LES FULLES

 Ciutadella 23.09.2015

Diuen coses secretes a la terra ombrejada
i mulla la finestra
A les soques humides, a l'ardent nuvolada
A l'ocell que reposa fatigat del seu vol
És el vent qui les dora?
És el sol qui les mou?

Ballen danses estranyes cap a cap de la branca.
La més vella es desprèn i del ball queda franca;
Pot rodar per la terra rondinant tant com vol.
És el vent qui les dora?
És el sol qui les mou?

Cada dia fan festa de blau cel, de rosada,
de llisquents tremolors de la pluja perlada
del mosquit rondinaire i del feixuc cargol.
És el vent qui les dora?
És el sol qui les mou?

Joana Raspall

 

AL MATÍ, PENSA L'ARBRE...

Ciutadella 19.10.2014

  

La sensación de que algo me falta…
Caen las hojas.

Taneda Santôka

DIUMENGE...

Ciutadella 28.09.2014

TARDOR

Mandrosament els geranis frueixen
l'últim sol de la tarda.
Ja són lluny
els xafogosos, dilatats capvespres
d'un estiu molt feixuc i, a poc a poc,
revénen les profundes quietuds,
la mà es torna exigent, i l'ull, tenaç.

Comença la tardor, temps de creixença.


Miquel Martí i Pol

TARDOR...

 

Ciutadella 22.09.2014

Quan al cel hi ha bassetes, a la terra pastetes

(refrany)

OTOÑO

Ciutadella 1.12.2013

No es ahora verano, ni me regresan

Los días indiferentes del pasado.

La primavera se ha escondido

En un pliegue del tiempo arrugado.

Es todo cuanto tengo, un fruto solo,

Bajo el calor de otoño madurado.

José Saramago

(pàg. 205 de Poesía completa)

COLORS i SONS DE TARDOR...

27.11.2013

EL OTOÑO

(20.10.2013)

El otoño llega  
en su tren oscuro  
de viento y niebla.

Con su larga mano,
arranca una a una  
las hojas del árbol:
 
de todos los árboles,
de todos los bosques,  
de todos los parques.
 
Descalzo, pasea  
oyendo el ruido  
de las hojas secas

y se marcha luego  
en su tren oscuro  
de niebla y de viento.

Carlos Murciano

ADÉU...

 Miquel Martí i Pol

OTOÑO

 

(Ciutadella 30.11.2012)

Dado que la vena poética no es
una arteria donde circulan
vehículos de toda clase, me
pregunto
hasta qué punto
esta rima molesta la interrogación.
En realidad, quería hablar del otoño
que se fue. Los otoños no piensan
en la gravedad o levedad de sus días de oro.
No piensan y punto.
Entonces rimo y me pregunto
por qué debiera yo pensar en él,
otoño que pasó, llevándose
un dolor viejo y trayéndome
un dolor nuevo. Voy
a seguir este poema en una calle
que me lleve lejos de él.
Adiós, poema, adiós, otoño,
adiós, juan gelman, otro
que el necesario para mí.
Llueve sobre
paredes conocidas y quién sabe
adónde irá mi mano clausurada
que no escribió su dirección.

(pág. 965-966 Poesía reunida)

Juan Gelman



       
 

CAPVESPRE...

(Ciutadella 20.11.2012)

Encara que hi hagi moltes fulles, arrel només n'hi ha una.
Durant els dies enganyosos de la meva joventut
vaig gronxar al sol les meves fulles i les meves flors.
Ara puc marcir-me en la veritat.

W.B. Yeats

G R À C I E S !!!

 

 Com un núvol flonjo,

aquest mar i cel

cotó d'amistat.

fanal blau

... aunque sería tan dulce,

a ratos, dejarse llevar.

Inma Luna

OCTUBRE...

ENCANTERI...

Temo que si me quitan mis demonios 

se puedan morir mis ángeles

 Rainer Maria Rilke

COLORS DE TARDOR...

(Viena, 12-10.2009)

El primer frío y el pequeño café

Tal vez es el otoño la mejor época del año. El primer frío, sea en la ciudad o en el campo, parece traer un color, un aire distinto a todas las cosas. El tono del otoño es de un rojo caoba, como el de algunos vinos. Y también dorado, o verde bronco. El viento del otoño, sus días a veces transparentes como una copa, o mojados, raramente limpios bajo el gris del cielo, traen una rara paz al tiempo que una acreditada actividad. Los mejores proyectos, los mejores deseos, creo yo que nacen en esta época del año. Uno de los encantos del primer frío es la taza de café. Si todo el año es bueno, en esta época es mejor. Es en otoño cuando vuelven a recuperar su encanto los pequeños cafés de esquina en las primeras horas de la mañana, al mediodía o al caer de la tarde. Esos cafés humildes, todavía sin remozar con maderas claras y sorprendentes verdes o morados, sin falsos mosaicos de plástico ni luces de neón. El pobretón café de barrio, con los platillos y tazas alineados en la barra a la hora del desayuno de los oficinistas. En esos cafés pequeños, sin estridencias ni confort alguno, es donde hemos refugiado tantas veces algún pequeño naufragio. Me refiero a esos naufragios cotidianos, casi sin nombre, que se alternan con capas y capas de paz, de disgusto, de alegría, de melancolía, también. Hay días en que el cielo, brille o esté tapado por las nubes, es un cielo bajo y asfixiante, que sólo parece abrigar el cansancio, la preocupación. Vamos por la calle sin ver más que el propio pensamiento. Entonces encontramos esa esquina con su pequeño café sin pretensiones, el café desconocido; donde nunca fuimos antes, donde es seguro que a nadie encontraremos ni nadie nos obligará a hablar. (Es tan difícil hablar en algunas ocasiones.) El pequeño café nos acoge, entre el vaho de la cafetera, con los cristales empañados. Suenan las cucharillas en las tazas, el golpeteo de los platillos, apilándose. Pedimos una taz a de café. A través de los cristal es la calle parece una acuarela desvaída. El olor del café es uno de los aromas más sugerentes y estimulantes que conozco. El líquido negro, humeante, tiembla en el fondo de la taza. Su amargor baña el paladar, casi diría que el espíritu, de un modo reconfortante y cálido. Es la suya una amargura bienhechora, profunda, vivificante como un conjunto mágico. Encendemos un cigarrillo y, cuando salimos a la calle, los días que nos parecieron groseros o perdidos, las gentes duras o estúpidas, los propios remordimientos, regresan a su dormido velo, a su país de olvido. Y se vuelven a hacer proyectos optimistas, confiados. (de La puerta de la luna)

Ana María Matute

COMENÇAMENT...

A VECES, EN OCTUBRE ,
ES LO QUE PASA...

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;

cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;

entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:

esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente y
de desesperanza.

No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.

Ángel González

(pàg. 296 de Palabra sobre palabra)

ONZE...

(Girona 26.09.2011)

las hojas secas
son como el testamento
de los castaños

Mario Benedetti

ATUR DE TARDOR

Avui el cor es perdrà pels camins més incerts
i al capvespre farem com qui ja no es recorda
dels mesos càlids.

Collirem flors marcides i una mica
de vent a cada marge.

Del poble enllà hi haurà una quietud
densa de pluges i prodigis
i haurem envellit molt
sense ni saber com.

Avui el cor es perdrà pels camins més incerts
pels vells camins del record i del somni,
íntims i acollidors com una cambra.
Serà un temps de silenci i desencís.
No hi haurà ocells i les vores del riu
tindran un aire de malenconia.

Avui el cor es perdrà pels camins més incerts
i, essent de nit, una vaga tendresa
ens purificarà de tot recel
i fins de la més lleu desesperança.

Miquel Martí i Pol
(pàg. 99 de Poesia completa)

PRIMAVERA D'HIVERN...

DE LOS OJOS AZULES DE LA LUNA DE AGOSTO

POEMA DE OTOÑO

El acordeón de las aves
en uno de esos amaneceres
fríos, felices y femeninos
cruza el valle hacia el sur
en busca de otro regazo más cálido.

(Me estoy alejando...
Otro tiempo...
Otro lugar...
Otros ojos...)

El sol se protege del viento
envuelto en una bufanda de nostalgia
y todos los perros del mundo
por boca de estos dos
que ahora me huelen,
que ahora me miran
y que ahora escarban,
declinan un mar de helechos
ocultos bajo las sábanas.

(Estoy más lejos...
No sé en que tiempo...
Ni en que lugar...
Y tengo los ojos helados...)

El río -porque este es un poema
de camino hacia el norte,
con río, con soledad y con rabia-
de puntillas por las piedras
baila la danza del agua.

(Arrancaré el mes de agosto de todos los calendarios...)

(pág. 70)

José Luis Clemente

JA ÉS A PUNT...

Amb la tardor vindré per la vora del riu

pels camps ben plens de boira

i amb galls que matinegen,
quan tot es tan llunyà, del llit estant, que a penes
ens allibera el no-res un horitzó de pluja.

Amb la tardor i els carrers deserts
i el silenci o la nit i la certesa
de saber-me a recer, com una barca vella
en qualsevol port oblidad.

L'estiu s'allarga molt
i tant de sol m'ha colrat en excés.
Tinc les mans matusseres i endurides
de la pols dels camins
i els ulls cansats de combatre la llum.

Amb la tardor vindré i ens partirem de nou
el pa de quietud a la mateixa taula.

Jo hauré envellit i ploraré sovint
i essent de nit passejaré en silenci
pels carrers, pels jardins,
per les cases antigues.

Miquel Martí i Pol