la paraula escrita permaneix...

dimecres, 2 de juliol del 2008

ENCARA QUE T'AMAGUIS, ET TROBARÉ...

"La POESÍA huye, a veces, de los libros, para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuginos de la televisión". Joaquin Sabina (1949)

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dimarts, 1 de juliol del 2008

EL RATOLÍ MÉS SAVI DE LA HISTÒRIA...

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MAI TE N'ANIRÀS A DORMIR SENSE SABER UNA COSA MÉS. PERQUÈ...

"Por grandes y profundos que sean los conocimientos de un hombre, el día menos pensado encuentra en el libro que menos valga a sus ojos, alguna frase que le enseña algo que ignora". Mariano José de Larra (1809-1837)

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dilluns, 30 de juny del 2008

RICK : " SEMPRE ENS QUEDARÀ PARÍS " . I ÉS QUE...

PARÍS NO SE ACABA NUNCA

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Enrique Vila-Matas (1948)

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diumenge, 29 de juny del 2008

I A MÉS A MÉS, ÉS UN GRAN LLEGIDOR

"Un libro es una selva donde el lector abre su propio camino, un libro nos hace pensar".

José Saramago (1922)

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El blog que recull opinions del seus llibres si clikeu aquí

CUINER ABANS QUE FRARE?

Uno escribe a base de ser
minero de sí mismo

José Luis Sampedro

Una de ses darreres entrevistas si clikeu aquí

i un dels seus llibres:

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"...Hasta que de pronto lanzaron un gemido triunfal y el jinete se contorsionó en un espasmo y se derrumbó sobre el otro cuerpo como si se hubiera desangrado de golpe.
Jamas en el mundo verde y silencioso de la sirena, ocurriría nada capaz de transfigurar así los rostros. Si aquello era una lucha ninguno había sido vencido puesto que cesó por agotamiento, según indicaba la jadeante respiración. Mejor dicho, habían vencido ambos, pues sus rostros mostraban una sonrisa a un tiempo desmayada y triunfante. ¡Cómo envidió la sirena sus máscaras inefables, sus figuras inmóviles pesando sobre la tierra! Pasado un rato la montura pasó los dedos suavemente sobre el pecho de su jinete con un gesto que arrebató a la sirena y al que no supo darle nombre. Sólo sintió en su corazón la puñalada de serle negado aquello por toda la eternidad. En aquel instante renegó para siempre de su divinidad, envidió a los seres capaces de tanta exaltación y decidió pedir a un dios propicio esa misma manera de estar viva.
- Fui sirena -pronuncia temerosa junto a la oreja adorada-... ¿Me oyes? Fui sirena.
No puedo callarlo. ¡Es la vida que está viviendo! Imposible no gritarla. [...] - Necesito que lo sepas, darte todo lo que soy... Sirena de verdad, en la mar, con mi cola de pez... Luego me hice mujer - concluye con un suspiro. Ya está, es irremediable. ¿Ha hecho bien? Trata de interpretar la expresión de ese rostro, a contraluz en la ventanita.
El hombre al principio sólo había recogido en su oído la miel de la voz. Ahora ha captado el sentido y reacciona en tono alerta, incrédulo.
- ¿Cómo has dicho?
Aún podría ella echarlo a broma. Pero ni se le ocurre. Rápidamente, en pocas palabras, explica que lo había olvidado, que por eso no sabía de su infancia, pues no la tuvo [...] - En ti todo es posible... Tenía que ser así." (pág. 252-254)

dissabte, 28 de juny del 2008

EL TRETZE, EL DE LA BONA SORT...

TRETZE CONTES

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"Su cuerpo vive fuerte arrebujado en bata ajena, convertida ahora en vinculante piel. Acude a la cocina, cuya ventana es la última que la luz visita. Está en plena retirada. Calienta un café leche fría abundante azúcar. Vive un doblemente humeante momento: trago de café, calada de cigarro. Se siente plenamente vivo mientras saborea estos solitarios placeres. La música llega desde la sala. Se asoma al pasillo. Observa la ropa esparcida por su reino, reciente campo de batalla. Sonríe. Deja la bata en el esperante colgador. Siente frío. Empieza a recoger las prendas. La hermosa camisa está cercana al teléfono. Acariciadamente la coge, se la pone, no la abrocha, descuelga el auricular, no marca número alguno, tan sólo da a la punteada y transportadora boca un sonriente, voluptuoso y voluntarioso beso.
(pág. 52, fragment des relat ¡SILENCIO!: SE VENCE)

TRETZE CAPÍTOLS

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"Creo, firmemente, que una de las mayores y mejores cualidades que tiene el ser humano es su capacidad de amar. Cuánto amor, incluso bajo otros nombres, han entregado generaciones y generaciones a la ciencia, a un ideal... Cuánto un pintor a cada uno de los trazos que forman, para nosotros, ese todo instantáneo que es un cuadro; cuánto ha jugado, hablado, reñido y rogado a la luz, a los tintes y a sí mismo, hasta lograr el color preciso para cada una de sus pinceladas, que habían de ser ese color, ese tono y dimensión y no otros parecidos o casi iguales; cuánto ha hurgado cualquier escritor en su interior, cuánto ha observado todo lo externo hasta acabar dando forma a esa pequeña idea que un día le atraviesa la cabeza, regresa al tiempo y se instala en su mente, silenciosa, y, otro buen día, cuando ya ni él tan siquiera es consciente de haberla sentido, brota como una minúscula brizna de hierba en el terreno sembrado; cómo la cuida y la riega a su hora, protegiéndola del sol del olvido que puede abrasarla; cómo va tomando forma; cómo la moldea hasta, en su justa medida o ritmo, acabar expresándola tal como en su mejor momento la concibe y recrea; cómo la lee y relee, ya hecha grafía, hasta convencerse de que esa, esa que acaba de leer, ahora justo, es la mejor forma en que puede ejecutar el plan en que ordenó la fantasía de su obra o, simplemente, de aquella ocurrencia.." (fragment pág. 54-55)