miau...

Mixeta

La Lily corre botiga amunt i avall tota decidida i de mica en mica els esperits s'han anat aplegant per observar-la de prop. La ballarina que va morir fa uns vint anys estira uns leotards d'un penjador i cauen a terra. No té prou força per agafar-los. Es pensa que encara té cos i les cames musculades per fer piruetes i pas de chats, el pas del gat. D'ella només en queda el mer pensament de la mida d'una boleta de vidre invisible que rebota d'una paret a l'altra, que va arribar a la botiga en unes sabatilles de ballet d'època. Sec al capdamunt  de la prestatgeria per llepar-me el pèl i observar el rebombori. A l'altra banda del carrer, una dona elegant, vestida de seda de cap a peus, instal·la un rètol a la vorera. Ella i una altra dona col·loquen penjadors de roba i testos amb flors davant l'altra botiga. La Lily està tan atrafegada que no s'adona del que passa fora, tampoc no veu l'esperit negre que empeny un maniquí uns centímetres més enllà.Ara distingueixo la forma que l'esperit vol recordar: el cos femení de carn i ossos que un dia va tenir. Era una dona vella, alta i prima, d'espatlles encorbades. També era una dona trista i havia perdut tota l'esperança. S'arrosagava con una ànima en pena per la casa, on s'amagava tota sola, i enyorava profundament l'amor de la seva vida, el seu amor perdut. L'esperit d'aquesta dona no vol que la Lily ni ningú visqui aquí. L'únic que vol és que la deixin en pau. (fragment pàg. 108)                       

Anjali Benerjee

EL MÓN DELS LLIBRES...

"No puedo creer que esté aquí, tendida en la desvencijada cama de mi tía, en el apartamento de la buhardilla, mientras una tormenta barre la isla a medianoche y el viento aulla sin cesar. La casa gime y tiembla. La lluvia cae a plomo sobre el tejado, y el estruendo de su furia suena como el motor de un avión. La ventana triangular que hay en lo alto de la pared, allí donde se unen las dos aguas del tejado, temblequea sacudida por el aire y amenaza con resquebrajarse. Vacila la luz en la lámpara de vidrio de colores con mariposas monarca grabadas que descansa sobre la mesilla de noche. Me dejo caer sobre las almohadas. No hay tele, ni cobertura de móvil. No hay más que libros apilados junto a la mesilla de noche, incluida una selección de cuentos de Edgar Allan Poe. No me apetece leer demasiado sobre los horrores de cadáveres redivivos mientras trato de sobrevivir en un viejo caserón encantado [...] Me levanto aceptando el insomnio con resignación, y examino los libros que tiene mi tía en su diminuta sala de estar. Una ráfaga de aire se cuela por la ventana y agita las páginas de un libro que descansa en el alféizar [...] Me preparo una tila y me pongoi las gafas de lectura. Me meto en la cama y abro el libro, que huele a papel recién impreso. Lo hojeo, acerco las páginas a la nariz e inspiro su aroma. Vuelvo a ser una niña, abriendo las nuevas adquisiciones de la librería [...] De pronto, las luces se apagan.

-¡Lo que faltaba!

Dejo caer el libro sobre la cama. La lamparita de noche enchufada a la pared sigue emitiendo su resplandor, gracias quizá a una pila. Las paredes vibran y una escoba cae al suelo con estruendo. Casi salto de la cama del susto. El corazón se me acelera.

-No pasa nada, estás bien -me digo a mí misma-. No es más que un apagón provocado por la tormenta." (fragment pàg. 132-134)

Anjali Banerjee