dimecres, 23 de setembre de 2015

LES FULLES



 Ciutadella 23.09.2015

Diuen coses secretes a la terra ombrejada
i mulla la finestra
A les soques humides, a l'ardent nuvolada
A l'ocell que reposa fatigat del seu vol
És el vent qui les dora?
És el sol qui les mou?

Ballen danses estranyes cap a cap de la branca.
La més vella es desprèn i del ball queda franca;
Pot rodar per la terra rondinant tant com vol.
És el vent qui les dora?
És el sol qui les mou?

Cada dia fan festa de blau cel, de rosada,
de llisquents tremolors de la pluja perlada
del mosquit rondinaire i del feixuc cargol.
És el vent qui les dora?
És el sol qui les mou?

Joana Raspall

 

dilluns, 21 de setembre de 2015

DESTÍ...


http://www.megustaleer.com/libros/lamant-japons/VT61819"Dos anys després que l'Alma arribés a casa seva per quedar-s'hi, l'Isaac Belasco es va associar amb en Takao Fukuda per posar-hi un viver de flors i plantes decoratives; tenia el somni de convertir-lo en el millor de Califòrnia. Primer caldria comprar unes parcel·les a nom de l'Isaac, com una manera d'esquivar la llei promulgada l'any 1913, que impedia els isei, posseir terres o comprar porpietats. Per a en Fukuda era una oportunitat única, i per a en Belasco, una inversió prudent, com les altres que havia fet durant els anys dramàtics de la Depressió. Mai no li havien interessat els vaivens de la borsa de valors, s'estimava més invertir en fonts de treball. Tots dos homes es van associar amb el benentés que quan en Charles, el fill gran d'en Takao, arribés a la majoria d'edat i els Fukuda poguessin comprar la seva part a en Belasco, al preu del moment, traspassarien el viver a nom d'en Charles i donarien per acabada la societat. En Charles, per haver nascut als Estats Units, era ciutadà americà. Va ser un acord entre cavallers segellat amb una simple encaixada de mans.
Al jardí dels Belasco no arribaven ecos de la campanya de difamació contra els japonesos, als quals la propaganda acusava de competir deslleialment amb els agricultors i els pescadors americans, amenaçar la virtut de les dones blanques amb la seva luxúria insaciable i corrompre la societat amb els seus costums orientals i anticristians. L'Alma no en va saber res, d'aquests prejudicis, fins que al cap de dos anys d'haver arribat a San Francisco, de la nit al dia, els Fukuda es van convertir en el perill groc. Llavors l'Itximei i ella eren amics inseparables." (fragment pàg. 101-102)
 

Imatge relacionada



diumenge, 20 de setembre de 2015

IX




 Ciutadella 19.09.2015

Les hores dansen
sobre la meva pell
i ve la solitud
de peus menuts,
sense sabates...

Maria-Mercè Marçal

divendres, 24 de juliol de 2015

ODA AL VERANO


Plaça d'Artruxt (24.07.2015)

Verano, violín rojo,
nube clara,
un zumbido
de sierra
o de cigarra
te precede,
el cielo
abovedado,
liso, luciente como
un ojo,
y bajo su mirada,
verano,
pez del cielo
infinito,
élitro lisonjero,
perezoso
letargo,
barriguita
de abeja,
sol endiablado,
sol terrible y paterno,
sudoroso
como un buey trabajando,
sol seco
en la cabeza
como un inesperado
garrotazo,
sol de la sed
andando
por la arena,
verano,
mar desierto,
el minero
de azufre
se llena
de sudor amarillo,
el aviador
recorre
rayo a rayo
el sol celeste,
sudor
negro
resbala
de la frente
a los ojos
en la mina
de Lota,
el minero
se restriega
la frente
negra,
arden
las sementeras,
cruje
el trigo,
insectos
azules
buscan
sombra,
tocan
la frescura,
sumergen
la cabeza
en un diamante.

Oh, verano
abundante,
carro
de
manzanas
maduras,
boca
de fresa
en la verdura, labios
de ciruela salvaje,
caminos
de suave polvo
encima del polvo,
mediodía,
tambor
de cobre rojo,
y en la tarde
descansa
el fuego,
el aire
hace bailar
el trébol, entra
en la usina desierta,
sube
una estrella
fresca
por el cielo
sombrío,
crepita
sin quemarse
la noche
del verano.

Pablo Neruda  


 

dissabte, 11 de juliol de 2015

divendres, 10 de juliol de 2015

LLIBRES!



Cada llibre té un secret
disfressat de blanc i negre;
tot allò que et diu a tu
un altre no ho pot entendre;
sent el tacte dels teus dits
i creu que l'acaricies
i que el batec del teu pols
vol dir que, llegint, l'estimes.


Tot allò que te donarà,
que no ocupa lloc, ni pesa,
t'abrigarà contra el fred
d'ignorància i de tristesa.


Amb els llibres per amics
no et faltarà companyia.
Cada pàgina pot ser
un estel que et fa de guia.


Joana Raspall


dimarts, 7 de juliol de 2015

PUNT DE LLIBRE...

 
"Existir, habitar en la prosa del món, acceptar que no hi ha principis absoluts que ens indiquen què hem de fer ni quin és el camí correcte, perquè no hi ha camins, només viaranys que no porten enlloc. Existir, restar obert a (in)finites formes de ser, de configurar el món i la vida. Existir, suportar el vertigen dels intersticis que s'obren en el buit de les lleis, de les normes, dels costums. Existir, escoltar el silenci del sofriment que el soroll de la quotidianitat amaga."


(fragment de La lectura com a pregaria, Joan-Carles Mèlich)

diumenge, 21 de juny de 2015

ESTIU...





Ara és l'estiu,
l'estiu massís i una mica absurd
però intensament bell,
que arriba sobtadament
una nit qualsevol de principis de juny
i que se'n va, també sobtadament,
una nit qualsevol de finals de setembre

(fragment)
Miquel Martí i Pol




divendres, 19 de juny de 2015

RECORDS...


http://salamandra.info/libro/herencia-eszter-bolsillo"Mientras me vestía, delante del espejo, me vi obligada a apoyarme en algo, porque tuve una visión. Vi el pasado, con la misma claridad que se ve el presente. Vi el jardín, el mismo jardín donde en ese momento estábamos esperando a Lajos: un jardín donde nos encontrábamos de pie, debajo del altísimo fresno, veinte años más jóvenes, cuando nuestros corazones estaban llenos de desolación y de ira. Unas palabras contundentes, llenas de emoción, volaban por los aires, como los abejorros del otoño. Era otoño, estábamoas a finasles de septiembre. Se respiraba un aire perfumado de embriagadores vapores. Nosotros teníamos veinte años menos, estábamos reunidos, parientes, amigos y medio desconocidos, y entre nosotros se encontraba Lajos, con la expresión del ladrón congido in fraganti. Estaba tranquilo, parpadeaba, se quitaba las gafas repetidas veces, para limpiarlas cuidadosamente. Se encontraba solo, en el centro de un círculo de personas inquietas, con la tranquilidad de alguien que sabe que ha perdido la jugada, que todo se ha desvelado, que ya no puede hacer otra cosa sino estar allí y esperar con paciencia, esperar a que le lean el veredicto. De repente, Lajos desapareció de aquel círculo. Y nosostros seguimos viviendo, de una manera mecánica, viviendo nuestras vidas de figuras de cera. Desde entonces, sólo vivimos de una manera figurada: como si nuestra verdadera vida hubiese sido la lucha y la emoción que Lajos nos provocaba.
En mi visión lo volví a ver, en medio de aquel círculo, en el jardín de antaño, y todos revivimos, colmados con la misma emoción de antes. Me puse mi vestidos color violeta. Fue como si me pusiera uno de mis antiguos disfraces, mi disfraz para la vida. Sentí que todo lo que caracteriza a un ser humano -su fuerza, su manera de comportarse- hace revivir en sus adversarios unos determinados momentosw de sus vidas pasadas. Todos nosotros pertenecemos a Lajos, vivimos en alianza con él, y ahora que se aproxima, vivimos otra vez de una manera mas agitada, más peligrosa. Ésos eran mis pensamientos allí, en mi habitación, delante del espejo, al ponerme mi disfraz de antaño. Lajos nos devolvía el tiempo pasado, la experiencia intemporal de la vida vivida. Sabía que él no había cambiado en nada... Sabía que, en efecto, no podíamos hacer nada contra él. Y también sabía que yo aún no tenía idea de cómo era la vida de verdad, de cómo era mi vida o la de los demás, y que sólo a través de Lajos podría aprender la verdad, sí, a través del mentiroso de Lajos.
El jardín se estaba llenando de gente. Sonó la bocina del automóvil. De repente me tranquilicé de una manera maravillosa: sabía que había llegado Lajos, porque no podía hacer otra cosa, y que nosotros lo íbamos a recibir, porque no podíamos hacer otra cosa, y que todo eso era temible, molesto e inminente, tanto para él como para nosotros". 
(fragment pàg. 68-70)

http://elpais.com/diario/2005/11/12/babelia/1131754629_850215.html


dijous, 18 de juny de 2015

IN MEMORIAM



 Intimidad

 
En el corazón de la mina más secreta,
En el interior del fruto más distante,
En la vibración de la nota más discreta,
En la caracola espiral y resonante,

En la capa más densa de pintura,
En la vena que en el cuerpo más nos sonde,
En la palabra que diga más blandura,
En la raíz que más baje, más esconda,

En el silencio más hondo de esta pausa,
Donde la vida se hizo eternidad,
Busco tu mano y descifro la causa
De querer y no creer, final, intimidad.


José Saramago

 

dimecres, 10 de juny de 2015

ORIGAMI...


 El milagro de la literatura 
consiste en doblar la vida

Andrés Trapiello


dimarts, 9 de juny de 2015

FAULA...


http://www.megustaleer.com/libros/la-nena-que-es-va-empassar-un-nuvol-tan-gros-com-la-torre-eiffel/VT61802"Van ser una propaganda i un simple cartell publicitari els que van empènyer la Providence a llançar-se en cos i ànima a l'aventura més escabellada de la seva vida.
El cartell feia publicitat de una gran ONG especialitzada en ñ'apadrinament d'infants africans malalts de sida. Mostrava un poble establert en una zona aïllada del continent i atapeït de nens a qui havien afegit unes ales de plomes blanques a cops de Photoshop. "L'amor dóne ales", deia l'eslògan.
La frase tornava al cap de la cartera una vegada  y una altra, com el mitjó que s'està a punt de sometre al programa de precentrifugat. "L'amor dóna ales." Amb el temps la frase s'havia convertit en un clixé, però la noia estava convençuda que s'havia d'entendre en el sentit literal, que aquell cartell l'havien posat allà perquè ella el veiés, que aquell anunci anava dirigit a ella i només a ella. "Providence, si penses intensament en la Zahera, l'amor pot fer que et creixin ales." [...] No. Ella estava més boja del que s'imaginava perquè alguna cosa l'empenyia a creure que no necesitaria cap artífex per enlairar-se. Cap ala de cartró ni de paper maixé. És a dir, que hi podia arribar tal com anava, amb molta voluntat i esbategant el braços.
Volar.
Era un somni noctur recurrent en ella. Amb unes quantes braçades es desenganxava de terra i s'enlairava. Flotava en l'aire per damunt de les ciutats i dels rius com un ocell, ingràvida. Però tal com indicava el seu nom, aquest somni només era un somni. Després es despertava i la gravetat la feia caure de peus a terra i s'hi quedava clavada tot el dia [...] La Providence era ja una persona adulta, però encara guardava dins seu un pessic d'infància, una cosa que els adults anomenaven "credulitat", i això malgrat les garrotades que li havia donat la vida. Volar. Pernsar-hi era certament una bogeria, però, al cap i a la fi, per què no? Què hi havia de dolent a somiar amb els ulls oberts? Somiar no estava prohibit, i no costava ni un ral [...] Certament era una bogeria, però ella havia aconseguit fer coses molt més complicades i impossibles en la seva vida. Per exemple, adoptar una nena marroquina de set anys malalta de mucoviscidosi quan era una dona soltera i només guanyava un sou de carter. O pitjot encara, de cartera.
Així, doncs, per què no reproduir el miracle? [...] Si l'amor donava ales, com sempre s'havia dit, per què no n'hi havia de donar aquell amor immens que sentia per la Zahera?
La Providence va brandar el cap, com si hagués pogut, amb aquell simple gest, foragitar d'una sacsejada totes aquelles idees absurdes que li ennuvolaven el cervell. El pitjor ja havia pasat. Li havien anul·lat el vol i allà ja no hi tenia res.
La Providence va somriure. Potser era el que esperava des del principi, que el vol desaparegués, per tenir finalment l'ocasió de demostrar-se que estava disposada a tot per anar a buscar la seva filla. Fins i tot a l'improbable.
Segura de si mateixa, va entrar a la llançadora que acabava d'obrir les portes creuant els dits..."  
(fragment pàg. 81-85)

dissabte, 6 de juny de 2015

AMÉLIE...


http://www.larepublicacultural.es/article5499.html"Pasaron los meses. Cada día, el tiempo perdía algo de consistencia. Era incapaz de determinar si transcurría rápida o lentamente. Mi memoria empezaba a funcionar igual que la cadena de un retrete. La tiraba por la noche. Una escobilla mental eliminaba los últimos restos de suciedad.
Limpieza ritual que de nada servía, ya que, a la mañana siguiente, la taza de mi cerebro recuperaba su suciedad.
Como habrá observado el común de los mortales, los lavabos son un lugar propicio a la meditación. Para mí, que me había convertido en carmelita, significó la ocasión de meditar. Y descubrí algo muy importante: que en Japón la existencia es la empresa.
Se trata, por supuesto, de una verdad que ya ha sido descrita en numerosos ensayos de economía dedicados a este país. Pero existe un abismo entre leer una frase en un ensayo y vivirla. Yo podía convencerme de lo que aquello significaba para los miembros de la compañía Yumimoto y para mí.
Mi calvario no era peor que el suyo. Sólo resultaba más degradante. Aunque eso no era suficiente para que envidiara la posición de los demás. Era tan miserable como la mía.
Los contables que pasaban diez horas diarias recopiando cifras me parecían víctimas sacrificadas en el altar de una divinidad carente de grandeza y de misterio. Desde tiempos inmemoriales, los humildes han dedicado sus vidas a realidades que los superan: en otros tiempos, podían por lo menos entrever alguna causa mística en semejante estropicio. Ahora, ya no podían ilusionarse. Entregaban su existencia a cambio de nada [...] ¿Y, fuera de la empresa, qué les esperaba a aquellos contables de cerebro lavado por los números? La cerveza obligatoria con colegas tan trepanados como ellos, horas de metro abarrotado, una esposa que ya duerme, el sueño que te aspira como el desagüe de un lavabo que se vacía, las escasas vacaciones en las que nadie sabe qué hacer: nada que merezca el nombre de vida.
Y lo peor es pensar que a escala mundial esta gente son privilegiados." (fragment pàg.124-125)

    


dimarts, 2 de juny de 2015

RESPOSTES...


http://www.albertespinosa.com/llibres/el-mon-blau-estima-el-teu-caos"Vaig notar que, després d'haver passat dues nits allà, aquell indret m'havia calmat. Em sentia lliure. El meu cervell no s'amoïnava per res. Semblave que totes aquelles forces de resistència haguessin deixat d'actuar i comencés a aparèixer el meu jo autèntic.
Vaig pensar que forcem tant el cap fent-lo servir per a bajanades que havia acabat especializant-se a solucionar absurditats. Quan no havies de fer res en absolut apareixien la teva essència i el teu jo autèntic [...] Allà, quaranta-vuit hores després de la meva sentència de mort, em trobava, per què no dir-ho, feliç.
Què m'agradaria fer mentre em quedés vida? El Nen deia que el més important era descobrir allò que sempre havies desitjat fer però que la por t'havia impedit aconseguir.
Sentia que, des de ben petit, el món m'havia prohibit moltes coses.
Potser m'agradaria escriure. El meu pare adoptiu escrivia. A l'hospital em vaig inventar una sèrie d'històries curtes [...] Però escriure no em servia. Ja ho havia fet i no n'havia gaudit gaire.
De sobte ho vaig veure clar, vaig saber què volia provar en aquells dies.
Cantar. No cantar em feia estar incomplert. Però no volia cantar qualsevol cosa, sinó àries.
Les àries em fascinaven. Sempre havia pensat que m'encantava escoltar-les, però potser el que desitjava en realitat era cantar-les [...] D'això es tractava, de realitzar alguna cosa impossible.
Estava feliç... I de sobte va succeir, el far va canviar de color i es va tornar vermell." 
(fragment pàg. 116-118)


  es:http://www.albertespinosa.com/ca 


diumenge, 31 de maig de 2015

divendres, 29 de maig de 2015

VINT ANYS DESPRÉS...


https://www.youtube.com/watch?v=ZP5IEowrm5E"Miro a un lado y a otro y la mayoría de los que caminan cerca de mí son jóvenes. La Atenas de América, llaman algunos a Boston. La ciudad del saber, de las universidades, de la educación. Camino por ella y me pregunto . ¿hoy a alguien le importa de verdad la educación? En esta ciudad o en cualquier otra. Nadie, en ninguna parte del mundo, reconocería que no le importa la educación. Pero los presupuestos representan un menor porcentaje del PBI, los subsidios son cada vez menores, la calidad educativa se degrada. Por momentos me detengo a pensar en estas cosas y siento que soy Robert, que hablo por él, que me apropié de su discurso y cuando reclamo en silencio por una educación de excelencia no hago más que cumplir con eso que Robert exigiría si estuviera aquí. De hecho, cuando él estaba, yo no me preocupaba por estas cosas. Lo escuchaba declamar, enojarse, festejar los progresos pero también protestar por lo que se fue perdiendo. Compartíamos esos comentarios pero no era mi batalla sino la suya. La educación era tema de Robert. Y Robert ya no está. Podría dejar caer el interés en el asunto, que la educación no fuera más que uno de los tantos temas que me convocan, además de mi trabajo. Sin embargo, siento que así como Robert me dejó una casa y dinero con el que mantenerme el resto de mi vida, también me dejó este legado. Boston, aun en este tiempo, sigue siendo una ciudad que da prioridad a la educación y donde muchos quieren estudiar. Jóvenes de todas partes del mundo vienen a sus colegios y universidades. Muchachos y chicas que invaden esta ciudad. Y aunque siempre lo supe, hoy además los veo. Veo una Boston repleta de jóvenes en actividad. Me rodean, marchan delante, detrás, a mis costados. Llevan de un lado a otro de la ciudad sus instrumentos de música, sus libros, sus equipos de vídeo, los papeles con los que estudian. Observo al joven que camina unos pasos delante de mí. Sólo veo su espalda, su cabello, la forma en que anda. Podría haber sido Federico, unos años atrás [...] Hoy, mientras camino en esta ciudad, deseo algo que quedó en el pasado: haber estado allí, haberle cebado mate mientras estudiaba por las noches. No pude desearlo entonces, no me atreví, no pertenecía a mi mundo posible. Hoy sí lo deseo..." 
(fragment pàg. 209-211)

http://www.culturamas.es/blog/2015/05/20/claudia-pineiro-retorna-al-thriller-con-una-suerte-pequena-su-nuevo-libro/


diumenge, 24 de maig de 2015

MARIA ALTMANN



pero yo veo un retrato de mi tía, 
una mujer que me hablaba de la vida... 

dissabte, 23 de maig de 2015

VERITATS...


"La muerte me lleva de la mano, 
pero se está portando bien porque me está dejando pensar"


http://www.megustaleer.com/libros/sala-de-espera/L343056"Por fin he llegado a recalar en esta Sala de espera, ya definitiva cuando se han cumplido los 90 años. Todos estamos siempre en una, desde luego, y podemos ser llamados para el despegue, como en los aeropuertos, pero no se suele pensar en ello salvo una minoría que lo vive angustiada. Yo me siento sereno, satisfecho de haber dejado fuera casi todo, para concentrarme a gusto en mi permanente afán: hacerme quien soy. Aprendiz del vivir embarcado en el viaje hacia mí mismo. Y está casi acabada la figurilla: no queda tiempo para novedades. Así lo pensaba yo cuando, para mi sorpresa, a poco de instalarme aquí descubrí un error de gran alcance en una de mis creencias más arraigadas. Hacía ya cuarenta años que no me había afectado una sacudida comparable. Sin duda la intensidad con que logro concentrarme en este retiro facilita el vuelo de la mente y la lucidez introvertida. Buen motivo para sentirme a gusto y para avanzar a mi encuentro, por el camino de las verdades vitales. No es extraño que, durante años, pasemos junto a esas verdades sin reconocerlas, porque descreer correctamente es mucho más difícil que asumir creencias. Éstas nos son suministradas en abundancia por fuentes que presumimos fiables, sobre todo en la niñez, cuando aún carecemos de sentido crítico. Salimos de la infancia prácticamente programados y después seguimos acosados con "instrucciones generales", lo cual será muy útil para el lamado orden social, pero muy restrictivo para desarrollar vidas personales, cuyo florecimiento exige elegir cada cual sus verdades propias. Ya sé que a esta opinión la llaman relativismo, y que está condenada hasta con penas infernales, pero yo no soy supersticioso. Pues, además, los que así condenan lo hacen por pensar lo contrario; es decir por ser absolutistas. Algo para mí mucho más grave porque tiende siempre a imponerse obligatoriamente, en contra de la libertad de pensar." 
(fragment pàg. 129-130)


     

divendres, 22 de maig de 2015

dimarts, 19 de maig de 2015

NOSTÀLGIA...

http://www.ttarttalo.eus/eu/narratiba/liburu_fitxa/cuarto-de-luna/aranguren-jorge-g./978-84-8091-837-4
"Paula empieza sin apuntes. Va a lo suyo. Y de nuevo, la pesadez de dar citas, datos, pormenores. Repetir lo dicho una y mil veces. Apearse de la incontinencia (tapón y corcho de cualquier vanagloria) y de lo pomposo, lo ocurrente, lo afectado. Utilizar la cortesía. Huir con cautela de la obviedad. Meter a la arrogancia en un zurrón; a las ilusiones darles fuego.
Esto traen los años, la experiencia; y de manera parecida, el convencimiento de lo relativo de cuanto alguna vez nos pareció primordial: Tal desarrollo nos conduce a reducir la soberbia a mera lumbre de san Telmo -estorbo tolerado por ese zumo de nostalgia-, a entusiasmarnos en frío: ser frívolo y vanidoso hasta un mínimo tolerable. El artista trabaja con el tiempo y en el tiempo. En un primer estadio se cree renovador. Pero se arriesga a una inequívoca ruptura: devorar sin pudores, poderosamente, lo que estuvo a nuestro alcance y nos decidimos a adquirir (o a digerir) por su entrega posible. Invirtiendo el mito del dios Cronos, hete aquí a los párvulos tragando la pulpa fresca del padre, ofrecida al que llega con mucho apetito y ansia, o con la prisa de crecer. Con el tiempo -moderador comprometido-, el artista, bien sea poeta, bailarín, músico o funámbulo, advierte que su aporte a la disciplina proclamada es un humo vaporoso o repetición, un derivado de las degluciones de cuanto, sin retraerse por escrúpulo, le fue ofrecido o él supo robar. Me hago viejo en la obra, en la pesquisa recobrada, en descubrimientos. Cede el impulso, la ilusión, la intensa fe, la sorpresa y el deleite del hallazgo -cara y cruz de una moneda giratoria-, esa capacidad para los robos y los alegres extravíos. Muy pocos artistas tocaron su madurez sin ser extraños a semejante corrección, a los huesos rotos, a este matiz clarividente. Y retornan los fantasmas del padre, de los compañeros devorados, convertidos en una fibra o mojama libre de termes y de pólipos, ya inodora su cecina. El arte es una rumia; vomitar con poca pulcritud; extender esa baba, convencerse de que tuvo algo de distinto, de feraz y público." (fragment pàg. 61-62)

http://elpais.com/diario/2003/01/28/paisvasco/1043786416_850215.html



dilluns, 18 de maig de 2015

MENORCA DE FONS...



http://www.edicionesb.com/catalogo/autor/pere-cervantes/1201/libro/no-nos-dejan-ser-ninos_3243.html"-Mis investigaciones son enfermizas.
-Lo se.
-Mi vida es una anarquía -continuó Roberto, y yo asentí-. Y es porque no estoy convencido de que si no nos entregamos a nuestro trabajo, mejor nos dedicamos a otra cosa. Ya sabes lo que siempre digo: puedes elegir entre ser policía o funcionaria. Pero elige ahora, no hay tiempo. Sé que eres madre, que estás casada y que llevas años sin vivir estas pesadillas, pero necesito saber si puedo contar contigo.
Roberto bajó el volumen de la voz y señaló con el mentón por encima de mi hombro. Me volví y vi a Consuelo, que estaba recogiendo papeleras y limpiando mesas, ajena a nuestra conversación pero a escasos metros.
-Mi hijo y mi familia son cosa mía -respondí a Roberto empleando su mismo tono-. Cuenta conmigo.
En cuanto hube pronunciado esas pocas palabras sentí que se me encogía el estómago. No se trataba de una decisión en caliente, fruto de la inexperiencia y el entusiasmo de una novata ante las perspectiva de investigar dos casos con un jefe más que interesante. Era consciente de lo que suponía decirle "cuenta conmigo" a Roberto Rial. La imagen de mi pequeño se interponía en mi decisión ya emitida, pero tenía que luchar contra aquel chantaje emocional que exponía mi otro yo, ese yo de madre que me hacía sentir bien pero con el que no terminaba de identificarme. Hacía solo cuatro meses que había parido y aún no era del todo consciente de lo que eso significaba. Todavía creía que cazar monstruos era mi verdadera misión en la vida y que así lo exigían las cincunstancias." 
(fragment pàg. 108-109)

http://www.elperiodicomediterraneo.com/noticias/castellon/policia-castellon-pere-cervantes-aborda-femicrime-no-dejan-ser-ninos_887374.html


diumenge, 17 de maig de 2015

PARAULES




abandonats els jocs entre el tumult
i el vent entre la calma
la fosca ens feia seus
per la paraula única
d'una lluita amb arrels
en cada membre.

(fragment pàg. 27)



dissabte, 16 de maig de 2015

DIVENDRES VESPRE...



Nadie puede presumir de conocer el mar sin haberlo visto en la calma y en la tempestad. Sólo conoce a los hombres y a las mujeres quien los ha visto en una época como ésta. 
Sólo ése se conoce a sí mismo.

dilluns, 11 de maig de 2015

PER MOLTS D'ANYS, OLGA XIRINACS!


 Ciutadella, 11.05.2015



RELLOTGES I MECANISMES

DES de sempre m'han comptat les hores,
vaig néixer amb un rellotge biològic
i data de parada.
Jo no ho sabia ni ho havia demanat,
i me'l trobo que em porta de dret a la mort.
Batega com un rellotge de pared
i sense aquella precisió:
el de pared, impassible i perfecte.
Tots dos em regulen el temps,
tots dos porten sentències gravades
que no vull escoltar.
Tots dos m'empresonen,
em dicten la vida i els gestos,
M'atrapen, m'esbocinen i em maten.

 
(pàg. 20 de BALNEARI DEL NORD)

Olga Xirinacs


diumenge, 10 de maig de 2015

dissabte, 9 de maig de 2015

QUADRES...


http://cultura.elpais.com/cultura/2015/04/08/actualidad/1428515685_421318.html
"Mientras las Torres Gemelas ardían, el retrato de la familia real permanecía cubierto con sábanas en la sala del Palacio de Oriente llamada de la Estufa Grande o de las Camelias, cuya luz cernida sobre la tela desde el ventanal se había constituido en un tormento para el pintor, quien hacía ya siete años que había abandonado el trabajo por desgana, neurosis o abatimiento creado al contemplar cómo lejos del cuadro, en la vida real, el tiempo iba transformando el rostro de sus modelos, les añadía erosiones en la piel, les maduraba la mirada con veladuras sutiles, y él no podía hacer nada por atrapar la luz en su huida. Incluso al yerno encaballado de Marichalar, corcel de sí mismo, le había dado un ictus que lo tenía de medio lado [...] En medio de esta cultura de miel y dinamita, el rey Juan Carlos I había comenzado a ofrecerse en bandeja de plata a todos los rumores malignos; en la mesa de los directores de todos los periódicos había fotos comprometidas de sus hazañas amorosas; nadie era nadie en una tertulia política o literaria si no aportaba la noticia de un nuevo escándalo del monarca. Todos los periodistas bien informados tenían un telediario alternativo, prohibido, narrado en las barras de los bares. Siempre se hablaba de un vídeo que alguien había tomado de la coyunda real con una famosa artista, una bomba que nunca acababa de estallar. Estas leyendas cantadas por ciegos en las ferias de ganado también entraron a formar parte del retrato de familia [...] En medio de este sabor a postrimerías todo el mundo parecía servirse de la democracia excepto el príncipe Felipe, quien debía cruzarse para producir más príncipes, según era su obligación, y no encontraba pareja adecuada en la granja de reproducción de las familias reales [...] No solo las grandes hecatombes desencadenan las fuerzas del destino. De hecho, las desatan más los pequeños sucesos de cada día. Mientras el egipcio Mohamed el-Amir Atta y diecinueve terroristas más habían abatido los dos iconos del capitalismo mundial y herido el orgullo del imperio norteamericano, y todo estaba preparado para otra guerra de invasión en Irak, la joven periodista Letizia Ortiz Rocasolano había sido fichada por Televisión Española para presentar Informe Semanal. Nada que importara a nadie excepto a ella misma, pero el ala de mariposa que provoca cataclismos o tuerce la vida de las personas había comenzado a rasgar el aire del Palacio de la Zarzuela..." 
(fragment pàg. 194-198)




ca.wikipedia.org/wiki/Manuel_Vicent

dimecres, 6 de maig de 2015

DUBTES...


http://www.planetadelibros.com/estoy-mucho-mejor-libro-93492.html"Caminé un rato buscando un hotel. Era un turista en mi ciudad. Para huir de las continuas preocupaciones de la vida diaria, a veces había soñado con dejarlo todo. Todo el mundo lo piensa tarde o temprano. Cambiar de vida, volver a empezar de cero. En el fondo, habría sido incapaz. Por eso el destino lo había decidido por mí. Ya no tenía el maás mínimo punto de referencia. A veces incluso ni siquiera sabía lo que sentía. No era feliz ni desgraciado. Estaba descubriendo una zona extraña, bastante indolora debo decir, de la existencia. Tenía miedo de haberme vuelto insensible, pero no, era otra cosa. Era ser pasajero de tus propios días. Ya no pilotas, simplemente estás ahí, flotando en la sucensión de los acontecimientos. Notaba que mi espalda apreciaba mi nuevo letargo. ¿Por qué había pasado tantos años agobiándome por tonterías?

Me encontraba ahora delante de un hotel. Un establecimiento muy pequeñito [...] Parecía uno de esos hoteles parisinos en vías de desaparición, uno de esos que salen en las películas de los años setenta. Había una cama, una mesa y una butaca: lo suficiente para hacer feliz a un hombre sin ambición. Dije que me parecía perfecta. El gerente me indicó los horarios del desayuno y se marchó [...] Mis horas se había convertido en páginas en blanco. Sentado en la mesa de mi habitación, encendí mi ordenador. Abrí un documento de Word. Todas las frases eran posibles. Repetía sin cesar que había abandonado el proyecto de escribir. ¿Estaba seguro? Hacía tanto tiempo... Tal vez había soñado esa parte de mi vida. Tal vez me había inventado ese traje de artista frustrado. Me había hecho creer a mí mismo que lo había abandonado todo por la vida concreta. Pero, en el fondo, cuando uno quiere escribir de verdad, lo hace. Así pasa con todas las obsesiones, artísticas o de cualquier otro tipo. No se puede abandonar así, a la primera duda que surja. Esa novela de la Segunda Guerra Mundial de telón de fondo, ¿la había empezado siquiera? No recordaba nada de lo que había escrito. Sólo recordaba la postura del joven que tiene un proyecto literario. Me parecía estimulante jugar a ser escritor."  (fragment pàg. 237-241)

http://fr.wikipedia.org/wiki/David_Foenkinos




dilluns, 4 de maig de 2015

ENFORA...




Far de Favàritx, 3.05.2015


Com un miratge,
a l'horitzó blavíssim
hi creixen barques.

 
Miquel Martí i Pol


diumenge, 3 de maig de 2015

VERDS...



Des de les platges
d'aquella gran tendressa
refaig vells somnis.


Miquel Martí i Pol





























Macarella, 2.05.2015

divendres, 1 de maig de 2015

A MIG MATÍ...


Plaça des Born, 1.05.2015


El tiempo es invencible porque él mismo se destruye a cada instante


José Luis Sampedro




dijous, 30 d’abril de 2015


Si una obra està ben escrita, entre els seus mots hi ha la persona que l'ha creada.

Jaume Cabré


dimecres, 29 d’abril de 2015

IN MEMORIAM


   
VOCES

Voces ideales y amadas
de aquellos que murieron, o de aquellos que han
desaparecido para nosotros como los muertos.
A veces hablan en nuestros sueños;
a veces las escucha nuestro espíritu en el pensamiento.
Y con su rumor por un instante retornan
ecos de la primera poesía de la vida nuestra -
como una música, en la noche, lejana, que se apaga.