RUNA

Mira: jo sóc una paret. Els pares van alçar-la
maó sobre maó fins a la mida
que veus, una paret de casa humil.
Fixa't com es clivella,
com va esfondrant-se poc a poc amb sord,
feixuc estrèpit.

Però ja a terra tot,
amb mans obreres de paraula,
nit rera nit,
pacientment plego la runa
i novament edifico.

(pàg. 182)


Joan Vinyoli

(vinyeta El País )

En el SEGUNDO, puerta izquierda

"Adriana giró los botones. la voz del locutor llenó la casa.
-... La danza de los muertos, de Honegger. Texto de Paul Claudel. Interpretación de Jean-Louis Barrault. Atención.
En la cocina, una cafetera pitaba. Tía Amelia la retiró del fuego. Se oyó el rayar de la aguja sobre el disco, y luego la voz dramática y vibrante de Jean-Louis Barrault hizo estremecer a las cuatro mujeres. Ninguna se movía. Miraban el ojo luminoso del sintonizador de la radio, como si de allí viniera la música. En el intervalo del primer disco al segundo se oyó, procedente de la habitación contigua, un estruendo de metales en un ragtime que dilaceraba los oídos. Isaura clavó con fuerza la aguja en la camisa, Adriana fusiló la pared con una mirada mortífera.
- Ponla más alto -dijo la tía Amelia.
Adriana aumentó el sonido. La voz de Jean-Louis clamó "j'existe!", la música remolineó en la vaste plaine y las notas trepidantes del ragtime se mezclaron heréticamente en danza sur le pont d'Avignon [...] El tema del Dies irae sofocó, aniquiló las alegrías de un clarinete bullicioso. Honegger, lanzado a través de los altavoces, logró vencer al anónimo ragtime [...] Disueltas en el aire las últimas notas de La danza de los muertos, Amelia se lanzó a la cena, protestando. Cándida se apartó, recelosa de la tempestad, pero igualmente indignada. Las dos hermanas, impresionadas por la música, hervían en sagrada cólera." (fragment pàg. 97-98)

José Saramago

ADAM

Hi ha la mà que l'escriu
i la lletra que és blava.
Hi ha un home dempeus
i una llum que endevina
calenta i esclava
nerviosos els traços.
Hi ha l'hora que és dol
llambrejant somniosa
pel foli ple díalgues.
Hi ha munts de gargots
i un silenci que escampa
llavor pura i sembra
la veu com una ombra
compacta que diu:

Jo no faig el poema.
El poema em fa a mi.

Ponç Pons

Dia Mundial de la Poesia

BENVINGUDA, PRIMAVERA!

(Vinyeta de Ramón en El País)

Un vent lentíssim
converteix el silenci
en melodia

Miquel Martí i Pol

UN DILLUNS MÉS...

(19.03.2012)

PUES EL TIEMPO NO PARA

Pues el tiempo no para, poco importa
Que los días vividos nos acerquen
El vaso de agua amargo colocado
Donde la sed de la vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:
Fue hoy cuando nacimos. Sólo ahora
La vida ha comenzado, y, lejos aún,

La muerte ha de cansarse en nuestra espera.

José Saramago

SENSE PARAULES!

El cine, ese invento
del demonio

Antonio Machado

TERRES DAURADES

(Ciutadella, 17.03.2012)

Terres daurades de la fantasia,
meravellosos, inefables cels
crepusculars, per on s'allunya el dia,
ple de misteri, vianant excels!
Així que us penso l'ànima somnia,
se sent enduta per estranys anhels,
i com un núvol ple de llum fa via
cap a volsaltres, mons de poesia,
meravellosos, inefables cels.

Joan Vinyoli

Mmmmmmmmmmmmmmm

¿Para qué sirven los cartuchos en la batalla?

Yo siempre llevo en su lugar chocolate

George Bernard Shaw

LA PERFECCIÓN

17. Nada hay más perfecto que esa impecable geometría
del mediodia, cuando el sol se halla suspendido
sobre el centro mismo del horizonte marino. Si
ahora detuviéramos el movimiento del mundo,

entraríamos en la calma absoluta. Nos olvidaríamos de lo que sabemos. Nos olvidaríamos de la brutal
violencia que estalla en el universo para formar eso
que llamamos sol. Nos olvidaríamos de la infinita cadena de tempestades y naufragios que ha nutrido eso que llamamos mar. Nos olvidaríamos de los millones de años y de los millones de cadáveres que han sido necesarios para llegar a este instante. Tras saber demasiado, olvidaríamos el saber, y entonces, ¿qué importarían los estallidos cósmicos, las tempestades, los naufragios,

los incontables años y cadáveres que han hecho falta para alcanzar este momento de perfección?

(pàg. 34)

Rafael Argullol