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dimecres, 15 de gener del 2014

IN MEMORIAM


LA COSA

Bajo las líneas que aquí yacen
hay una criatura acostumbrada a combatir
contra el dolor, contra la muerte.


Tal vez por ello amó melodramas,
historias lamentables de sus contemporáneos,
con desesperación, como se dice.


Como un borracho lento caminó por las calles,
tambaleó sosteniendo el peso de la vida,
de su rostro sólo supo cómo ya no iba a ser.


Ese rostro besaba entre el oleaje de la noche.

Juan Gelman
(pàg. 60-61 de Poesía reunida)


diumenge, 29 de desembre del 2013

LLUVIA




























Plaça d'Atrutx 29.12.2013

hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la
mujer
entra a la casa por la ventana y no por la puerta
por una puerta se entra a muchos sitios
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo pero no al mundo
ni a una mujer/ni al alma
es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así
como hoy/que llueve mucho/
y me cuesta escribir la palabra amor
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran
y cuándo y cómo
pero el alma qué puede explicar
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca
palabras que naufragan
palabras que no saben que hay sol porque nacen y
mueren la misma noche en que amó
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca
escribirá
como el silencio que hay entre dos rosas
o como yo/que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia
a la lluvia
a mi corazón desterrado.


Juan Gelman

diumenge, 2 de juny del 2013

A VECES

 Sin saludo ni aviso
la ciudad se goza a solas
en un domingo tierno.
¿Y quién es uno entonces?
La memoria se calla
y la hermosura de las calles
prohibe el paso del dolor.
Todo es afuera, dice.
Lo que toca es una calle
ávida de puertos donde no
partirás de esta calle nunca.

Juan Gelman

 Ciutadella 2.06.2013


 


divendres, 30 de novembre del 2012

OTOÑO

 
(Ciutadella 30.11.2012)

Dado que la vena poética no es
una arteria donde circulan
vehículos de toda clase, me
pregunto
hasta qué punto
esta rima molesta la interrogación.
En realidad, quería hablar del otoño
que se fue. Los otoños no piensan
en la gravedad o levedad de sus días de oro.
No piensan y punto.
Entonces rimo y me pregunto
por qué debiera yo pensar en él,
otoño que pasó, llevándose
un dolor viejo y trayéndome
un dolor nuevo. Voy
a seguir este poema en una calle
que me lleve lejos de él.
Adiós, poema, adiós, otoño,
adiós, juan gelman, otro
que el necesario para mí.
Llueve sobre
paredes conocidas y quién sabe
adónde irá mi mano clausurada
que no escribió su dirección.

(pág. 965-966 Poesía reunida)

Juan Gelman



       
 

diumenge, 18 de novembre del 2012


Uno hace periodismo para comer y poesía para vivir

Juan Gelman


dimarts, 18 d’octubre del 2011


Uno escribe para enterarse de lo
que pasa. Nunca sabes lo que
querías decir hasta que
lo has escrito

Juan Gelman

dimarts, 9 d’agost del 2011


La poesía, y el arte en general,
es un acto de resistencia
contra el envilecimiento
de estos tiempos


dimecres, 1 de desembre del 2010


César Vallejo influyó en mí más que cualquier otro poeta y a él me unen el placer de su lectura y la lucha por desenchalecar el lenguaje. Juan Gelman


dilluns, 11 d’octubre del 2010


Nadie se propone nada con la escritura,
lo que sale sale y el resto es silencio

Juan Gelman


dimecres, 29 de setembre del 2010

LLETRA A LLETRA...


Siempre se escribe por una obsesión. Yo siento una especie de ruido en la oreja, me pongo de mal humor, trato de retenerme lo más posible para que no sea una falsa alarma, no se vaya a tratar de una otitis. Y solo cuando ya no puedo resistir más empiezo a escribir, sin método alguno. Aunque necesito la noche, eso sí . Juan Gelman

dilluns, 1 de març del 2010



(més si clikeu damunt es llibre i aquí)

"¿En qué lengua podría hablar de la soledad? El que perdió sus hijos, su másvida, ¿qué piedras escupieron por la boca? ¿Y quién las iba a recoger como señal de amor, o a entender, aceptar, recibir, aunque sea sentir en la ventana? La soledad de la palabra va por el camino, aterida, temblando, no sabe a dónde. Sólo sabe de dónde: tanta sangre camina ahora bajo la lluvia nueva, limpia, fresca, ignorante. 10-05-1980." (pàg. 20)