La veritat es descobreix rares vegades, perquè sovint és més versemblant la mentida.

 

Xuan Bello

"La Nick va fer lliscar l'obrecartes de plata de la mare per sota la solapa del primer sobre de la pila. No hi havia remitent i li tremolava la mà mentre intentava treure'n la targeta. Encara que sabès que segurament seria una invitació a un còctel organitzat per la dona d'un dels companys de feina d'en Hughes, o una nota d'una veïna de l'Illa en què l'informava de l'estat de les hortènsies, la Nick es va notar la gola seca, s'espantava cada cop que s'enfrontava a un remitent desconegut.

"No siguis tòtila", es va dir amb fermesa, però no gaire convençuda.

Va haver de deixar la targeta aparcada i va mirar un moment per la finestra abans de poder llegir-la.

Estimada Nicky, 

Quedem dimecres per prendre el te?

A les 4.

Petons, Birdie

La Nick va esclafir una rialla alleujada. Només un te, només la Birdie. No pasava res. Es sentia pletòrica, exultant. En Hughes de seguida arribaria a casa, li havia fet les seves galetes preferides i tindrien un fill. Tot anava bé. Tot era perfecte." (fragment pàg. 71-72)

Liza Klaussmann

CERT!

La biblioteca es la más democrática de las instituciones, porque nadie en absoluto puede decirnos qué leer, cuándo y cómo.

Doris Lessing

CINE DE NIT...

 

tengo la oportunidad de hacer algo bien,

debo aprovecharla...

BEVILACQUA Y CHAMORRO

"El despertador de mi teléfono, obediente a la programación que le había introducido cuatro horas y media antes, se disparó a las seis, y no diré que me sonara a música celestial. Tampoco lo pretendía el compositor de la canción que tenía seleccionada a esos efectos, ni mucho menos sus intérpretes. Había renunciado ya a explicar por qué recurría para levantarme a aquella pieza, en la misma infame grabación en formato MP3 que años atras, justamente por la época en que conocí a Carolina, me había pasado una compañera de fatigas policiales para quien representaba el recuerdo de una vida anterior. Siempre he pensado que la música y la poesía hablan por sí, llegan a quien llegan, y quienes, por el motivo que sea, no perciben de forma espontánea su vibración no deben ser importunados con exégesis por aquellos que sí se ven interpelados por ellas. A quienes creian que sólo alguien afecto a un ideario que jamás fue ni sería el mío podía sentirse espoleado por aquel himno, sin miedo ni esperanza, les dejaba que pensaran de mí lo que quisieran. A fin de cuentas, la vida es demasiado corta como para gastar trozos de ella en reparar los malos entendidos que sobre uno puedan llegar a producirse. Ni la naturaleza de nadie ni la atención que prestamos a los demás son nunca lo bastante consistentes como para sentirse ofendido por lo que crean que eres o dejas de ser.

Sabía las razones, muy distintas de las mías, que habían llevado a alguien a escribir aquellos versos rotundos que una mañana más vinieron a arrancarme de las brumas pantanosas del sueño:

Cada uno será lo que quiera,

nada importa su vida anterior.

Al escucharlos me olvidaba de que casi un siglo atrás habían funcionado como sortilegio para convencer a seres sin futuro de dejarse matar por las causas, no siempre cabales, a las que servía el cuerpo de choque en el que se habían enrolado. Los versos eran buenos, lo suficiente como para admitir distintas lecturas. Jamás había pasado por mi cabeza la ocurrencia de llevar sobre ella el gorro que aquella compañera se había puesto en su día y de cuya añoranza me dio prueba al regalarme la "Canción del legionario". Y sin embargo, me reconfortaba dejarme mecer de buena mañana por esa idea de que todo puede recomenzar siempre y cada día que amanece todas las posibilidades siguen intactas. Quienes como yo hayan malogrado alguno de sus días anteriores, estoy seguro de que entenderán de lo que estoy hablando.

Gracias a aquel himno, y al sentido del deber que a partir de cierto momento reemplaza como motor principal de la existencia (aunque Spinoza discreparía de esa dicotomía, y me costaría rebatirle), salté de la cama con el vigor que ya no tenía y aún dormido completé mi aseo, me vestí y me despaché un café de la máquina que me había regalado mi hijo por navidad. La rapidez con que me permitía salir de casa provisto de un chute de cafeína era un argumento más para querer a mi vástago, que en esa discreción para no dilapidar sus escasos fondos en un regalo inútil para su padre, conforme a la extendida costumbre navideña, me había acreditado una madurez prometedora. Fue ya en el transporte público, denso de humanidad gracias a los recortes que compensaban los miles de bajas registradas en las huestes trabajadoreas durante los últimos años, donde empecé a tener alguna posibilidad de utilizar mis neuronas supervivientes para organizar las tareas del día y recordar por qué me había levantado con margen para llegar media hora antes a la oficina." (fragment pàg. 45-47)

 Lorenzo Silva

Mmmmm...

aquarel·la Andreu Torres

La literatura es mucho más que contar una historia. Es algo que tiene que dejar un eco en el lector, un rumor que le acompañe.  

Gonçalo M. Tavares

 

22 RELATS...

"Mientras conduzco aumenta mi nerviosismo porque ni siquiera sé qué me ha traído hasta aquí. El papel con la dirección que mi madre Amaya me entregó hace tanto tiempo en el funeral de la tía Carmela, cuando no me permitió que escapara de ella y me obligó a aceptarlo. -Aquí es donde naciste, Rosario, y es donde vivo. Tú sabrás qué hacer con él-, me dijo, y después de 20 años está arrugado y sucio de tanto manosearlo en mi busca de que fuera profético y me hiciera ver qué me empuja a venir hasta este pueblecito de Cantabria.

Esta era la tercera vez que vería a mi madre después que me llevaran a vivir con la tía Carmela, y Amaya acababa de salir de la cárcel después de permanecer tres años en prisión por asesinar a mi padre. Al final, le dieron la libertad al considerar que las pruebas no eran concluyentes y dándole por desaparecido. Después recuerdo cuando Amaya fue en mi busca [...] Está anocheciendo y llevo varias horas conduciendo. Me detengo al comienzo de un corto camino de tierra que, sin embargo, está sembrado de geranios de todos los colores. Al final de la casa, y parada en la puerta de par en par la figura alta de mi madre tal como la recuerdo. Está de pie, muy derecha, con el chal apretado contra el pecho. El largo cabello peinado en una sola trenza que lleva de medio lado, ya no es negro como el ébano, sino salpicado de tonos grisáceos. Me ve estacionar y solo hace un gesto a los perros para que no me molesten mientras camino hacia ella. No hay abrazos ni llantos en este encuentro porque es una desconocida para mí. Nos miramos fijamente en un molesto segundo de silencio y me invita a pasar con una sonrisa [...] A sus preguntas contesto que no me he casado nunca ni tengo hijos, y en su mirada veo un poco de pena. Ella sabe que heredé mucho dinero porque de la familia de mi padre no queda nadie más que yo. Por eso se sorprende de que siendo ya una mujer madura no haya hecho mi vida aún y resida lejos de España, pero le explico que no sabria vivir sin trabajar [...] ¡Ven, entremos, ya monté la cafetera y tengo un delicioso pastel de frutas aguardando a que alguien le hinque el diente! " (fragment pàg. 108-110 del conte LA VUELTA)

M.C. Torroba, nació en Bilbao (Vizcaya) pero emigró a Caracas junto a sus padres, siendo apenas un bebé. En este país trascurrió casi toda su vida, siendo esposa y madre. Cursó estudios primarios y Técnicos, dedicándose al Diseño de modas, donde adquirió excelente reputación como profesional. La diversidad de culturas le hizo profundizar en el conocimiento humano. Y a su vuelta a España decidió dar rienda suelta a su pasión por escribir tantas historias aprendidas a través del conocimiento de personas y situaciones Casi todas reales aderezadas con un poco de su  imaginación.

CONTE...

(més)

NIT DE DIVENDRES...

 ¿Qué es lo que hacemos realmente?

descifrar un código nazi indescifrable

y ganar la guerra...

ELS REIS

Aquesta nit han passat
i han posat la mà als balcons...
Els somnis dels infantons
han granat.

Cap a Orient se'n van tornant
a llur reialme confús,
a regnar-hi tot pensant
en Jesús.

Heu sentit avui el chor
matinejador dels nens?
Heu sentit el rastre d'or,
mirra, encens?

Joan Maragall