporte a la disciplina proclamada es un humo vaporoso o repetición, un derivado de las degluciones de cuanto, sin retraerse por escrúpulo, le fue ofrecido o él supo robar. Me hago viejo en la obra, en la pesquisa recobrada, en descubrimientos. Cede el impulso, la ilusión, la intensa fe, la sorpresa y el deleite del hallazgo -cara y cruz de una moneda giratoria-, esa capacidad para los robos y los alegres extravíos. Muy pocos artistas tocaron su madurez sin ser extraños a semejante corrección, a los huesos rotos, a este matiz clarividente. Y retornan los fantasmas del padre, de los compañeros devorados, convertidos en una fibra o mojama libre de termes y de pólipos, ya inodora su cecina. El arte es una rumia; vomitar con poca pulcritud; extender esa baba, convencerse de que tuvo algo de distinto, de feraz y público." (fragment pàg. 61-62)

http://elpais.com/diario/2003/01/28/paisvasco/1043786416_850215.html



dilluns, 18 de maig de 2015

MENORCA DE FONS...



http://www.edicionesb.com/catalogo/autor/pere-cervantes/1201/libro/no-nos-dejan-ser-ninos_3243.html"-Mis investigaciones son enfermizas.
-Lo se.
-Mi vida es una anarquía -continuó Roberto, y yo asentí-. Y es porque no estoy convencido de que si no nos entregamos a nuestro trabajo, mejor nos dedicamos a otra cosa. Ya sabes lo que siempre digo: puedes elegir entre ser policía o funcionaria. Pero elige ahora, no hay tiempo. Sé que eres madre, que estás casada y que llevas años sin vivir estas pesadillas, pero necesito saber si puedo contar contigo.
Roberto bajó el volumen de la voz y señaló con el mentón por encima de mi hombro. Me volví y vi a Consuelo, que estaba recogiendo papeleras y limpiando mesas, ajena a nuestra conversación pero a escasos metros.
-Mi hijo y mi familia son cosa mía -respondí a Roberto empleando su mismo tono-. Cuenta conmigo.
En cuanto hube pronunciado esas pocas palabras sentí que se me encogía el estómago. No se trataba de una decisión en caliente, fruto de la inexperiencia y el entusiasmo de una novata ante las perspectiva de investigar dos casos con un jefe más que interesante. Era consciente de lo que suponía decirle "cuenta conmigo" a Roberto Rial. La imagen de mi pequeño se interponía en mi decisión ya emitida, pero tenía que luchar contra aquel chantaje emocional que exponía mi otro yo, ese yo de madre que me hacía sentir bien pero con el que no terminaba de identificarme. Hacía solo cuatro meses que había parido y aún no era del todo consciente de lo que eso significaba. Todavía creía que cazar monstruos era mi verdadera misión en la vida y que así lo exigían las cincunstancias." 
(fragment pàg. 108-109)

http://www.elperiodicomediterraneo.com/noticias/castellon/policia-castellon-pere-cervantes-aborda-femicrime-no-dejan-ser-ninos_887374.html


diumenge, 17 de maig de 2015

PARAULES




abandonats els jocs entre el tumult
i el vent entre la calma
la fosca ens feia seus
per la paraula única
d'una lluita amb arrels
en cada membre.

(fragment pàg. 27)



dissabte, 16 de maig de 2015

DIVENDRES VESPRE...



Nadie puede presumir de conocer el mar sin haberlo visto en la calma y en la tempestad. Sólo conoce a los hombres y a las mujeres quien los ha visto en una época como ésta. 
Sólo ése se conoce a sí mismo.

dilluns, 11 de maig de 2015

PER MOLTS D'ANYS, OLGA XIRINACS!


 Ciutadella, 11.05.2015



RELLOTGES I MECANISMES

DES de sempre m'han comptat les hores,
vaig néixer amb un rellotge biològic
i data de parada.
Jo no ho sabia ni ho havia demanat,
i me'l trobo que em porta de dret a la mort.
Batega com un rellotge de pared
i sense aquella precisió:
el de pared, impassible i perfecte.
Tots dos em regulen el temps,
tots dos porten sentències gravades
que no vull escoltar.
Tots dos m'empresonen,
em dicten la vida i els gestos,
M'atrapen, m'esbocinen i em maten.

 
(pàg. 20 de BALNEARI DEL NORD)

Olga Xirinacs


diumenge, 10 de maig de 2015

dissabte, 9 de maig de 2015

QUADRES...


http://cultura.elpais.com/cultura/2015/04/08/actualidad/1428515685_421318.html
"Mientras las Torres Gemelas ardían, el retrato de la familia real permanecía cubierto con sábanas en la sala del Palacio de Oriente llamada de la Estufa Grande o de las Camelias, cuya luz cernida sobre la tela desde el ventanal se había constituido en un tormento para el pintor, quien hacía ya siete años que había abandonado el trabajo por desgana, neurosis o abatimiento creado al contemplar cómo lejos del cuadro, en la vida real, el tiempo iba transformando el rostro de sus modelos, les añadía erosiones en la piel, les maduraba la mirada con veladuras sutiles, y él no podía hacer nada por atrapar la luz en su huida. Incluso al yerno encaballado de Marichalar, corcel de sí mismo, le había dado un ictus que lo tenía de medio lado [...] En medio de esta cultura de miel y dinamita, el rey Juan Carlos I había comenzado a ofrecerse en bandeja de plata a todos los rumores malignos; en la mesa de los directores de todos los periódicos había fotos comprometidas de sus hazañas amorosas; nadie era nadie en una tertulia política o literaria si no aportaba la noticia de un nuevo escándalo del monarca. Todos los periodistas bien informados tenían un telediario alternativo, prohibido, narrado en las barras de los bares. Siempre se hablaba de un vídeo que alguien había tomado de la coyunda real con una famosa artista, una bomba que nunca acababa de estallar. Estas leyendas cantadas por ciegos en las ferias de ganado también entraron a formar parte del retrato de familia [...] En medio de este sabor a postrimerías todo el mundo parecía servirse de la democracia excepto el príncipe Felipe, quien debía cruzarse para producir más príncipes, según era su obligación, y no encontraba pareja adecuada en la granja de reproducción de las familias reales [...] No solo las grandes hecatombes desencadenan las fuerzas del destino. De hecho, las desatan más los pequeños sucesos de cada día. Mientras el egipcio Mohamed el-Amir Atta y diecinueve terroristas más habían abatido los dos iconos del capitalismo mundial y herido el orgullo del imperio norteamericano, y todo estaba preparado para otra guerra de invasión en Irak, la joven periodista Letizia Ortiz Rocasolano había sido fichada por Televisión Española para presentar Informe Semanal. Nada que importara a nadie excepto a ella misma, pero el ala de mariposa que provoca cataclismos o tuerce la vida de las personas había comenzado a rasgar el aire del Palacio de la Zarzuela..." 
(fragment pàg. 194-198)




ca.wikipedia.org/wiki/Manuel_Vicent

dimecres, 6 de maig de 2015

DUBTES...


http://www.planetadelibros.com/estoy-mucho-mejor-libro-93492.html"Caminé un rato buscando un hotel. Era un turista en mi ciudad. Para huir de las continuas preocupaciones de la vida diaria, a veces había soñado con dejarlo todo. Todo el mundo lo piensa tarde o temprano. Cambiar de vida, volver a empezar de cero. En el fondo, habría sido incapaz. Por eso el destino lo había decidido por mí. Ya no tenía el maás mínimo punto de referencia. A veces incluso ni siquiera sabía lo que sentía. No era feliz ni desgraciado. Estaba descubriendo una zona extraña, bastante indolora debo decir, de la existencia. Tenía miedo de haberme vuelto insensible, pero no, era otra cosa. Era ser pasajero de tus propios días. Ya no pilotas, simplemente estás ahí, flotando en la sucensión de los acontecimientos. Notaba que mi espalda apreciaba mi nuevo letargo. ¿Por qué había pasado tantos años agobiándome por tonterías?

Me encontraba ahora delante de un hotel. Un establecimiento muy pequeñito [...] Parecía uno de esos hoteles parisinos en vías de desaparición, uno de esos que salen en las películas de los años setenta. Había una cama, una mesa y una butaca: lo suficiente para hacer feliz a un hombre sin ambición. Dije que me parecía perfecta. El gerente me indicó los horarios del desayuno y se marchó [...] Mis horas se había convertido en páginas en blanco. Sentado en la mesa de mi habitación, encendí mi ordenador. Abrí un documento de Word. Todas las frases eran posibles. Repetía sin cesar que había abandonado el proyecto de escribir. ¿Estaba seguro? Hacía tanto tiempo... Tal vez había soñado esa parte de mi vida. Tal vez me había inventado ese traje de artista frustrado. Me había hecho creer a mí mismo que lo había abandonado todo por la vida concreta. Pero, en el fondo, cuando uno quiere escribir de verdad, lo hace. Así pasa con todas las obsesiones, artísticas o de cualquier otro tipo. No se puede abandonar así, a la primera duda que surja. Esa novela de la Segunda Guerra Mundial de telón de fondo, ¿la había empezado siquiera? No recordaba nada de lo que había escrito. Sólo recordaba la postura del joven que tiene un proyecto literario. Me parecía estimulante jugar a ser escritor."  (fragment pàg. 237-241)

http://fr.wikipedia.org/wiki/David_Foenkinos




dilluns, 4 de maig de 2015

ENFORA...




Far de Favàritx, 3.05.2015


Com un miratge,
a l'horitzó blavíssim
hi creixen barques.

 
Miquel Martí i Pol


diumenge, 3 de maig de 2015

VERDS...



Des de les platges
d'aquella gran tendressa
refaig vells somnis.


Miquel Martí i Pol





























Macarella, 2.05.2015

divendres, 1 de maig de 2015

A MIG MATÍ...


Plaça des Born, 1.05.2015


El tiempo es invencible porque él mismo se destruye a cada instante


José Luis Sampedro