dissabte, 31 de desembre del 2011
dimecres, 28 de desembre del 2011
QUADERN
"Michelangelo posee una libreta, un simple cuaderno que él mismo ha confeccionado: hojas plegadas en dos, unidas por un cordel, y unas cubiertas de cartón más grueso. No se trata de un cuaderno de dibujo, ahí no dibuja; tampoco anota los versos que le vienen de tanto en tanto ni los borradores de sus cartas ni, menos todavía, sus impresiones del día o sobre el tiempo que hace.
En ese cuaderno manchado registra tesoros.
Interminables acumulaciones de objetos diversos, cuentas, gastos, suministros; materiales, menús, palabras, solo eso.
Su cuaderno es su baúl.
El nombre de las cosas les da vida.
11 de mayo, vela latina, gavia, amantillo, driza, despliegue.
12 de mayo, varenga, cabrestante, cabo, cortada, calinga.
13 de mayo de 1506, estopa, yesca, mecha, chisquero, cera, aceite.
14 de mayo, diez hojas pequeñas de papel grueso y cinco grandes, tres hermosas plumas, un tintero, un frasco de tinta negra, un frasco de roja, minas de plomo, portaminas, tres sanguinas. Dos ducados a Maringhi, avaro, ladrón, cicatero. Por suerte, la miga del pan y el carbón son gratuitos.
Los tres primeros días, Miguel Ángel espera. Sale poco, principalmente por la mañana, sin atreverse a alejarse de los almacenes del florentino que lo aloja [...] Miguel Ángel no habla con nadie. La mayoría de las veces, el artista come en su habitación.
Dibuja.
Miguel Ángel no dibuja puentes.
Dibuja caballos, hombres y astrágalos." (fragment pàg. 23-25)
dissabte, 24 de desembre del 2011
divendres, 23 de desembre del 2011
"Ahora es lunes. El cielo está cargado de nubes grises y negras, pero no llueve. Casi no pude dormir anoche y ahora mientras camino a clase voy bostezando diez veces por minuto. A primera hora tenemos historia y a la segunda filosofía. De modo que podré dormir derrumbado sobre el pupitre [...] A la hora de filosofía entramos a clases sin formarnos en el pasillo. Un par de compañeros me golpean en el hombro y me enrollo la bufanda azul en el cuello. Hace un frío de lobos. Para evitar conversar con mi compañero de banco, saco mi estuche y comienzo a afilar un lápiz con el sacapuntas metálico.
Entonces entra el profesor de filosofía. No es el señor Santos. Se trata de un hombre joven de cejas tupidas y nariz respingada que lleva anteojos redondos como los de John Lennon y un blazer azul lustroso. Es muy delgado y casi para demostrar que tiene sin embargo fuerza deja caer con un golpe el libro de clases sobre el pupitre. Luego lo abre, carraspea y comienza a pasar lista [...] Toma un pedazo de tiza y dice: -Me llamo Javier Valdivieso. He visto las anotaciones del profesor Santos y sé que ya pasaron los presocráticos y Platón. De modo que hoy comenzaremos con Aristóteles. La ética de Aristóteles. Anoten: "Ninguna de las virtudes éticas se produce en nosotros por naturaleza ya que ninguna cosa natural se modifica por costumbre. Por ejemplo, la piedra que por naturaleza cae hacia abajo si la soltamos. Y no se podría acostumbrar a la piedra a moverse hacia arriba: aun tirándola diez mil veces a lo alto, las diez mil veces terminaría cayendo hacia abajo. En cambio. las virtudes no se producen ni por naturaleza, ni contra la naturaleza, sino porque el hombre tiene una aptitud natural para recibirlas y perfeccionarlas mediante la costumbre. Así, practicando la justicia nos hacemos justos, y nuestra actuación en los peligros y la costumbre de sentir coraje o tener miedo es lo que nos hace a unos cobardes y a otros valientes."
El miércoles haremos una prueba sobre Platón y el Mito de la Caverna -dice." (fragment pàg. 41-43)
dijous, 22 de desembre del 2011
dimarts, 20 de desembre del 2011
IMPROMPTU...
dilluns, 19 de desembre del 2011
dissabte, 17 de desembre del 2011
UN SOMNI FET CINEMA!
Els records dificilment ens mostren la realitat, son més aviat un somni arrelat al fons de l'ànima.
I què millor que una pel·lícula
per explicar un somni?
Lluís Llurba Gallisà
Ciutadella, 16 de desembre 2011
dijous, 15 de desembre del 2011
EL "DUENDE" DE LA POESIA...
dimecres, 14 de desembre del 2011
"Reconcebimos la ciudad como una colección de espacios unitarios que la gente ocupa en un orden de sucesión establecido. Los bancos de los parques, las mesas de los cafés, los asientos del balancín de las norias de los parques de atracciones. El placer no es diversión, sino una urgente forma de existencia, un orden social que percibimos como temporal [...] No hay lugar en el que la gente no se encuentre absorta en conversación. Sentados bajo los árboles, bajo los toldos a rayas de las plazas, se inclinan sobre su comida y su bebida y dejan oír sus voces, oscuramente enmarañadas entre lamentos orientales que fluyen de las radios de los sótanos y las cocinas. La conversación es la vida; el lenguaje, el ser más profundo. Vemos cómo se repiten sus modelos, cómo los gestos arrastran las palabras. Percibimos la imagen y el sonido de los seres humanos que se comunican. Se trata del habla como definición de sí misma. El habla. Las voces que surgen de los portales y las ventanas abiertas, las voces de los balcones de estuco, el chófer que separa ambas manos del volante para gesticular mientras conversa. Toda conversación es una narración compartida, algo que se ve impulsado hacia delante, algo tan denso que no deja lugar para lo tácito, para lo estéril. El habla es incondicional, y sus participantes se sumergen en ella por completo. Es ésta una forma de hablar cuya propia franqueza y ardor producen un gozo tan puro que comenzamos a sentir que esa gente habla del propio lenguaje. ¿Qué placer no hallamos en el saludo más simple?" (fragment pàg. 76-77)
dimarts, 13 de desembre del 2011
ENLAIRE...
El que en diem principi és
tot sovint el final. I arribar
al final és començar.
La fi és d'on partim.
T.S. Eliot
dilluns, 12 de desembre del 2011
CAU DE LLUNES
Company, mosseguem la vida!
Que l'amor ens ragi els llavis:
Farem un pacte de sang
quan la lluna plena s'ablami!
Farem un pacte de sang,
una conjura de ràbia
que ens faci estalvis del seny
que ens té la soga filada!
Company, mosseguem la vida
sota la lluna granada.
Maria-Mercè Marçal
(pàg. 42 de Contraban de llum)
diumenge, 11 de desembre del 2011
dissabte, 10 de desembre del 2011
?????????????
divendres, 9 de desembre del 2011
Jo vaig al davant. M'apassiona cavalcar. Sento des dels malucs com la sang corre per tot el cos distès, vibrant i serpentejant com una escalfor vital, mentre la brisa fresca m'acarona xiulant el front i les galtes. Magnífic aire del matí: encara s'hi assaboreix la rosada de la nit, l'hàlit de la terra amollida, la flaire dels camps en flor, i al mateix temps el vapor càlid i
dijous, 8 de desembre del 2011
PAS A PAS...
dimecres, 7 de desembre del 2011
PENSO, DIC, FAIG...
Penso
que rés no és en va;
que res d'allò que dic
ni d'allò que faig
no es perd,
si en el joc hi arrisco
tot el que tinc,
sense temor de perdre.
que rés no és en va;
que res d'allò que dic
ni d'allò que faig
no es perd,
si en el joc hi arrisco
tot el que tinc,
sense temor de perdre.
Dic
ben poca cosa.
Que ja ha arribat el temps d'alçar-nos
i sortir a ple carrer
i acollir tota
la gent com a germans.
ben poca cosa.
Que ja ha arribat el temps d'alçar-nos
i sortir a ple carrer
i acollir tota
la gent com a germans.
Faig
tot el que puc per adaptar-me al ritme
de tots el que conec,
un per un i amb esforç,
perquè la meva veu els sigui
com un indret comú,
com una taula.
Miquel Martí i Pol
tot el que puc per adaptar-me al ritme
de tots el que conec,
un per un i amb esforç,
perquè la meva veu els sigui
com un indret comú,
com una taula.
Miquel Martí i Pol
dimarts, 6 de desembre del 2011
Etiquetes:
Cites,
Fotografia,
Joan Manuel Serrat,
Música,
Sèneca
dilluns, 5 de desembre del 2011
INSTANT... 12:12
Un haikú és
açò que està passant
ara i aquí.
Un tros de vida
escrit, instant fet art...
Tot en tres versos.
Ponç Pons
(pàg. 187 de Dillatari)
diumenge, 4 de desembre del 2011
"En mi papel de crítico veterano sigo leyendo y dando clases porque no es un pecado que un hombre trabaje en su vocación. Mi héroe de la crítica, Samuel Johnson, afirmó que solo un asno escribiría por cualquier cosa que no fuera el dinero, pero esa es solo una motivación secundaria. Yo sigo escribiendo con la esperanza stevensiana de que la voz que es grande dentro de nosostros se levante para responder a la voz de Walt Whitman o a los cientos de voces que inventó Shakespeare. A mis alumnos y a los lectores que nunca conoceré sigo insistiéndoles en que cultiven la sublimidad: que se enfrenten solo a los escritores que son capaces de darte la sensación de que siempre hay algo más a punto de aparecer.
El tratado de Longino nos dice que la literatura sublime transporta y engrandece a sus lectores. Al leer a un poeta sublime, como por ejemplo Píndaro o Safo, experimentamos algo parecido a la autoría: "Llegamos a creer que hemos creado aquello que solo hemos oído". Freud identificaba este aspecto de lo sublime en lo misterioso, que regresa de la huida de la represión como "algo familiar y arraigado desde mucho tiempo atrás en la mente" [...] Burke explica que la grandeza del objeto sublime provoca placer y terror: "El infinito tiene tendencia a llenar la mente con esa especie de delicioso horror, que es el efecto más genuino y la prueba más fidedigna de lo sublime." (fragment pàg. 35-36)
El tratado de Longino nos dice que la literatura sublime transporta y engrandece a sus lectores. Al leer a un poeta sublime, como por ejemplo Píndaro o Safo, experimentamos algo parecido a la autoría: "Llegamos a creer que hemos creado aquello que solo hemos oído". Freud identificaba este aspecto de lo sublime en lo misterioso, que regresa de la huida de la represión como "algo familiar y arraigado desde mucho tiempo atrás en la mente" [...] Burke explica que la grandeza del objeto sublime provoca placer y terror: "El infinito tiene tendencia a llenar la mente con esa especie de delicioso horror, que es el efecto más genuino y la prueba más fidedigna de lo sublime." (fragment pàg. 35-36)
dissabte, 3 de desembre del 2011
ISLA
El asfalto. Los escaparates.
Espero en las esquinas
a nadie.
Sólo tengo los árboles.
Las nubes. Los estanques.
Paseo en los jardines
con nadie.
Sólo me queda el aire.
Los mapas. Las ciudades.
Escribo. Escribo cartas
a nadie.
José Luis Sampedro
(pàg. 88-89 de Escribir es vivir)
Espero en las esquinas
a nadie.
Sólo tengo los árboles.
Las nubes. Los estanques.
Paseo en los jardines
con nadie.
Sólo me queda el aire.
Los mapas. Las ciudades.
Escribo. Escribo cartas
a nadie.
José Luis Sampedro
(pàg. 88-89 de Escribir es vivir)
divendres, 2 de desembre del 2011
PAÍS PETIT
El dia en què quan a un infant se li pregunti
"Què vols ser de gran?" contesti
"Vull ser una bona persona",
segurament la societat que somiem estarà molt més a la vora
Lluís Llach
dijous, 1 de desembre del 2011
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