dissabte, 28 de novembre de 2009

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"Un secret no fa soroll; viu al teu racó més fosc, on s'asseu i espera. A vegades fa un salt o es regira però bàsicament s'espera com l'aranya espera la mosca [...] Hi ha secrets d'una persona i secrets de dues persones [...] El llapis en va parlar suaument mentre dibuixava. Em va dir: "Seré amic teu per tota l'eternitat." Jo li vaig dir: "Què és l'eternitat?" El llapis va respondre: "Un lloc sense parets ni terra. Hi ha llum i se sent la música del vent." Vaig dibuixar l'eternitat. Tenia pedres i aigua i hi bufava el vent [...] "Què s'hi fa, a l'eternitat?", li vaig preguntar al llapis mentre dibuixava. "Et transformes en l'ull del món, ho veus tot, tot t'entra a dins i quan entra no fa mal. Tremola. Tens ales." "S'hi pot ballar, allà? "Sí, es clar." Vaig dibuixar ales que ballaven les unes amb les altres, que m'alçaven i em feien girar fins que era a l'ull del món. "Què s'hi menja, a l'eternitat?", vaig preguntar. El llapis va dir: "Pomes." Vaig omplir el cel de pomes..." (pàg. 10-25)

dijous, 26 de novembre de 2009


http://www.anagrama-ed.es/img/portadas/NH460.jpg

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"Las piedras que recordaba azules son ahora grises. Los caminos que recordaba luminosos están ahora cubiertos de sombras. Así que metí el freno, di la vuelta en medio de la carretera y volví a Z. Hasta que no me hube alejado lo suficiente evité mirar por el retrovisor. Lo perdido está perdido, digo yo, y hay que mirar hacia adelante..." (pàg. 200)


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diumenge, 22 de novembre de 2009

dissabte, 21 de novembre de 2009


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"Decir que la escritura es una forma de conjurar los propios fantasmas es un tópico que desapruebo. Nunca he tenido la sensación de escribir con fines terapéuticos. Si acaso, los tres relatos que componen este libro es lo más cerca que he estado de esa función. En cada uno de los tres relatos intervienen varios personajes. Me costaría señalar con precisión cuál de ellos es el santo a que aluden el título y los párrafos que anteceden.En todo caso, quiero creer que todos ellos, si no son santos, tampoco son malas personas". (Fragment des pròleg pàg. 10)

dijous, 19 de novembre de 2009

QUAN LES PARAULES SÓN MÚSICA...

Adoro el arte, cuando estoy solo con mis notas,
los latidos de mi corazón y las lágrimas caen,
mi emoción y placer son inmensos

Giuseppe Verdi

(Dtor. Orquestra)
Wiener Staatsoper (Viena 14.10.09)

dimecres, 18 de novembre de 2009

RES NO ÉS EL QUE SEMBLA...

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"El fet en si semblava d'allò més ordinari. Un taxi s'havia estimbat a l'altura del quilòmetre 17 de la carretera que duia al aeroport. Els dos passatgers havien resultat morts a l'acte, mentre que el taxista greument ferit, l'havien trasladat a l'hospital [...] El vehicle no havia deixat cap marca de frenada en cap sentit. Tot circulant, s'havia desviat cap un costat de la carretera fins que s'havia estimbat per un precipici [...] Una setmana després a l'hospital quan el conductor va recuperar la consciència, en comptes d'aclarir les coses les va enfosquir encara més [...] El taxista havia estat incapaç de respondre a la pregunta reiterada de què havia vist pel retrovisor, que l'havia distret totalment? Una baralla entre els dos passatgers? o, al contrari, una carícia eròtica particularment agosarada?
El ferit va fer que no amb el cap: ni una cosa ni l'altra [...] El metge es disposava a intervenir, quan el pacient, arrossegant els mots, es va posar a explicar-ho tot. Segons el ferit, els dos passatgers del seient del darrere del taxi...no havien fet res més... res més... que esforçar-se per ... besar-se!
Encara que la declaració del taxista, tan poc versemblant, va ser atribuïda a les seqüel·les posttraumàtiques, l'expediente de l'accident del quilòmetre 17 es va considerar tancat..."
(pàg, 9-11)

dimarts, 17 de novembre de 2009

COM UN AUTÈNTIC PERSONATGE...

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"Mi mujer era profesora de Arte. Comprendió enseguida que había encontrado unos escritos autógrafos de Caravaggio, absolutamente desconocidos. Experimenté un sobresalto, presa de la emoción [...] Entiendo que pueda parecerle increíble. Le diré que mi mujer (se llamaba Elena) sometió los papeles a pruebas periciales secretas, muy caras por otra parte, que confirmaron su autenticidad [...] Su absoluta autenticidad la proclamaban a viva voz el olor del papel y la tinta seculares, ciertos encrespamientos de las hojas ya grabados como leves cicatrices, las manchas a veces amarillas y a veces amarronadas que el tiempo dibuja en la piel del hombre y en el papel que el hombre utiliza para dar testimonio de su propia existencia [...] Me siento obligado a advertir que aquellas páginas no constituían en mi opinión, un diario propiamente dicho; no creo que Caravaggio fuera un hombre capaz de tener en cuenta y guardar memoria de sus días, sino que se trataba más bien de unas hojas dispersas y un tanto desordenadas, una especie de borrador de unos apuntes tal vez conservados para extraer de ellos un memorándum destinado a ser presentado a alguien en el momento de su ansiado regreso a Roma como hombre libre". (pàg.27-35)

http://1.bp.blogspot.com/_9OGa5pvfI8o/SnMYScqWteI/AAAAAAAAGhs/t2CEXxIzDTM/s320/andrea_camilleri.jpg
Andrea Camilleri

dilluns, 16 de novembre de 2009


http://www.poemas-del-alma.com/blog/wp-content/uploads/2007/08/montero.JPG


Escriure és una forma de ser, una manera de viure, un ofici que es poleix i s'aprèn

dijous, 12 de novembre de 2009

EL SEU HOMENATGE...


a Claudio Ptolomeo

Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alguien me deletrea.

dimarts, 10 de novembre de 2009

UN "FRANCTIRADOR ACADÈMIC"...


http://www.serlib.com/imglibros/9788433972026.jpg
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"Soy un profesor universitario, jubilado, que di clases y escribí algunos libros y un centenar de artículos de narratología. Mi vida carece en cierto modo de exterior. No hay nada que yo, en persona, pueda decir de mí que resulte significativo (salvo que, a lo largo de estas páginas, la copiosa significatividad de la vida del lugarteniente impregna la mía y me vuelvo yo significativo e interesante a mi vez) [...]
Di con este diario por casualidad, en un lote de libros que adquirí recientemente en una librería de viejo. Venían a ser unos veinte volúmenes en un pobre estado de conservación [...] Al llegar a casa descubrí estos dos cuadernos manuscritos. El título de ambos cuadernos es, en efecto, La previa muerte del lugarteniente Aloof. La palabra inglesa "Aloof" va entrecomillada en el manuscrito y da la impresión de ser un mote con el que se designó en su día al lugarteniente, o que él mismo eligió para designarse al componer su diario, que vienen a ser sus memorias [...] Es de suponer que es un español, un viajero, un aventurero que, en algún momento de su vida, desempeñó un cago oficial en un ejército de momento también innominado [...] Me impresiona su clara caligrafía, su firmeza, pero no soy perito en esto y no creo que del análisis grafológico emerja nada que no haya de surgir del simple relato de una vida..." (pàg. 13-14)

http://ecodiario.eleconomista.es/imag/_v2/ecodiario/cultura/225x250/alvaro_pombo.jpg

Álvaro Pombo



Conèixer una llengua ens dóna l’oportunitat de ser més que nosaltres mateixos, d’obrir-nos a altres mirades, de participar d’altres cultures

dilluns, 9 de novembre de 2009

divendres, 6 de novembre de 2009

GENI I FIGURA...



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"Los ojos verdes de Hipatia le devolvieron una mirada llena de dureza. Mi puesto, la Biblioteca y todo cuanto represento se encuentran en peligro y debo defenderlos de alguna manera. La Biblioteca es mi vida, y ¿dime?, ¿no pelearías tú por protegerla de la fiera que busca arrebatármela?
(pág 42)

El ejército había acudido para intentar sofocar el incendio con menos maña que buena voluntad [...] Las llamas se reían diabólicamente del agua que las nubes escupían sobre ellas [...] Antes de perderme definitivamente por las calles traseras, dediqué una última mirada a la Biblioteca, el mayor monumento del saber antiguo, y dejé que la lluvia se mezclara con mis lágrimas [...] Mi mano tiembla ante la sola idea de reseñar los últimos instantes de la vida de Hipatia. Prefiero que sea una pluma vicaria quien lo haga [...] En la decimotercera sección del séptimo capítulo de su Crónica Eclesiástica , el erudito Damián Escolástico refiere que: Había una mujer en Alejandria llamada Hipatia, hija del filósofo Teón, que consiguió tales logros en la literatura y en la ciencia como para rebasar a todos lo filósofos de su tiempo [...] Debido a su templanza y a la distinción que había adquirido a partir del cultivo de su alma, aparecía en público. No se avergonzaba de concurrir a una asamblea de hombres [...] La ciudad entera la amaba sin lugar a dudas, pero los gobernantes la envidiaron desde el principio. Algunos de ellos, cuyo cabecilla era un maestro llamado Pedro, corrieron a toda prisa empujados por un ardor salvaje y fanático, la asaltaron cuando ella salía de la casa de las Musas, la sacaron del patio y..." (pàg.422-423)



Luis Manuel Ruiz

dilluns, 2 de novembre de 2009

DEIXAR D'ESCRIURE?...



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"Hace tiempo ya que rastreo el amplio espectro del síndrome de Bartleby en la literatura, hace tiempo que estudio la enfermedad, el mal endémico de las letras contemporáneas, la pulsión negativa o la atracción por la nada que hace que ciertos creadores, aún teniendo una conciencia literaria muy exigente (o quizás precisamente por eso), no lleguen a escribir nunca; o bien, tras poner en marcha sin problemas una obra en progreso, queden, un día, literalmente paralizados para siempre [...] Sólo de la pulsión negativa, sólo del laberinto del No puede surgir la escritura por venir. ¿Pero cómo será esa literatura? [...] Si lo supiera, la haría yo mismo. A ver si soy capaz de hacerla. Estoy convencido de que sólo del rastreo del laberinto del No pueden surgir los caminos que quedan abiertos para la escritura que viene. A ver si soy capaz de sugerirlos..."
(pàg. 12-13)



diumenge, 1 de novembre de 2009