la paraula escrita permaneix...

Ἡ φόνισσα

2012-02-15T08:53:00.007+01:00

"En aquella època, el seu primer fill, que ja tenia vint anys, havia emigrat a Amèrica i, després d'enviar una o dues cartes, no va dir res més; d'ençà d'aleshores no havia donat senyals de vida. Tres anys més tard, el segon fill, també s'havia fet gran i s'havia embarcat [...] Va escriure a la seva mare des de Marsella, a on havia anat amb un vaixell grec, per dir-li que també ell havia decidit viatjar a Amèrica, a veure si podia saber què se n'havia fet, del seu germà, i trobar-lo en algun indret. Però van passar mesos i anys, i no es va saber res més ni de l'un ni de l'altre. Arran d'aquests fets, la mare va recordar una rondalla de les més divertides, que parlava d'una màrfega de mel en la qual van quedar enganxats succesivament el primer fill, que l'havia enviat perquè recollís la mel i la hi portés; el segon fill, que la dona havia enviat perquè desenganxés el primer; el tercer, a qui la dona havia manat que hi anés per fer tornar els altres dos; i el vell, que hi va anar per veure què se n'havia fet, dels seus fills. A la fi, la dona mateixa va decidir anar a esbrinar -de lluny, això sí; era garneua com totes les velles- què se n'havia fet, del vell i dels fills, que no tornaven de fer l'encàrrec que els havia donat, i es va salvar d'un pèl de quedar-se enganxada. Aleshores, girant-se cap als quatre homes que no podien moure's de la màrfega, els va dir: "Ah! ¿Això us emmela? A mi no m'emmela pas!" (fragment pàg. 29-30)

Alexandros Papadiamandis

COMO SE DIBUJA A UN NIÑO

2012-02-14T09:13:00.007+01:00

foto de Editorial labutxaca

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
- que esté comiendo un barquillo -;
muchas pecas en la cara
que se note que es un pillo;
- pillo rima con flequillo
y quiere decir travieso -.
Continuemos el dibujo:
redonda cara de queso.

Como es un niño de moda,
bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero
con un hermoso agujero;
camiseta americana
y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista
- porque chutando es artista -.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento
por eso está tan contento.

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.

Gloria Fuertes

UN NOU DILLUNS...

2012-02-13T08:52:00.016+01:00

(Ciutadella 13.02.2012)

Los días van

Para Dorita y Jorge, una noche de pintura
y canzonettas en el Mediterráneo
21/1/50

Los dias van como las olas y los cantos,
su rubio viento y sus profundos verdes por las horas cambiantes.
En uno de ellos queda una bahia, en otro
un panico de estrellas o delfines,
mientras un tiempo nuevo y sigiloso
con noches de distinto meridiano
filtra sus cuerdas palidas por los compartimientos
y se mezcla en el vino que bebemos.
un viaje, oh dulce pena en la raiz del cuerpo
que juega con si mismo para ser igual, constante,
y a despertar distinto cada dia, bajo cielos novisimos.

(de Papeles inesperados)

Julio Cortázar

JAUME CABRÉ

2012-02-10T23:31:00.015+01:00

Jo confesso

La música m'interessa més que la literatura

EXACTAMENT...

2012-02-10T01:35:00.002+01:00

vinyeta de Via llibre

REFLEXOS...

2012-02-08T23:32:00.003+01:00

"Sentado con el almirez en la mano, todavía le quedaba la suficiente serenidad para sorprenderse ante aquellas emociones contradictorias que habían hecho cambiar tan violentamente su corazón, en otro tiempo tan tierno. Se encontraba entre el amor y el odio, pero qué era lo que amaba y qué lo que odiaba permanecía poco claro. Por primera vez, sabía que la muerte estaba próxima. Pero el terror que lo ahogaba no estaba causado por el conocimiento de su propia muerte. Se debía a algún misterioso drama que estaba desarrollándose, aunque malone no sabía de que se trataba. Su terror se debía a la incertidumbe de lo que ocurriría en aquellos próximos meses -¿cuánto tiempo?- que devorarían sus días contados. Era un hombre que escudriñaba un reloj sin manecillas [...] "Padre, padre, ayúdame", dijo Malone en voz alta. Pero su padre había muerto muchos años atrás. Cuando sonó el teléfono, Malone le dijo por primera vez a su mujer que estaba enfermo y le pidió que le fuera a buscar en el coche para llevarle a casa. Después se quedó sentado acariciando el almirez de piedra para obtener de él un poco de consuelo mientras esperaba." (fragment pàg. 34)

Carson McCullers

HABLA EL LÁPIZ CON LA GOMA DE BORRAR

2012-02-07T15:18:00.017+01:00

El lápiz:

-Yo soy el rey de la escritura.

La goma:

-No seas tan presumido, criatura.
Si no es por mi, cuando te equivocas,
yo te evito el cero.
-dijo la goma al lapicero-.

El lápiz:

-Yo hago los deberes y dibujo
niños con flores y gorro.

La goma:

-Y cuando te equivocas
yo la falta borro.
Cuando te equivocas
siempre estoy dispuesta,
bien utilizada.
A ti se te rompe la punta
y no vales nada.

Gloria Fuertes

TRES EN RAYA!

2012-02-06T09:14:00.007+01:00

(El País, 6.02.2012)

NÚVOLS?

2012-02-05T12:49:00.003+01:00

Si las conociéramos, las cosas del cielo tendrían otros nombres

José Saramago

CANÇÓ DE FER CAMÍ

2012-02-04T11:59:00.003+01:00

Per a la Marina

Vols venir a la meva barca?
-Hi ha violetes, a desdir!
anirem lluny sense recança
d'allò que haurem deixat aquí.

Anirem lluny sense recança
-i serem dues, serem tres.
Veniu, veniu, a la nostra barca,
les veles altes, el cel obert.

Hi haurà rems per a tots els braços
-i serem quatre, serem cinc!-
i els nostres ulls, estels esparsos,
oblidaran tots els confins.

Partim pel març, amb la ventada,
i amb núvols de cor trasbalsat.
Sí, serem vint, serem quaranta,
amb la lluna per estendard.

Bruixes d'ahir, bruixes del dia,
ens trobarem a plena mar.
Arreu s'escamparà la vida
com una dansa vegetal.

Dins la pell de l'ona salada
serem cinc-centes, serem mil.
Perdrem el compte a la tombada.
Juntes farem nostra la nit.

(pàg. 61-62 de Contraban de llum)

Maria-Mercè Marçal

RECORDANT...

2012-02-03T15:06:00.008+01:00

"Vaig saber que el consell desmenjat de l'avi Capdevila aquella tarda sota el ginjoler -"On n'hi ha hagut sempre en queda, nano"- no era un consell sinó una profecia, i que la profecia s'acompliria finalment en un llibre que jo escriuria perquè on n'hi ha hagut sempre en queda i si en queda deu ser, pot ser, per compartir-ho. I teníeu raó, Pere, vaig dir-me, tenia raó el vostre silenci com un argot lúcid i extravagant que em venia a dir tu volaràs, nano [...] No t'escaparàs pas de créixer i aprendre, i un dia, quan ja granegis, recollons, de cop t'adonaràs que tots som com emigrants de la infantesa, no trobes?, vés-te preparant perquè llavors entendràs que on n'hi ha hagut sempre en queda [...] Llavors sí, potser sí que escriuràs el llibre dels collons, de cap a cap, com un animal, com una venjança contra re però amb plaer de venjança, i se te'n fotrà que tufegi a costumisme o barretinada perquè aceptaràs que aquell va ser el món que et va fer, un món de nàufrags feliços que no volen ser rescatats i entre els quals et trobes vulguis que no, un món que et va condemnar al goig egoista de les causes perdudes, a la llibertad del que és inútil però bonic, a l'evasió com una inmensa botifarra a la golafre, fotuda inèrcia d'allò que en diuen progrés i que no és més que la pastanaga per fer-te llevar cada dia... I ja estava resolt a escriure aquest llibre quan em vaig aturar sense saber on era, o sabent que ja era lluny, molt lluny d'aquell món embalsamat, a centenars de millers de passes normals comptant des del despatxador del celler." (fragment pàg. 41-42)

Jordi Lara

LAS CUATRO DE LA MADRUGADA

2012-02-02T03:04:00.027+01:00

Hora de la noche al día.
Hora de un costado al otro.

Hora para treintañeros.

Hora acicalada para el canto del gallo.

Hora en que la tierra niega nuestros nombres.
Hora en que el viento sopla desde los astros extintos.

Hora y-si-tras-de-nosotros-no-quedara-nada.

Hora vacía.
Sorda, estéril.
Fondo de todas las horas.

Nadie se siente bien a las cuatro de la madrugada.
Si las hormigas se sienten bien a las cuatro de la madrugada,
habrá que felicitarlas. Y que lleguen las cinco,
si es que tenemos que seguir viviendo.

Wislawa Szymborska

PER SEMPRE MÉS!

2012-02-01T16:38:00.011+01:00

Quan era infant i m’avorria, llegia: per tant llegia molt, moltíssim, i això és un vici
que, si no es cura, afecta l’ànima i
el cos ja tots els anys de la vida

Joan F. Mira

EL MÓN NOU

2012-01-31T00:14:00.016+01:00

Ai, pren-me en el teu braç, embat de l'ona,
i deixa'm en les ribes d'una illa
on el món es complagui del seu somni
per primer cop tingut. I, quan els pètals
es badin un a un, senti la rosa
l'estremiment del goig d'ésser perfecta.
Que el cant del rossinyol l'alba desperti
i li digui el seu nom. I on les canyes
es donin a l'oreig com verge pura
arriba a l'estimat. L'aigua tranquil·la
vagi teixint la font i el cel es pobli
d'ocells innominats i d'ales d'àngel.
Pren-me dins del teu braç, embat de l'ona:
la virtut de la sal em purifiqui
del somriure cansat i el gust de cendra,
i la nit sense estels, d'aquells miratges
forjadors d'una set que no s'apaga
en cap deu terranal. Damunt la sorra,
en naufragi feliç, deixa'm que compti
d'aquell món renovat tots els encisos
supremament ungits de la llum divina.
I de nou, un a un, tornin a néixer
els objectes i els noms i tots els somnis
que moriren de vells. I que els meus braços
no recerquin cap cos, sols el contacte
de l'aire en llibertat i el dolç misteri
del propi cos alliberat de noses.

(pàg. 199-200)

Rosa Leveroni

LA "NATURALESA" ÉS SÀVIA!

2012-01-30T14:38:00.003+01:00

La verdad sale de la boca de los niños. Como aún están muy cerca de la naturaleza, son los primos del viento y del mar...

Jean-Paul Sartre

LA MÀGIA DELS CONTES...

2012-01-29T16:44:00.016+01:00

Bajo un soleado cielo, una barca
se desliza calladamente

en el sueño de una tarde de verano...

Tres niñas se acurrucan muy cerca,
los ojos brillantes, el oído atento;
quisieran oír un sencillo cuento...

Mucho ha ya de aquel soleado cielo,
se apagan sus ecos y su recuerdo...
El gélido otoño ha muerto aquel julio estival.

Mas su espíritu..., aún inquieta mi ánimo:
Alicia deambulando bajo los cielos
que nunca ojos mortales vieron.

Aún querrán niños un cuento,
los ojos brillantes, el oído atento,
acurrucándose amorosos a mi lado.

Penetran en un país de maravillas.

Soñando mientras pasan los días,

soñando mientras mueren los estíos.

Siempre deslizándose con la corriente...,
siempre flotando en ese rayo dorado...,
la vida, acaso, ¿no es más que un sueño?

(fragment pàg. 209-210)

Lewis Carroll

PLUJA!

2012-01-28T11:19:00.012+01:00

SÁBADO

El cielo que hace hoy, hermoso como el río
y rumoroso como él, despacio va
sobre las aguas que ennoblece el tiempo
y lentas como el cielo que reflejan.

En ésta ciudad. Somos tú y yo.
Calle por calle vamos hasta el cielo.
Toca -para creer- la piedra
mansa, la paciencia del pretil.

Jaime Gil de Biedma

MR. MORRIS...

2012-01-27T22:40:00.011+01:00

the fantastic flying books

Todo es raro. El aire, la tierra,
el agua, la producción, el consumo,
la materia, el espacio, todo es raro.
De ahí que el libro, que es tan inmortal
como la materia o el aire,
simbolice la vida.

Jean-Paul Sartre

TEIXINT SOMRIURES!

2012-01-26T16:25:00.009+01:00

Siempre están los hilos.
La maraña de hilos
que la memoria ensambla por
analogía. De no ser
por esos hilos,
la existencia -¿existencia?-
todo sería un cúmulo de
fragmentos -¿fragmentos?-,
bueno, destellos si se quiere.
Todo sería destellos. Inconexos

-inconexo: palabra sin
referente. Vacía. Tanto
como infinito, inaudito,
inmutable, inextenso,
ilimitado, etcétera.
Etcétera también.
Como los atributos
de Dios. Palabras que entorpecen
las cosas en lo dicho.
Inconexo es ver algo conectado
a otro algo del que luego
se separa. Inconexo es decir la
distancia sin perder de vista
lo contrario. Imposible
entender sin imagen-. Así pues,

los hilos. La maraña. Eso,
al despertar. La cabeza, por tanto,
en la almohada. Los ojos
a veces entreabiertos. Para
la claridad. A veces
cerrados. Estirando los hilos.

Chantal Maillard

(pàg. 107-108)

EN TAN SOLS 84 PÀGINES...

2012-01-25T02:43:00.005+01:00

"Hay pocas cosas tan dulces en este mundo como la admiración ingenua, exaltada, excesiva y franca de un joven. Ni siquiera una mujer cegada por la pasión pisa los talones del hombre al que adora, se pone el sombrero con la misma inclinación con la que él lleva el suyo, o entrevera su discurso con los juramentos preferidos de aquél. Y Charlie hacía todo eso. Sin embargo, era necesario descargar mi conciencia antes de apoderarme de las ideas de Charlie.
-Hagamos un trato. Te doy un billete de cinco libras por la idea -dije. Charlie al instante volvió a ser un empleado de banca.
-Oh, esto es imposible. Ya sabe, entre camaradas, si es que puedo llamarle así, y hablando como hombre de mundo, no podría. Quédese con la idea si puede servirle de algo. Yo tengo montones de ideas de más.
Las tenía -nadie lo sabía mejor que yo-, pero eran las ideas de otros hombres.
-Considéralo como una cuestión de negocios... entre hombres de mundo -respondí-. Con cinco libras te podrás comprar todos los libros de poesía que quieras. Los negocios son los negocios, y puedes estar seguro de que no ofrecería este precio si no...
-¡Oh, si lo plantea usted así! -dijo Charlie, visiblemente emocionado ante la idea de los libros.
El trato se cerró con el acuerdo de que a intervalos regulares él vendría a verme con todas las ideas que tuviera, dispondría de una mesa propia para escribir y gozaría del derecho indiscutido de infligirme todos sus poemas y fragmentos de poemas." (fragment pàg. 14-15)

Rudyard Kipling

LLETRA I MÚSICA

2012-01-24T16:04:00.007+01:00

Yo mismo me aficioné a la poesía, escuchando
a Paco Ibáñez o a Joan Manuel Serrat
porque uno nunca está solo, siempre
caminamos sobre huellas

Amancio Prada

CONTES...

2012-01-23T23:42:00.006+01:00

"Esta historia podría escribirla un novelista o servir para una película. Era en Barajas y de madrugada. Un hombre al que llamaremos Juan y una mujer que cualquiera puede adivinar que se llama Liliana, están hablando en la barra del bar internacional, y todo parece una fiesta. Las luces y los altavoces de los aeropuertos le dan mucho ritmo a las esperas. Bajan y suben las escaleras rodantes. Sobre la cinta continua avanzan maletas anónimas junto a las que llevan etiquetas de hoteles como si fuesen condecoraciones. Hay un reloj en el que se adivinan otras vidas, gente que ahora mismo estará en el trabajo, o fornicando, o metida en un tren: Aquí son las dos horas cuarenta minutos; son en Tokio las diez horas cuarenta minutos; Buenos Aires se acerca a la media noche.
En esto una voz se insinúa y luego se propaga melosa hasta los últimos rincones del aeropuerto. Nos conviene reproducirla.
Los señores pasajeros de Iberia con destino a Río de Janeiro, Montevideo, Buenos Aires, Santiago de Chile, tengan la bondad de pasar a la Aduana de salida, puerta número dos.
Pausa.
Iberia passangers flying to [...] Y enseguida: Messieurs les passagers d'Iberia à destination [...] Con el prestigio de las palabras se confirma la cosmopolita y audaz, los personajes olvidan la identidad de sus pasaportes para sentirse otros personajes: empujados, dirigidos, flotantes, como si desde una torre alguien hubiera gritado: ¡Acción!" (fragment pàg. 153-154)

Antonio Pereira

LA PARAULA

2012-01-22T13:12:00.008+01:00

(Plaça d'Artruix 22.01.2012)

Com una font, a voltes, la paraula
diu els secrets del món.

Joan Vinyoli

123

2012-01-21T13:52:00.012+01:00

(cap roig al mercat, 21.01.2012)

hijo sé atento

préstale una toalla
al pez mojado

Mario Benedetti

1961

2012-01-21T01:07:00.001+01:00

"Andrés se apartó del caballete y entornó los párpados para mirar el lienzo. Dobló el cuerpo hacia adelante y estiró el cuello en dirección a la tela. Se diría un camello de zoológico alargando la noble testa para recibir un terrón de azúcar. En la mano izquierda, blandía la paleta -con los viscosos gusanillos de la pintura enrollados, alargados o aplastados en la superficie-; entre los dientes sostenía cinco pinceles. Vio algo sobre la tela, se enderezó sonriendo y con sumo cuidado extrajo de la boca uno de los pinceles. Lo embadurnó, aplastando la cola del gusano verde, del gusano blanco y del gusano rojo; garabateó sobre la paleta, adelantó una pierna. ¡Ahora sí parecía un pintor: la estatua de un pintor! Si se viera (y Andrés se "veía" constantemente mientras trabajaba), no tendría inconveniente ninguno en marmoreizarse y pasar a la posteridad en esta actitud agregia.
Andrés se burlaba de muchas cosas y de no pocas personas, pero de nadie con más fruición que de sí mismo. ("Si me encontrara por la calle con un tipo como yo, le partiría la cara", le dijo más de una vez al cuello de su camisa) Permaneció en esta postura unos segundos; la idea de la estatua le había distraído. No estaría mal eso de erigirse un monumento. Se esculpiría tal como ahora estaba: la pierna avanzada, el brazo arqueado, enarbolando el pincel como si fuera un florete; un aire entre fiero y melancólico en los ojos... y en la frente la chispa del genio.
Dejó con dolor de pensar en sí mismo y se concentró en su trabajo. Sigilosamente, como un cazador de insectos que quisiera atravesar con un alfiler un coleóptero largo tiempo deseado, se fue acercando a la tela sin hacer ruido; posó el pincel en el punto justo, lo retiró enseguida i exclamó:
-¡Ya lo tengo!
Después se tumbó en el divan y encendió un cigarrillo..."
(fragment pàg. 18-19)

T. Luca de Tena

A VUELTAS

2012-01-19T02:42:00.009+01:00

(Menorca 18.01.2012)

Y ahora, ¿dónde estoy?:
en el lugar del que vengo,
no en el lugar al que voy.

Pese a todo, sigo viaje.
Me detengo
para mirar el paisaje,
lo reconozco y me digo:
ya lo vi.

Pues entonces, ¿por qué sigo?

Porque sí.

Ángel González

SÓC VERTICAL

2012-01-18T12:37:00.010+01:00

(Girona 18.01.2012)

Però m'estimaria més ser horitzontal.
No sóc cap arbre amb les arrels dins la terra
xuclant minerals i amor matern
perquè cada març esponerosa brosti,
ni tinc la bellesa d'un jardí amb flors
que faci que m'emplenin d'ohs, i espectacularment em pintin
ignorant que aviat m'esfullaré.
Comparat amb mi, un arbre és immortal
i una tija en flor no és alta, però és més vistosa
i d'un voldria la longevitat i la gosadia de l'altra.

Aquesta nit, a la llum infinitesimal de les estrelles,
els arbres i les flors han estat escampant la seva fresca olor.
Em passejo entre ells però cap no se n'adona.
De vegades penso que quan dormo
dec assemblar-m'hi a la perfecció
-els pensaments abaltits.
Per a mi és més natural, ajaguda
Aleshores el cel i jo conversem obertament,
i seré útil quan definitivament m'ajegui;
llavors els arbres sí que podran tocar-me, i les flors tindran
temps per a mi.

Sylvia Plath

(del poemari SÓC VERTICAL)

la paraula escrita permaneix...

2012-01-17T14:55:00.003+01:00

Vist a Girona
(17.01.2012)

SOMNIS DE COLORS...

2012-01-16T10:11:00.004+01:00

L'Onyar (16.01.2012)

Soy como el agua del río
y por el camino me dejo llevar
porque aprendí que la vida
por todo lo malo algo bueno te da...

LA FEINA ESTAVA FETA...

2012-01-15T16:27:00.008+01:00

(Girona 15.01.2012)

Las ciudades son libros que se leen con los pies

Quintín Cabrera

TOT UN REGAL!

2012-01-15T01:49:00.006+01:00

PARAULES

Destrals
que fan retrunyir el bosc a cada cop,
i els ecos!
Ecos que es desplacen
des del centre com cavalls.

La saba
brolla com llàgrimes, com
l'aigua que lluita
per restablir el seu mirall
damunt la roca

que cau i rodola,
un crani blanc
rosegat de males herbes.
Al cap dels anys
les trobo pels camins.

Paraules eixutes, sense genet,
el trepig infatigable dels cascs.
Mentrestant
des del fons de l'estany, fixes estrelles
governen una vida

(pàg. 377)

Sylvia Plath

UN DIVENDRES 13 PLE D'ENCANT!

2012-01-13T21:46:00.009+01:00

foto de na fanal blau

I tornaré a Girona
quan bufi tramuntana
per perdre'm en silenci
pels vells carrers que enyoro.

I tornaré a Girona
sense esperar que em cridin
amb tremolor a les cames
i els ulls oberts com llunes.

Serà un dia de somni
quan tornaré a Girona.

Miquel Martí i Pol

Gràcies pel dia d'avui!

EN EL RECORD...

2012-01-12T00:00:00.008+01:00

YO INSISTENTE

Cierro los ojos: desaparece el mundo.
En el interior negro de mi cuerpo
sigue mi yo sombrío sin cambiar de postura.
Ensimismado, mudo, impenetrable.
Asusta su silencio: es un reproche.

Abro los ojos: el mundo reaparece
luminoso, diverso.
Pero mi yo persiste, no abandona.
Él es el que lo mira,
él es el que proyecta
el mutismo obstinado, la frialdad distante
que el mundo me devuelve implacable, severo.

Ángel González
(6.09.1925 – 12.01.2008)

2012-01-10T16:05:00.005+01:00

Biblioteca Nacional (Madrid 20.03.2011)

En ocasiones pienso que el premio de quienes escribimos duerme, tímido y virginal, en el
confuso corazón del lector
más lejano

Camilo José Cela

2012-01-09T16:28:00.004+01:00

(vinyeta El País, 9.01.2011)

"¡Oh envidia, raíz de infinitos males y carcoma de las virtudes. Todos los vicios, Sancho, traen un no sé qué de deleite consigo; pero el de la envidia no tal sino disgusto, rencores y rabias".

Don Quijote

de LA VOZ A TI DEBIDA

2012-01-08T08:51:00.009+01:00

(Ciutadella 8.01.2012)

Despierta. El día te llama
a tu vida: tu deber.
Y nada más que a vivir.
Arráncale ya a la noche
negadora y a la sombra
que lo celaba, ese cuerpo
por quién aguarda la luz
de puntillas, en el alba.
Ponte en pie, afirma la recta
voluntad simple de ser
pura virgen vertical.
Tómale el temple a tu cuerpo.
¿Frío, calor? Lo dirá
tu sangre contra la nieve
de detrás de la ventana;
lo dirá
el color en las mejillas.
Y mira al mundo. Y descansa
sin más hacer que añadir
tu perfección a otro día.
Tu tarea
es llevar la vida en alto,
jugar con ella, lanzarla
como una voz a las nubes,
a que recoja las luces
que se nos marcharon ya.
Ese es tu sino: vivirte.
No hagas nada.
Tu obra eres tú, nada más.

Pedro Salinas

GRÀCIES PEL SUGGERIMENT!

2012-01-06T23:53:00.009+01:00

"Caminaba despacio por el margen del camino de piedra. En cuanto perdía el equilibrio, Nakazawa me daba la mano. Habíamos montado en la noria, que nos había llevado muy arriba. En el cielo sólo había algunas nubecitas que parecía pintadas. Habíamos estado contemplando la muchedumbre desde el punto más alto del círculo [...] - No sabía que te gustaran los parques de atracciones Nakazawa.
- Me parecen lugares llenos de felicidad.
- Hay gente que dice que son tristes.
- ¿Por qué a alguien puede parecerle triste un parque de atracciones?
- Quizá porque hay mucha gente, porque se oye música de feria y porque cuando oscurece encienden las lucecitas.
- Eso no es triste...
Al anochecer, cuando el parque se iluminó, dimos otra vuelta en el tiovivo. En vez de montar cada uno en un caballo distinto, nos sentamos juntos en una especie de carroza, los dos mirando hacia delante. Cuando la plataforma empezó a girar, la carroza se deslizó suavemente y una ligera fuerza centrífuga hizo que nos inclináramos hacia la parte exterior. Uno de los dos, no recuerdo bien quién, tomó la mano del otro. Yo estaba sentada a su izquierda, como de costumbre [...] Los parques de atracciones me hacen feliz -le dije [...] El carrusel empezó a detenerse poco a poco.
Era incapaz de recordar los momentos que habíamos compartido hasta entonces. Me daba la sensación de que todo a mi alrededor era blanco, de que el cielo y la tierra habían desaparecido y Nakazawa, que estaba a mi lado, estaba a punto de salir volando..." (fragment pàg. 60-62)

Hiromi Kawakami

EL CAMELLO COJITO

2012-01-05T17:35:00.004+01:00

El camello se pinchó
Con un cardo en el camino
Y el mecánico Melchor
Le dio vino.

Baltasar fue a repostar
Más allá del quinto pino....
E intranquilo el gran Melchor
Consultaba su "Longinos".

-¡No llegamos,
no llegamos
y el Santo Parto ha venido!

-son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido-.

El camello cojeando
Más medio muerto que vivo
Va espeluchando su felpa
Entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
-Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido.

A la entrada de Belén
Al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!

Se iba cayendo la mirra
A lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba
-ya cantaban pajarillos-
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.

-No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero.
Le quiero, repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes
Cabizbajos y afligidos.
Mientras el camello echado
Le hace cosquillas al Niño

Gloria Fuertes

2012-01-04T22:53:00.009+01:00

il·lustració de Marina Seoane

El lenguaje es lo más humano que existe.

Es un privilegio del hombre... cada palabra

lleva consigo una vida, un estado,
un sentimiento.

Carmen Conde

ESTRENA...

2012-01-01T11:52:00.005+01:00

Per penjar-hi somriures!

avui, i la resta de l'any

BONA NIT!

2011-12-31T20:17:00.007+01:00

i...
FELIÇ
2012!

QUADERN

2011-12-28T00:38:00.006+01:00

"Michelangelo posee una libreta, un simple cuaderno que él mismo ha confeccionado: hojas plegadas en dos, unidas por un cordel, y unas cubiertas de cartón más grueso. No se trata de un cuaderno de dibujo, ahí no dibuja; tampoco anota los versos que le vienen de tanto en tanto ni los borradores de sus cartas ni, menos todavía, sus impresiones del día o sobre el tiempo que hace.
En ese cuaderno manchado registra tesoros.
Interminables acumulaciones de objetos diversos, cuentas, gastos, suministros; materiales, menús, palabras, solo eso.
Su cuaderno es su baúl.
El nombre de las cosas les da vida.
11 de mayo, vela latina, gavia, amantillo, driza, despliegue.
12 de mayo, varenga, cabrestante, cabo, cortada, calinga.
13 de mayo de 1506, estopa, yesca, mecha, chisquero, cera, aceite.
14 de mayo, diez hojas pequeñas de papel grueso y cinco grandes, tres hermosas plumas, un tintero, un frasco de tinta negra, un frasco de roja, minas de plomo, portaminas, tres sanguinas. Dos ducados a Maringhi, avaro, ladrón, cicatero. Por suerte, la miga del pan y el carbón son gratuitos.
Los tres primeros días, Miguel Ángel espera. Sale poco, principalmente por la mañana, sin atreverse a alejarse de los almacenes del florentino que lo aloja [...] Miguel Ángel no habla con nadie. La mayoría de las veces, el artista come en su habitación.
Dibuja.
Miguel Ángel no dibuja puentes.
Dibuja caballos, hombres y astrágalos." (fragment pàg. 23-25)

Mathias Enard

COLORS...

2011-12-24T10:40:00.007+01:00

QUAN SOMRIUS

BON
NADAL!

2011-12-23T08:33:00.011+01:00

"Ahora es lunes. El cielo está cargado de nubes grises y negras, pero no llueve. Casi no pude dormir anoche y ahora mientras camino a clase voy bostezando diez veces por minuto. A primera hora tenemos historia y a la segunda filosofía. De modo que podré dormir derrumbado sobre el pupitre [...] A la hora de filosofía entramos a clases sin formarnos en el pasillo. Un par de compañeros me golpean en el hombro y me enrollo la bufanda azul en el cuello. Hace un frío de lobos. Para evitar conversar con mi compañero de banco, saco mi estuche y comienzo a afilar un lápiz con el sacapuntas metálico.
Entonces entra el profesor de filosofía. No es el señor Santos. Se trata de un hombre joven de cejas tupidas y nariz respingada que lleva anteojos redondos como los de John Lennon y un blazer azul lustroso. Es muy delgado y casi para demostrar que tiene sin embargo fuerza deja caer con un golpe el libro de clases sobre el pupitre. Luego lo abre, carraspea y comienza a pasar lista [...] Toma un pedazo de tiza y dice: -Me llamo Javier Valdivieso. He visto las anotaciones del profesor Santos y sé que ya pasaron los presocráticos y Platón. De modo que hoy comenzaremos con Aristóteles. La ética de Aristóteles. Anoten: "Ninguna de las virtudes éticas se produce en nosotros por naturaleza ya que ninguna cosa natural se modifica por costumbre. Por ejemplo, la piedra que por naturaleza cae hacia abajo si la soltamos. Y no se podría acostumbrar a la piedra a moverse hacia arriba: aun tirándola diez mil veces a lo alto, las diez mil veces terminaría cayendo hacia abajo. En cambio. las virtudes no se producen ni por naturaleza, ni contra la naturaleza, sino porque el hombre tiene una aptitud natural para recibirlas y perfeccionarlas mediante la costumbre. Así, practicando la justicia nos hacemos justos, y nuestra actuación en los peligros y la costumbre de sentir coraje o tener miedo es lo que nos hace a unos cobardes y a otros valientes."
El miércoles haremos una prueba sobre Platón y el Mito de la Caverna -dice." (fragment pàg. 41-43)

Antonio Skármeta

SORT!

2011-12-22T08:59:00.002+01:00

(Vinyeta de El País, 22.12.2011)

IMPROMPTU...

2011-12-20T08:34:00.005+01:00

La belleza se define como
la manifestación sensible
de la idea

Georg W. Hegel

ESTARIA BÉ...

2011-12-19T10:31:00.003+01:00

UN SOMNI FET CINEMA!

2011-12-17T10:14:00.027+01:00

Els records dificilment ens mostren la realitat, son més aviat un somni arrelat al fons de l'ànima.

I què millor que una pel·lícula
per explicar un somni?

Lluís Llurba Gallisà

Ciutadella, 16 de desembre 2011

EL "DUENDE" DE LA POESIA...

2011-12-15T14:26:00.015+01:00

Rodolo en una melodia
o la cerco
surant en somnis
amatents.

Marta Sempere

2011-12-15T02:42:00.002+01:00

La posibilidad de realizar un sueño es lo que hace que la vida sea interesante

Paulo Coelho

2011-12-14T03:07:00.007+01:00

"Reconcebimos la ciudad como una colección de espacios unitarios que la gente ocupa en un orden de sucesión establecido. Los bancos de los parques, las mesas de los cafés, los asientos del balancín de las norias de los parques de atracciones. El placer no es diversión, sino una urgente forma de existencia, un orden social que percibimos como temporal [...] No hay lugar en el que la gente no se encuentre absorta en conversación. Sentados bajo los árboles, bajo los toldos a rayas de las plazas, se inclinan sobre su comida y su bebida y dejan oír sus voces, oscuramente enmarañadas entre lamentos orientales que fluyen de las radios de los sótanos y las cocinas. La conversación es la vida; el lenguaje, el ser más profundo. Vemos cómo se repiten sus modelos, cómo los gestos arrastran las palabras. Percibimos la imagen y el sonido de los seres humanos que se comunican. Se trata del habla como definición de sí misma. El habla. Las voces que surgen de los portales y las ventanas abiertas, las voces de los balcones de estuco, el chófer que separa ambas manos del volante para gesticular mientras conversa. Toda conversación es una narración compartida, algo que se ve impulsado hacia delante, algo tan denso que no deja lugar para lo tácito, para lo estéril. El habla es incondicional, y sus participantes se sumergen en ella por completo. Es ésta una forma de hablar cuya propia franqueza y ardor producen un gozo tan puro que comenzamos a sentir que esa gente habla del propio lenguaje. ¿Qué placer no hallamos en el saludo más simple?" (fragment pàg. 76-77)

Don DeLillo

ENLAIRE...

2011-12-13T21:14:00.008+01:00

El que en diem principi és
tot sovint el final. I arribar
al final és començar.
La fi és d'on partim.

T.S. Eliot

CAU DE LLUNES

2011-12-12T00:24:00.015+01:00

Company, mosseguem la vida!
Que l'amor ens ragi els llavis:
Farem un pacte de sang
quan la lluna plena s'ablami!

Farem un pacte de sang,
una conjura de ràbia
que ens faci estalvis del seny
que ens té la soga filada!

Company, mosseguem la vida
sota la lluna granada.

Maria-Mercè Marçal

(pàg. 42 de Contraban de llum)

AMB SCHUBERT DE FONS...

2011-12-11T10:44:00.008+01:00

rebé el Nobel de Literatura

?????????????

2011-12-10T00:53:00.007+01:00

¿Por qué, si somos tan
inteligentes, nos
comportamos tan estúpidamente?

José Antonio Marina

2011-12-09T08:30:00.004+01:00

"L'endemà al matí -una boira esblanqueïda penja encara damunt les cases i els porticons són tancats per protegir l'honrat somni dels ciutadans- el nostre esquadró es dirigeix com tots els matins al camp de maniobres. Al pas gansoner avança per l'incòmede empedrat; encara força somnolents, entumits i emmurriats, els meus ulans trontollen damunt de les selles. Aviat hem recorregut els quatre o cinc carrers, un cop a l'ampla de la carretera passem a un trot lleuger i trenquem a la dreta, cap els prats oberts. Dono l'ordre de "al galop" i els cavalls es posen a córrer esbufegant a l'uníson. Animals intel·ligents, coneixen ja l'extens camp de terra tova, no cal esperonar-los, se'ls pot deixar les regnes soltes, perquè, així que noten la pressió de les cames, es llencen al galop amb totes les seves forces. També els cavalls senten el plaer i l'excitació del esbargiment.
Jo vaig al davant. M'apassiona cavalcar. Sento des dels malucs com la sang corre per tot el cos distès, vibrant i serpentejant com una escalfor vital, mentre la brisa fresca m'acarona xiulant el front i les galtes. Magnífic aire del matí: encara s'hi assaboreix la rosada de la nit, l'hàlit de la terra amollida, la flaire dels camps en flor, i al mateix temps el vapor càlid i

sensual dels badius del cavall banya el genet. Sempre de nou m'entusiasma aquet primer galop matutí que sacseja tan agradablement el cos entumit i somnolent i dissipa la sopor com una espessa boira; sense voler, la sensació de lleugeressa que em porta em dilata el pit, i amb els llavis oberts m'amaro de l'aire que brunzeix al meu voltant. "Al galop! Al galop!" [...] Aquest grup d'homes i cavalls galopant és com un sol cos de centaure, endut per una sola embranzinada. Endavant, endavant, al galop, al galop, al galop! Ah, cavalcar així fins a la fi del món!" (fragment pàg. 51-52)

Stefan Zweig

PAS A PAS...

2011-12-08T12:33:00.033+01:00

caminem per a transformar el món

Página 2

PENSO, DIC, FAIG...

2011-12-07T00:58:00.024+01:00

Penso
que rés no és en va;
que res d'allò que dic
ni d'allò que faig
no es perd,
si en el joc hi arrisco
tot el que tinc,
sense temor de perdre.

Dic
ben poca cosa.
Que ja ha arribat el temps d'alçar-nos
i sortir a ple carrer
i acollir tota
la gent com a germans.

Faig
tot el que puc per adaptar-me al ritme
de tots el que conec,
un per un i amb esforç,
perquè la meva veu els sigui
com un indret comú,
com una taula.

Miquel Martí i Pol

2011-12-06T02:29:00.010+01:00

La vida és com una llegenda:

no importa que sigui llarga,
sinó que estigui
ben narrada

Sèneca

INSTANT... 12:12

2011-12-05T13:25:00.007+01:00

Un haikú és
açò que està passant
ara i aquí.

Un tros de vida
escrit, instant fet art...
Tot en tres versos.

Ponç Pons

(pàg. 187 de Dillatari)

2011-12-04T15:42:00.005+01:00

"En mi papel de crítico veterano sigo leyendo y dando clases porque no es un pecado que un hombre trabaje en su vocación. Mi héroe de la crítica, Samuel Johnson, afirmó que solo un asno escribiría por cualquier cosa que no fuera el dinero, pero esa es solo una motivación secundaria. Yo sigo escribiendo con la esperanza stevensiana de que la voz que es grande dentro de nosostros se levante para responder a la voz de Walt Whitman o a los cientos de voces que inventó Shakespeare. A mis alumnos y a los lectores que nunca conoceré sigo insistiéndoles en que cultiven la sublimidad: que se enfrenten solo a los escritores que son capaces de darte la sensación de que siempre hay algo más a punto de aparecer.
El tratado de Longino nos dice que la literatura sublime transporta y engrandece a sus lectores. Al leer a un poeta sublime, como por ejemplo Píndaro o Safo, experimentamos algo parecido a la autoría: "Llegamos a creer que hemos creado aquello que solo hemos oído". Freud identificaba este aspecto de lo sublime en lo misterioso, que regresa de la huida de la represión como "algo familiar y arraigado desde mucho tiempo atrás en la mente" [...] Burke explica que la grandeza del objeto sublime provoca placer y terror: "El infinito tiene tendencia a llenar la mente con esa especie de delicioso horror, que es el efecto más genuino y la prueba más fidedigna de lo sublime." (fragment pàg. 35-36)

Harold Bloom

ISLA

2011-12-03T13:09:00.009+01:00

Sólo tengo la calle.

El asfalto. Los escaparates.
Espero en las esquinas
a nadie.

Sólo tengo los árboles.
Las nubes. Los estanques.
Paseo en los jardines
con nadie.

Sólo me queda el aire.
Los mapas. Las ciudades.
Escribo. Escribo cartas
a nadie.

José Luis Sampedro

(pàg. 88-89 de Escribir es vivir)

PAÍS PETIT

2011-12-02T09:12:00.015+01:00

El dia en què quan a un infant se li pregunti
"Què vols ser de gran?" contesti
"Vull ser una bona persona",
segurament la societat que somiem estarà molt més a la vora

Lluís Llach

PREMI CERVANTES 2011

2011-12-01T17:07:00.002+01:00

Nicanor Parra

2011-12-01T09:19:00.009+01:00

Es imposible traducir la poesía.

¿Acaso se puede traducir la música?

Voltaire

PREMI NACIONAL DE LES LLETRES ESPANYOLES

2011-11-30T09:21:00.011+01:00

El sueño literario de un economista

La voz de la alternativa

"MULTIUSOS"

2011-11-29T09:12:00.007+01:00

AGNES

2011-11-28T00:45:00.001+01:00

"Me marché cinco días a Nueva York para conseguir algunos libros que no había podido localizar en Chicago. Desde que conocía a Agnes trabajaba con renovada intensidad. El solo hecho de saber que estaba ahí, que me encontraba con ella, me impulsaba a avanzar. A pesar de escribir sobre vagones de lujo, había reservado un asiento de seguna clase para ahorrar. El tren nocturno iba casi lleno, por lo que me alegró que el puesto contiguo al mío hubiera quedado libre [...] El domingo por la mañana regresé de Nueva York. Había tomado nuevamente el tren de noche y telefoneé a Agnes desde la misma estación [...] Mientras ella trajinaba en la cocina eché un vistazo a la sala. Se apreciaba que Agnes había procurado crear un ambiente acogedor... En la repisa de una vieja chimenea tapiada había fotos de familia y un retrato de Agnes con toga, tomado sin duda durante la ceremonia de graduación en su universidad. Me acerqué a la ventana, entreabierta. Era mediodía. Fuera lloviznaba levemente. La calle estaba desierta. Me di la vuelta. Por todas partes había tiestos con plantas, no obstante la sala parecía deshabitada, como si hiciera años que nadie la pisaba. Sólo en ese momento noté que Agnes apenas tenía libros. Excepto una serie de obras de especialidad y manuales de ordenador, pulcramente alineados en un estante de poca altura, no vi más que la Norton Anthology of Poetry. En las paredes colgaban grabados..." (fragment pàg. 32-36)

Peter Stamm

2011-11-27T03:44:00.005+01:00

Se empieza a escribir porque se tiene un secreto que sólo la página en blanco escucha
sin juzgar, sin censurar,
sin rechazar

Juan José Millás

GHELFI & BARBATO

2011-11-26T00:56:00.004+01:00

En estos tiempos de naufragio absoluto el bote salvavidas
está en los libros

Luis Eduardo Aute

DEL COLOR DE L'ESPERANÇA

2011-11-25T00:04:00.011+01:00

25 de novembre

No escanyis la petita que viu, rebel, en mi
que m'incita al candor, a encendre la mirada,
a estrenar boscos on els llops fan nit
i a creure en el poder de les paraules:
insecte estrany que fins i tot clavat
a la seva minúscula ranera
impenitent arbora
el repte del seu vol.

(pàg. 145)

Maria-Mercè Marçal

BOLI vs LLAPIS

2011-11-23T17:06:00.016+01:00

"Tomo notas, indistintamente, con un bolígrafo o con un lápiz colocados junto al ordenador, sobre un cuaderno escolar, de rayas. Al lápiz hay que sacarle punta de vez en cuando, lo que constituye una actividad artesanal que sirve también para la reflexión. Pero la diferencia más notable entre él y el bolígrafo es su modo de perecer. El bolígrafo no cambia de apariencia ni siquiera cuando se encuentra en las últimas. Y deja un cadáver tan curioso que nadie diría que está muerto si no fuera porque no pinta nada ya, aunque resucite a veces de improviso y trace un par de líneas, incluso un párrafo, antes de volver a expirar. La gente se resiste a desprenderse de los bolígrafos vacíos porque continúan como nuevos. Sólo se consumen por dentro, en fin, y siempre se acaban a traición, como el butano. El lápiz, en cambio, agoniza por dentro y por fuera a la vez, y deja un cadáver mínimo, un detrito del que uno se deshace sin ningún sentimiento de culpa. Punto y aparte.
La naturaleza presenta casos semejantes al del bolígrafo. Ahí está el caracol, que envejece sin una sola arruga exterior, sin un fruncido. Y no hay que sacarle punta cada poco: él mismo, mientras vive, asoma los cuernos al sol, caracol quiscol, y una vez muerto, si te encuentras la concha en un tiesto o en el agujero de un árbol, la guardas en el bolsillo y al llegar a casa la colocas junto a los bolígrafos difuntos. Tenemos una pasión curiosa por la cáscara, de ahí la afición a las cajas, sobre todo a las cajas fuertes. Hay personas que coleccionan pastilleros vacíos, que viene a ser lo mismo que guardar bolígrafos sin tinta, con los que sólo se pueden escribir poemas inexistentes, que muchas veces son los mejores.
Pese a todo, tal vez sea más digna la actitud existencial del lápiz que la del bolígrafo, la de la babosa que la del caracol, aunque no dejen cáscara para los arqueólogos. Conviene sacarse punta cada mañana, pese al espanto de ver cómo se agota uno. Lo complicado de sacarse punta es saber cuánto te tienes que afilar para escribir lo suficientemente claro sin romperte antes de que hayas acabado la novela o la vida. Pero eso constituye un ejercicio de conciencia y quizá de consciencia, bastante saludable. Ánimo." (Opciones existenciales pàg. 57-58)

Juan José Millás

LECTURES...

2011-11-22T16:24:00.012+01:00

Las obras literarias nos invitan a la libertad de
interpretación, ya que nos ofrecen diversos
caminos y nos ponen de cara a la
ambigüedad de la vida

Umberto Eco

2011-11-21T23:19:00.008+01:00

"¿Qué es lo que hay en estos armarios? Ropa que nadie se decidió a tirar, que nadie quiso. Ropa extraña guardada en bolsas de plástico. Uniformes militares, ¿de cuándo mis hermanos hicieron el servicio militar?, un esmoquin, un frac, ¿vestigios de bodas?, incluso hábitos, trajes de lana color pardo con cinturones de cordón dorado, ¿de dónde habrán salido?, ¿es que mi madre usó hábito alguna vez, antes de que yo naciera? No está el abrigo.
Otra vez en la cocina, le hablo a Lucía del abrigo, ¿no lo recuerda? Me mira con una expresión de extrañeza, como si no supiera de qué le estoy hablando, como si ni siquiera supiera qué es un abrigo de astracán. No dice nada. Muda. Llega la comida para mi padre y me despido.
Tengo que aceptarlo. El abrigo de mi madre se ha esfumado.
Me dirijo, cabizbaja hacia la parada de los taxis [...] Entonces lo veo. Viene hacia mí. Lo lleva la mujer del portero. Éste es el abrigo de mi madre, el astracán negro. La mujer me sonríe desde la distancia, se detiene junto a mí. Nos saludamos. Es una mujer joven, no me acuerdo de cómo se llama. Tiene una expresión muy dulce, algo soñadora. Así que fue ella quien se quedó con el abrigo. Mi mano está ahí, sobre su hombro, sobre los rizos negros del abrigo. Un instante fugaz [...] ¿Quién le daría el abrigo a la mujer del portero? Nadie lo recuerda, nadie lo dice. Como tantas cosas que se ignoran, como tantas cosas que nos despiertan en la mitad de la noche o nos asaltan en medio de la calle, pensamientos que nos empujan a movernos de aquí para allá y que se te deshacen dentro, como las flores que, pasados los días, se deshacen en el florero." (fragment pàg. 19-20)

Soledad Puértolas

ATENT MOLTO

2011-11-20T21:31:00.011+01:00

foto de Juan Luis García

Sin

música

la vida sería un error

Friedrich Nietzsche

MÚSICA I POESIA EN SINTONIA

2011-11-18T16:13:00.011+01:00

finalista del premi “Miquel Martí i Pol”

2011-11-18T01:31:00.004+01:00

El món és un lloc molt bonic. Una escenografia perfecta. Llàstima que de vegades
falli la trama

Vicenç Villatoro

SONS...

2011-11-17T00:35:00.003+01:00

Los músicos no se retiran.
Paran cuando no hay más
musica en su interior

Louis Armstrong

PLOU!

2011-11-16T14:22:00.018+01:00

Hay palabras que suben
como el humo, y otras que
caen como la lluvia

Madame de Sévigné

PÒQUER D'ASSOS

2011-11-16T00:58:00.001+01:00

"Visc en una cabana amb lloguer baix. Poc després d'instalar-m'hi, a través de l'agent immobiliari vaig descobrir que el propietari és l'home per a qui treballo. Ell és el fundador de la companyia de taxis on faig de xofer: VACANT TAXIS. Una empresa dubtosa, per no dir més [...]
La casa on vaig créixer era una ruïna total, però m'hi vaig quedar fins que el Tommy, el meu germà, va acabar l'institut i se'n va anar a la universitat. A vegades penso que jo hauria pogut fer igual, però era massa mandrós com a estudiant. Sempre estava llegint el que fos en comptes d'aplicar-me en les mates i tota la resta. Potser hauria pogut apredre un ofici, però aquí no hi ha escoles de formació professional, i menys per als tipus com jo. Per culpa d'aquesta ganduleria, a l'institut no anava gens bé, exceptuant l'anglès, gràcies a les lectures [...]
Un dimarts al vespre quan arribo a casa de la feina, agafo el correu de la bústia. Juntament amb les factures de la llum i del gas i la propaganda de torn, hi ha un sobre petit. Hi ha el meu nom escrit amb un gargot i em pregunto que carai deu ser [...] És molt tard quan finalment me n'ocupo. Alguna cosa em fluctua entre els dits mentre aguanto el sobre a les mans i començo a estripar-lo... per un moment, tinc la sensació que tot s'atura a observar mentre fico el dits dins el sobre i en trec una carta vella. L'As de Diamants. Hi ha tres adreces escrites amb la mateixa lletra que el sobre [...] Qui em podria enviar una cosa així?, em pregunto. Que he fet per rebre una carta vella a la bústia, amb unes adreces misterioses anotades? Torno a entrar i m'assec a la taula de la cuina. M'esforço a endivinar què passa i qui m'ha enviat per correu el que podria ser un retall de destí. Em sobrevenen visions d'un munt de cares..." (fragment pàg. 22-31)

Markus Zusak

EL INSOMNIO

2011-11-15T01:29:00.010+01:00

El insomnio es un estado frenéticamenter creativo. En su transcurso concibes proezas amorosas y actos criminales, viajas velozmente, escribes libros enteros e incluso cambias varias veces de vida. En los ataques de insomnio, la épica, la lírica y el drama se confunden en una única representación que parece que va a durar eternamente. Y por fin caes en el sueño únicamente por puro agotamiento. Rafael Argullol

VISCA LA TECNOLOGIA!

2011-11-14T00:34:00.006+01:00

2011-11-13T01:44:00.006+01:00

Todo el mundo me dice que tengo que hacer ejercicio. Que es bueno para mi salud.
Pero nunca he escuchado a nadie
que le diga a un deportista:
tienes que leer

José Saramago

A MIDA

2011-11-12T00:43:00.002+01:00

Llegir és moblar el teu propi apartament interior

Jostein Gaarder

DESDE LAS NUEVE

2011-11-11T00:30:00.015+01:00

Doce y media. Rápidamente el tiempo ha pasado
desde las nueve y media cuando encendí mi lámpara
y me senté aquí. Estoy sentado sin leer
ni hablar. A quién podría hablar
en la casa vacía.
La imagen de mi cuerpo joven,
cuando encendí mi lámpara a las nueve,
vino a mi encuentro despertando un perfume
de cámaras cerradas
y pasado placer -¡qué audaz placer!
También trajo a mis ojos
calles ahora no reconocibles,
lugares de otro tiempo donde la vida ardió,
teatros y cafés que una vez fueron.

La imagen de mi cuerpo joven
volvió y me trajo también memorias tristes:
las penas familiares, los adioses,
los sentimientos de los míos, los sentimientos
apenas atendidos de los muertos.

Doce y media. Cómo pasan las horas.
Doce y media. Cómo pasan los años.

(pàg. 99-100)

K. Kavafis

20 ANYS SENSE MONTSERRAT ROIG

2011-11-10T00:02:00.023+01:00

Dibuix de na Carme

El llimoner hi era i prou. Com tantes coses que veiem, davant de les quals passem de llarg sense adonar-nos que les retenim, sense pensar que les estem retenint per utilitzar-les després. El llimoner no va ser així. L’altre, el literari, havia esdevingut un símbol. Jo vivia tancada, com he dit, en un pati voltat de cases altes, enclaustrada sota una volta de cel blau o ennuvolat, sempre el mateix retall de cel, inamovible. Allò que desvetllava la meva imaginació era el carrer, perquè m’estava prohibit. Allí els nens eren lliures, vivien entre els gossos i els arbres, amb els genolls plens de crostes, jugaven a aventis, s’estossinaven i malparlaven. Quan vaig començar a anar sola per Barcelona, el meu carrer va deixar de ser misteriós. Aleshores el misteri era dins la ciutat, amb la seva grandesa, amb els seus barris on, qui sap, hi havia gent que vivia com li donava la gana. Les paraules dels adults em servien per a imaginar la prohibició. Alguna cosa de semblant passa amb l’amor i en l’amor hi ha molta literatura..."

"Digues que m'estimes encara que sigui mentida"

més

DE CINC LLETRES...

2011-11-09T15:52:00.010+01:00

GRÀCIES, LITTLEMARTA!

2011-11-08T14:46:00.010+01:00

¡Qué raro y maravilloso es ese fugaz instante en el que nos damos cuenta de que hemos descubierto un amigo!

William Rotsler

CALENDARI

2011-11-08T01:10:00.002+01:00

De tan veloç, aquest món no commou.

Pugna el silenci per guanyar nous àmbits,
però només hi ha lloc per la notícia.
De tan veloç, el món es desgavella.
Cap pensament no sap dir l'hora exacta
i el venerable racó dels profetes
ara l'ocupen mitjans mediàtics.
Algú pot dir si el vent bufa a deshora?
si "fer l'amor" és o no un eufemisme?
si es compliran les promeses i els pactes?
si de tant viure no perdrem la vida?
o si ens sobraran fulls de calendari
quan ja no hi hagi temps per repensar-se?
"El món va a la catàstrofe", ja ho deia
el gran Vicent anys ha. Contrast estúpid:
per descansar fem esports d'aventura.
-No exagereu?
-Doncs no, gens no exagero,
només cal que mireu al voltant vostre.

Miquel Martí i Pol

DESTÍ...

2011-11-07T10:06:00.009+01:00

" Anduve dando tumbos una temporada, durmiendo en casas de amigos, ganando algo de dinero gracias a mis conocidas habilidades mecanográficas. Coloqué unos cuantos artículos en el periódico local. Me hicieron un contrato de seis meses como auxiliar administrativo en una compañía de seguros médicos. Era verdad lo que me había dicho mi padre: escribiendo a máquina uno siempre se abre paso en el mundo. Alquilé un apartamento. Por primera vez vivía completamente solo. Me hicieron fijo en la oficina. Me enamoré de manera rutinaria unas cuantas veces, más que nada por culpa de ese instinto que me empuja a estar enamorado desde que tenía siete u ocho años. Reescribí mi novela: inesperadamente gané con ella el premio de narrativa que convocaba un ayuntamiento de Castilla-La Mancha. No era un premio, la verdad, que tuviera mucha difusión, y es posible que los dos mil ejemplares impresos de mi novela aún sigan almacenados en los sótanos del mecenazgo manchego, pero a pesar de todo me entrevistaron en un periódico de Ciudad Real y en un programa de Radio Granada donde trabajaba un amigo mío, y recibí unos cuantos telegramas de felicitación [...] Yo era ya un escritor porque los demás habían decidido que lo era, y cuando digo los demás me refiero, por supuesto, a diez o doce personas: un editor, unos cuantos críticos, algún compañero de trabajo, algún lector angélico que me enviaba una carta [...] En los angostos límites, en el minifundismo literario de mi celebridad, yo me volvía secretamente vanidoso." (fragment pàg. 40-41)

Antonio Muñoz Molina

EN UN CAPVESPRE DE PLUJA!

2011-11-06T17:33:00.008+01:00

BOSQUE

2011-11-05T16:35:00.007+01:00

(El Retiro 5.11.2011)

Cruzas por el crepúsculo.
El aire
tienes que separarlo casi con las manos
de tan denso, de tan impenetrable.
Andas. No dejan huellas
tus pies. Cientos de árboles
contienen el aliento sobre tu
cabeza. Un pájaro no sabe
que estás allí, y lanza su silbido
largo al otro lado del paisaje.
El mundo cambia de color: es como el eco
del mundo. Eco distante
que tú estremeces, traspasando
las últimas fronteras de la tarde

Ángel González

2011-11-05T00:49:00.005+01:00

No hay en el mundo nada
que, en sentido absoluto,
nos pertenezca

José Saramago

2011-11-04T02:37:00.003+01:00

Las citas, cuando quedan esculpidas en nuestra memoria, nos sugieren pensamientos originales; además, despiertan en nosotros el deseo de leer a los autores de los cuales han sido tomadas.

Winston Churchill

2011-11-03T00:53:00.011+01:00

La vida en la tierra sale bastante barata. Por los sueños, por ejemplo, no se paga ni un céntimo. Por las ilusiones, sólo cuando se pierden

Wislawa Szymborska

CONVERSA ENTRE LLIBRES

2011-11-02T08:40:00.005+01:00

(vinyeta El País 2.11.2011)

LEO VIDAL

2011-11-02T00:02:00.003+01:00

" De fet, es fa tard, i m'agradaria que parléssim concretament de l'encàrrec. Sospito que no seré l'home adient. Si ha arribat fins a mi, ja deu saber que sóc un simple periodista d'investigació. Busco fonts, em documento, escric articles de fons... aquesta mena de coses. No veig com podria ser-li útil [...] - Com vosté, a mi abans d'encarregar una feina m'agrada rastrejar el currículum del candidat -va dir finalment-. I el seu és molt interessant. Si no vaig errat, fa uns quants anys va trobar una fotografia inèdita de Himmler a Montserrat. I més recentment crec que també ha estat involucrat en la recuperació d'una calaixera robada al Call de Girona. Segur que va ser una aventura fascinant [...] - Ja és hora de sopar. Li proposo que en parlem en un restaurant al qual m'he aficionat darrerament. M'hi acompanya? La meva experiència com a galerista em diu que sense una bona taula els negocis fracassen [...] Mentre baixàvem els graons, vaig tenir ganes de fúmer una puntada al cul d'aquell alemany setciències. Tot i així, ja havia perdut massa temps per no saber almenys quin era el negoci que em proposava. La curiositat mata el gat i els periodistes imprudents. Després de passar entre les escultures cobertes amb llançols, l'Steiner va obrir la porta del carrer i va dirigir una darrera mirada a l'interior. Amb expressió melangiosa va declarar: - Tenia raó quan ha dit que res d'això no és introbable. Són peces que entren i surten per mantenir viva la galeria, per fer bullir l'olla, com diuen els catalans. El que li plantejaré aquesta nit... això sí que és un repte. Espero que no hagi perdut els nas, perquè l'haurà de ficar en un dels misteris més grans de l'art modern." (fragment pàg. 24-26)

Francesc Miralles

MAGISTER DIXIT

2011-11-01T01:45:00.005+01:00

La poesía ha de ser la hija obediente de la música

W. Amadeus Mozart

2011-10-31T00:12:00.007+01:00

Escribir es un oficio extraño.
En lo esencial, consiste en complicarse la vida. Para aprenderlo, hay que olvidarlo a diario.

Javier Cercas

SENSE PRESSA...

2011-10-30T12:57:00.004+01:00

(Ciutadella 30.10.2011)

Todo movimiento, cualquiera que sea su causa, es creador

Edgar Allan Poe