Ilustración: Charles Da Pontees mentira. Es totalmente al revés, es
el lenguaje el que nos coloniza, y
la calidad de la comunicación es
lo único que podemos controlar
Juan José Millás
dilluns, 5 de març del 2012
A LA DE TRES...
Ilustración: Charles Da Pontees mentira. Es totalmente al revés, es
el lenguaje el que nos coloniza, y
la calidad de la comunicación es
lo único que podemos controlar
Juan José Millás
diumenge, 4 de març del 2012
dissabte, 3 de març del 2012
CONTES...
"Estaba de pie en la suave pendiente del jardín de su casa, con el último sol de la tarde brillando a sus espaldas. Doscientos metros más allá, Lionel se hallaba sentado en el asiento de popa del bote de su padre. Amarrado y con la vela mayor y el foque recogidos, el bote flotaba en un ángulo perfectamente recto con la punta del muelle. A unos veinte metros flotaba, vuelto hacia abajo, un esquí acuático abandonado o perdido, pero no había en el lago embarcaciones deportivas. Apenas se veía la popa de la lancha municipal que se diriría al embarcadero de Leech. A Boo Boo le resultava bastante difícil mantener su vista fija en Lionel. El sol, aunque no era especialmente fuerte, resplandecía tanto que cualquier objeto más o menos distante -un chico, un bote- oscilaba y se refractaba como un palito en el agua. Al cabo de dos o tres minutos, Boo Boo desistió de forzar la vista. Apagó el cigarrillo al estilo marinero y se echó a andar hacia el muelle.Era el mes de octubre, y el calor reflejado en los tablones del muelle no le daba ya en la cara. Caminaba silbando entre dientes Kentucky Babe. Cuando llegó a la punta del muelle, se agachó justo en el borde, haciendo sonar sus rodillas, y contempló a Lionel. Se hallaba a menos de un largo remo. Lionel no la miró.
-¡Eh! -dijo Boo Boo-. Amigo. Pirata. Estoy de vuelta. Sin dirigirle la mirada, Lionel pareció sentir bruscamente la necesidad de exhibir su maestría como navegante." (fragment 99-100 del conte En el bote)
Las películas tocan nuestros corazones, despiertan nuestra visión, y cambian
nuestra forma de ver las cosas.
Nos llevan a otros lugares.
Nos abren las puertas
y las mentes.
Las películas son
los recuerdos de
nuestra vida.
Martin Scorsese
nuestra forma de ver las cosas.
Nos llevan a otros lugares.
Nos abren las puertas
y las mentes.
Las películas son
los recuerdos de
nuestra vida.
Martin Scorsese
divendres, 2 de març del 2012
RETRATO DEL POETA CUANDO JOVEN
(Girona 19.02.2012)Hay en la memoria un río donde navegan
Los barcos de la infancia, en arcadas
De ramas inquietas que despliegan
Sobre las aguas las hojas combadas.
En el silencio de la lisa madrugada,
Ondas blandas se apartan hacia un lado
Con un rumor de sedas arrugadas.
A la hora que más cuenta de una vida,
Un despertar de ojos y del tacto,
Un ansiar de sed inextinguida.
Que del fondo rompió de esta memoria,
Y todo cuanto es río se abre en el canto
Que cuenta del retrato la vieja historia.
Los barcos de la infancia, en arcadas
De ramas inquietas que despliegan
Sobre las aguas las hojas combadas.
En el silencio de la lisa madrugada,
Ondas blandas se apartan hacia un lado
Con un rumor de sedas arrugadas.
A la hora que más cuenta de una vida,
Un despertar de ojos y del tacto,
Un ansiar de sed inextinguida.
Que del fondo rompió de esta memoria,
Y todo cuanto es río se abre en el canto
Que cuenta del retrato la vieja historia.
dijous, 1 de març del 2012
dimecres, 29 de febrer del 2012
ORÍGENS...
"Te gustaría saber quién eres. Con poco o nada para orientarte, das por sentado que eres el producto de vastas migraciones prehistóricas, de conquistas, violaciones y secuestros, que los prolongados y tortuosos cruces de tu horda ancestral se han extendido por muchos territorios y reinos, porque tú no eres la única persona que ha viajado, después de todo tribus de seres humanos llevan miles de años desplazándose por el planeta, y ¿quién sabe quién engendró a quién que a su vez engendró a quién que engendró a quién para luego engendrar a quién hasta acabar con tus padres engendrándote en 1947? Sólo puedes remontarte a tus abuelos, con escasa información sobre tus bisabuelos por parte de tu madre, lo que significa que las generaciones que los precedieron no son más que un espacio en blanco, un vacío de conjeturas y ciegas suposiciones. Tus cuatro abuelos eran todos judíos de Europa del Este [...] Tus dos abuelas eran pelirrojas, y en ambas ramas de tu familia hay una tumultuosa mezcla de rasgos físicos en la mucha descendencia que dejaron [...] Como no sabes nada de tus orígenes, hace mucho que decidiste presumir de que eres un compuesto de todas las razas del hemisferio oriental, en parte africano, árabe, chino, indio y caucasiano, el crisol de muchas civilizaciones enfrentadas en un solo cuerpo [...] Y por tanto has decidido conscientemente ser todo el mundo, aceptar a todos los que llevas en tu interior con objeto de ser tú mismo de una forma más libre y plena, puesto que la cuestión de quién eres es un misterio y no albergas esperanzas de que algún día se resuelva." (fragment pàg. 125-127)
dilluns, 27 de febrer del 2012
PARAULES
Compte amb les paraules,
fins les més miraculoses.
Per a les miraculoses fem tot el que podem,
a vegades ens envaiexen com insectes
i no deixen cap fiblada, sinó un bes.
Poden ser tan bones com dits.
Tan de fiar com la roca
on hi enganxem el cul.
Però també poden ser flors o nafres.
Tanmateix, m'enamoren les paraules.
Són tórtores que cauen del sostre.
Sis taronges sagrades assegudes a la meva falda.
Són arbres, les cames de l'estiu,
i el sol, el seu rostre apassionat.
Tanmateix, sovint em fallen.
És tant el que vull dir,
tantes històries, imatges, proverbis, etc.
Però les paraules no són prou bones,
les equivocades em besen.
De vegades volo com una àliga,
però amb les ales d'un fraret.
Però tracto de tenir-ne cura
i ser gentil amb elles.
Ous i paraules s'han de tractar amb cura.
Un cop es trenquen són coses
impossibles d'adobar.
diumenge, 26 de febrer del 2012
RECUERDA
Recuerda que tú existes tan sólo en este libro,agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabernos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.
Recuerda que yo existo, porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página.
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabernos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.
Recuerda que yo existo, porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página.
Luis García Montero
dissabte, 25 de febrer del 2012
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