EN CLAU D'HUMOR...

Nunca he podido entender porque
una persona se pasa dos años
escribiendo una novela,
cuando puede comprar
una por 10$

Fred Allen

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"Em dic Renée. Tinc cinquanta-quatre anys. Des de fa vint-i-set anys, sóc la portera del número 7 de la rue de Grenelle, un bonic palauet particular amb pati i jardí interiors dividit en vuit apartaments de gran luxe, tots ocupats, tots gegantins. Sóc vídua, baixeta, lletja, grassoneta, tinc galindons als peus i, si s'ha de jutjar per certs matins autoincomodants, un alè de mamut. No vaig estudiar, sempre he estat pobra, discreta i insignificant. Visc sola amb el meu gat [...] Com que rarament sóc amable, encara que sempre educada, la gent no m'estima però de totes maneras em tolera [...] El dimarts i el dijous la Manuela, la meva única amiga, pren el te amb mi a la porteria [...] Quan la Manuela apareix, la meva porteria es transforma en palau i les nostres rosegades de pàries en festins de monarques.
- Llegeix Marx -dic jo tot arronsant les espatlles.
- ¿Marx? -pregunta ella tot pronunciant la 'x' com una 'tx', una 'tx' una mica palatal que té l'encís dels cels rasos.
- El pare del comunisme -responc jo.
La Manuela emet un soroll de menyspreu.
- La política -em diu ella-. Una joguina per els nens rics que no presten a ningú.
Rumia un moment, amb les celle arrufades.
- No és la mena de llibre de costum -diu ella". (pàg. 13-25)

Muriel Barbery

Escriure és explorar la selva del llenguatge

Ponç Pons

SI MÉS NO...

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"¿Y dónde naciste? - preguntó.
- En un condado que han inventado ahora, ¿sabes quién es Walt Disney?
A Isabella le brillaron los ojos.
- Cuando era niña vi todas sus películas.
- Pues eso, en un lugar así -prosiguió el hombre-, un lugar de fábula, todo de cristal, un cristal que no es más que vulgar vidrio, desde un punto de vista real está en el norte de Italia, del mismo modo que la Toscana está en el centro de Italia y Sicilia en el sur, pero la geografía se ha vuelto ya una cosa secundaria y también la historia, de la cultura es mejor ni hablar, lo que hoy cuenta es la fabulación, pero dado que los adultos además de estúpidos son también complicados, no quiero seguir haciéndome el complicado, vayamos al grano, la pregunta te la he hecho yo antes, ¿tú dónde naciste?
- Nací en una pequeña aldea del Perú -dijo Isabella-, pero me hice italiana prontísimo, en cuanto mis padres me adoptaron, por eso me siento tan italiana como tú". (pág. 65)

Antonio Tabucchi

RELATS DIARIS...

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"La profunditat del temps és una conquesta recent meva. En el silenci de la casa, quan em quedo sola al matí, retrobo la felicitat de pensar, de recórrer endevant i endarrere el passat, d'escoltar el flux del present. És una cosa que abans rarament havia experimentat. Després d'una infància satisfeta i resolta en la immediatesa, una adolescència pobra i introvertida i una joventut obstinada, he arribat a la maduresa en què les coses i els esdeveniment semblen tenir un ritme més lent, que permet la reflexió. Del món del treball, amb els fills ja més aviat grans, se m'ha tornat a la llibertat de casa meva i dels meus dies..." (pàg. 13)

Marisa Madieri

OHHHHHHHHH...

Els llibres, com el vi o les corbates, també tenen un públic exigent i curiós

Anton M. Espadaler

UN ESTIU A VENÈCIA...

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"Assegut a la seva taula, Brunetti meditava si no seria possible fer una tracte amb els delinqüents de la ciutat. Hi havia cap manera de d'animar-los a deixar la ciutat tranquil·la fins que hagués passat aquella onada de calor? Allò era donar per fet que hi havia una organització central que els dirigia, però Brunetti sabia de sobres que el crim s'havia diversificat massa i tenia una abast internacional que feia del tot impossible arribar a cap acord. Temps enrere, quan el crim era un assumpte exclusivament local, els delinqüents eren coneguts i formaven part del teixit social, potser la cosa hauria pogut funcionar, i els delinqüents, assetjats com la policia per una calor implacable, potser s'haurien avingut a col·laborar.
-Si més no fins a l'1 de setembre -va dir en veu alta. Massa aclaparat per la calor, Brunetti es va deixar endur per aquelles reflexions una mica absurdes..."(pàg. 27)

Donna Leon

Obras son amores y no buenas razones.
La novela no necesita de pontífices, sino de novelistas

Rafael Chirbes

TOTA UNA VIDA...

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"I ara aquell déu recalcava l'esquena i el clatell en una pared de fusta, per fer-se bressolar, cansat, pel moviment tranquil de la nau. Els seus ulls melangiosos seguien el perfil llunyà de la costa, vellutada de llums blaus i rosats, amb les casetes disperses aquí i allà en grupets, com ramats, al voltant dels campanars, al mirall de les cales. No era sinó un home cansat, amb arrugues fondes a la cara, la boca amarga i entreoberta, com si li costés respirar". (pàg. 17)

Giani Stuparich

NOVA PRESENTACIÓ...

durant la presentació...

en acabar...
(Fotos Lara García)

Y GIJÓN ...EN EL CORAZÓN

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Uns dies abans, ELL i els seus TEXTOS AL AIRE anaren a Valladolid:

NO FUE UNA ENTREVISTA, FUE TERTULIA CON NUEVOS AMIGOS DE TODA LA VIDA

EN RECORD DE...

ESE DIOS TAN HUMANO

Y

ALMA DEL CASTELLANO

Vinyeta diari Menorca 13 març 2010

Delibes tenia l’altura d’un xiprer i la solidesa d’un roure. Era tel·lúric, però mirava el cel.
David Castillo

DES DE L'EXILI...

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"Ese mismo Mediterráneo que ahora está en su mente y sube hasta sus labios la salmuera de siempre. Y el sabor llega contemporáneamente con el grito, agudísimo en su desesperación. Sólo el ruido del agua y enseguida retorna, desgarrándose, más lejos en el aire, más adentro en el mar. No puede ni tiene derecho a hacer cálculos o reflexionar. Dispone apenas de uno, dos segundos. El grito que puede ser auxilio, o socorro, o simplemente ay, vuelve a quebrar la paz, esa paz enigmática ya a punto de acogerlo. Y no tiene otra opción que alzarse, sacudirse, flotar, detectar de dónde viene, y nadar, nadar, nadar con todo el vigor y la práctica de que dispone. La niña, aterrada y rubia, emerge y se hunde y emerge y se hunde y emerge y él aprovecha para asirla del pelo y sostenerla y acomodar su cuello bajo su brazo e impulsarse hacia la orilla con el otro, racionalmente, sin perder la calma, y nadar, nadar, nadar, con una nueva, acumulada, dinámica obsesión. (pág. 62)

Mario Benedetti

AMB SARTRE A LA MEMÒRIA...

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"En realidad, es a los amigos de Sartre a quienes me dirijo, a aquellos que desean conocer mejor sus últimos años. Los he descrito tal como los viví. Hablo algo de mí, porque el testigo forma parte de su testimonio, pero lo hago lo menos posible. En primer lugar porque no es mi propósito y, además, como ya señalé respondiendo a los amigos que me preguntaban cómo tomaba las cosas: - Eso no puede decirse, no puede escribirse, no puede pensarse; se vive, es todo.
A lo largo de toda su existencia, Satre no dejó nunca de cuestionarse, una y otra vez; sin negar lo que él llamaba sus "intereses ideológicos", no quería verse afectado por ellos, razón por la que a menudo escogió "pensar contra sí mismo", haciendo un difícil esfuerzo para "romper los huesos de su cabeza." (pág. 9-11)

Simone de Beauvoir

LA PASSIÓ PELS LLIBRES DE VELL...

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Marks & Co.
84, Charing Cross Road
Londres, W.C. 2
Inglaterra

5 octubre 1949

Señores:
Su anuncio publicado en la Saturday Review of Literature dice que están ustedes especializados en libros agotados [...] Digamos que soy una escritora pobre amante de los libros antiguos y que los que deseo son imposibles de encontrar aquí salvo en ediciones raras y carísimas, o bien ejemplares de segunda mano en Barnes & Noble que, además de mugrientos, suelen estar llenos de anotaciones escolares.
Les adjunto una lista de mis necesidades más apremiantes. Si disponen ustedes de ejemplares limpios de segunda mano de algunos de los libros de esa lista, y a un precio que no rebase los 5 dólares por unidad, ¿tendrán la amabilidad de considerar la presente como un pedido en firme y enviármelos?
Dándoles de antemano las gracias, les saluda
Helene Hanff , New York City (pàg. 9)

Helene Hanff



84, Charing Cross Road

Las ideas no duran mucho.

Hay que hacer algo con ellas.

Santigo Ramón y Cajal

AMB LA MÚSICA COM A RERAFONS...

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" Estaba apoyado en la pared lateral, sosteniendo una botella de cerveza con aire ausente, despistado, la mirada perdida en ninguna parte y el semblante neutro. De vez en cuando, de forma maquinal, se llevaba la botella a los labios y tomaba un sorbo [...] Y se acercó a él. Fue por la camiseta, por Led Zeppelin, nada más. Costaba encontrar a un igual [...]

- Hola.

- ¿Te gustan? - Tetxu señaló la camiseta. Por delante se veía el anagrama del grupo, la imagen de los cuatro miembros, y abajo de nuevo el lema "European Tour' 73". Estaba toda descolorida, algo ajada, pero sin duda eso le daba aún más el sabor de lo auténtico, la magia de su historia.

- Es algo más que eso. Fueron los mejores.

- Opino lo mismo...

- Me llamo Tetxu -dijo él.

- Yo Carlos.

Sus manos también se encontraron en medio de su espacio. El apretón fue cálido, fuerte. Como la música de su grupo favorito." (pág. 14-15)

Jordi Sierra i Fabra

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"Havia conegut Brunilna molts anys abans, just quan l'edat pren les regnes del cos. Un dia vaig topar amb els seus ulls perquisidors, pel carrer; l'endemà vaig sentir la seva veu melodiosa darrere una cantonada; al matí següent, les cames fugaces; al migdia, el riure estrident; a la tarda, el bust peremptori; i a la nit, el cabells que voleien sense aire, les mans convergents i l'alè fonedís van envoltar-me, a les fosques [...] Brunilda parlava poc, i sempre ho feia en llengües sofisticades que jo m'avergonyia de desconèixer..." (pàg. 17)

Enric Virgili

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"En general, se trabaja a ciegas. Puedo hablar por mí: en ninguno de mis libros he tenido una idea demasiado clara ni de cuál era el tema de lo que estaba escribiendo, ni de los instrumentos de los que me servía, prácticamente hasta que lo he tenido terminado. No creo en la escritura automática, en la inconsciencia, pero sí en que escribir supone una excavación en un túnel oscuro: estoy convencido de que todos mis libros han nacido de esa inmersión en lo que podría llamar mi subconsciente que no es exactamente de raíz freudiana, sino que tendría que ver con los materiales que han empastado el carácter -lecturas, experiencias, ideología, posición social, heridas, aspiraciones, derrumbes-, todo eso que, sin tener demasiada conciencia de ello, guardo dentro, y construye la fragilidad de lo que soy. No digo que el yo que escribe sea un ser inocente, sino que tiene una densidad que le otorga su tiempo y que él mismo no llega a descifrar. Nuestra alma es el fruto del tiempo [...] Por eso, la novela delata a quien la escribe, se vuelve incluso contra él, lo denuncia. No sólo la novela, cualquier forma de escritura es un policia riguroso al que difícilmente se le escapa ningún indicio: incluso me atrevería a escribir que la literatura -como los amantes- acostumbra a vengarse de quien no se arriega a llegar hasta el límite; una escritura a medias es una mentira que el interrogador detecta. Escribir no es sólo cuestión de engrasar el oficio. La técnica tiene un peso relativo. (pàg. 14-15)

Rafael Chirbes

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"¿En qué lengua podría hablar de la soledad? El que perdió sus hijos, su másvida, ¿qué piedras escupieron por la boca? ¿Y quién las iba a recoger como señal de amor, o a entender, aceptar, recibir, aunque sea sentir en la ventana? La soledad de la palabra va por el camino, aterida, temblando, no sabe a dónde. Sólo sabe de dónde: tanta sangre camina ahora bajo la lluvia nueva, limpia, fresca, ignorante. 10-05-1980." (pàg. 20)

Juan Gelman