EN LA SETMANA TRÀGICA...

"Hi ha dies que sembla impossible continuar vivint" es repetia el senyor Julià Rigau mentre es desvestia amb gestos mecànics i amb una orella escoltava el sorolls de la casa per endevinar si la seva germana encara remenava o era a la seva cambra. S'havia negat a sopar i havia pujat a l'habitació a refugiar-s'hi. D'antuvi havia pensat sortir a esbargir la ràbia on fos, però li agafà una por estranya que mai no havia sentit. La por de trobar-se sol al carrer -el senyor Julià no feia servir cotxe perquè a peu i amb el bastó podia arribar on li calgués o potser per donar una lliçó a l'estúpid del seu nebot que per gratar-se la clepsa mobilitzaba l'inútil d'en Soler i es feia aparellar el cotxe-. Por de trobar-se sol al carrer i que de l'altra punta li sortissin tres o quatre homes amb ganivets esmolats i li escopissin: "Rigau, ets un traïdor que ens fas anar a la guerra sense moure'ns de casa", i que el foradessin de dalt a baix. Ni al Casino volia anar perquè la notícia de la comanda no els havia caigut gens bé; fills de puta, diuen de la guerra però el que ells cobegen és la comanda, farien el mateix si s'hi trobaven i ves que no em posin bastons a les reodes.

El quinqué damunt la tauleta de nit emplenava d'ombres llargarudes i vacil·lants la cambra d'en Julià Rigau. S'alçà del llit i caminava sense concert amunt i avall, topava amb els mobles i se sentia en un estat frenètic que el desconcertava, jo l'únic que vull és el bé de la fàbrica, que tot sirgui, ningú no em pot acusar de res, absolutament de res [...] i a la mateixa hora, l'Enric Turmeda s'havia decidit a plantar cara directament a l'oncle i estava esmolant les armes precises per fer-ho amb elegància. Ja havia examinat la possibilitat de frenar l'oncle, no des del Vapor, sinó des de la societat anònima Rigau: havia repassat un per un els membres del Consell d'Administració i li havia semblat impossible que cap d'ells l'arribés a fer costat. La tieta, l'oncle i un parent imprecís que ell encara no ceneixia, dominaven la situació i, encara que es donés el cas que l'altre conseller, el diputat Aladern, es posés de la seva banda, estava en monoria. I tampoc no era clar, això, perquè havia sentit dir al sogre que l'Aladern era una incondicional de la família. Descartà, doncs, aquest camí quan va veure que era costerur. El senyor Turmeda volia jugar a guanyador i temia com la pesta els passos enb fals.
Calia ordenar el fil de les coses: documents de la societat anònima Rigau, els poders de Julià Rigau com a representant a les Filipines, els títols de propietat de les quasi set-centes hectàrees de la plantació en explotació a nom de la societat; les signatures mig esborrades de l'avi de Francina, el Jaume Rigau que havia iniciat l'aventura filipina, els contractes de treball dels tres encarregats de la plantació, els llibres de facturació, i el que era el tresor més important de la carpeta vermella: una col·lecció de documents privats i cartes personals [...] Tot aquell paperam havia estat el veritable testament que li havia llegat el seu sogre. (fragment pàg. 93-95)

Jaume Cabré

;)

 
L'home és un experiment; 
el temps demostrarà si valia la pena.
 
Mark Twain

vist a Minimàlia

TRESCANT PER BARCELONA...

"Durante el trayecto, mientras efectuaba involuntariamente volatines en el aire que trajeron a mi recuerdo los que en su tiempo hiciera el malogrado príncipe Cantacuceno, y por no tener más que hacer, di en pensar que me rompería la crisma como colofon del vuelo. Pero no fue así, o no estaría usted saboreando estas páginas deleitosas, porque aterricé sobre un legamoso y profundo montón de detritus, que, a juzgar por su olor y consistencia, debía de estar integrado a partes iguales por restos de pescado, verdura, frutas, hortalizas, huevos, mondongos y otros despojos, en estado todo ello de avanzada descomposición, por lo que salí a flote cubierto de la cabeza a los pies de un tegumento pegajosos y fétido, pero ileso y contento.

Con poco esfuerzo vadeé la ciénaga y llegué a una tapia baja que escalé sin dificultad. A mujeriegas en la tapia, me volví a echar una última ojeada a la ventana de la que había sido mi habitación y descubrí sin sorpresa que había luz en ella, aun cuando yo recordaba perfectamente haberla apagado. Dos siluetas se recortaban en el recuadro de la ventana. No me detuve a estudiarlas: salté de la tapia al suelo y corrí agazapado entre sacos y cajones. Otra tapia o quizá la misma se interpuso. Saltar tapias es un arte que vengo practicando desde la infancia, así que salvé el obstáculo como quien no quiere la cosa y me vi en un callejón al extremo del cual había una calle que conducía a las Ramblas. Antes de ingresar en la más típica arteria barcelonesa, arrojé la pistola a una alcantarilla y no me sentí poco feliz al ver cómo el negro agujero se tragaba el funesto artefacto que poco antes me había estado apuntando. Para acabar de rematar mi suerte, había cesado de llover [...] Ya se vislumbraba un filo de claridad en el horizonte cuando emergió del bar mi hermana, con la que me reuní en dos zancadas y de la que recibí la más despectiva de las miradas. Le pregunté adónde iba y me dijo que a su casa. Me ofrecí a escoltarla.

-Tu sola imagen -le dije- es una incitación al desvaría. Comprendo que los hombres hagan locuras por ti, pero eso no quiere decir que, en mi calidad de hermano varón, esté dispuesto a consentirlas.

-Ya te he dicho que de dinero, nada.

Le reiteré que no me movían propósitos de sablazos o mendicidad y seguí charlando de trivialidades sacadas de un ¡Hola! de dos años atrás, cosa de la que no pareció percatarse, pues, aun en su boato, la vida de las celebridades es tan monótona como la nuestra, aunque más regalada... " (fragment pàg. 57-59)

 Eduardo Mendoza

  La veritat es descobreix rares vegades, perquè sovint és més versemblant la mentida.

 

Xuan Bello

"La Nick va fer lliscar l'obrecartes de plata de la mare per sota la solapa del primer sobre de la pila. No hi havia remitent i li tremolava la mà mentre intentava treure'n la targeta. Encara que sabès que segurament seria una invitació a un còctel organitzat per la dona d'un dels companys de feina d'en Hughes, o una nota d'una veïna de l'Illa en què l'informava de l'estat de les hortènsies, la Nick es va notar la gola seca, s'espantava cada cop que s'enfrontava a un remitent desconegut.

"No siguis tòtila", es va dir amb fermesa, però no gaire convençuda.

Va haver de deixar la targeta aparcada i va mirar un moment per la finestra abans de poder llegir-la.

Estimada Nicky, 

Quedem dimecres per prendre el te?

A les 4.

Petons, Birdie

La Nick va esclafir una rialla alleujada. Només un te, només la Birdie. No pasava res. Es sentia pletòrica, exultant. En Hughes de seguida arribaria a casa, li havia fet les seves galetes preferides i tindrien un fill. Tot anava bé. Tot era perfecte." (fragment pàg. 71-72)

Liza Klaussmann

CERT!

La biblioteca es la más democrática de las instituciones, porque nadie en absoluto puede decirnos qué leer, cuándo y cómo.

Doris Lessing

CINE DE NIT...

 

tengo la oportunidad de hacer algo bien,

debo aprovecharla...

BEVILACQUA Y CHAMORRO

"El despertador de mi teléfono, obediente a la programación que le había introducido cuatro horas y media antes, se disparó a las seis, y no diré que me sonara a música celestial. Tampoco lo pretendía el compositor de la canción que tenía seleccionada a esos efectos, ni mucho menos sus intérpretes. Había renunciado ya a explicar por qué recurría para levantarme a aquella pieza, en la misma infame grabación en formato MP3 que años atras, justamente por la época en que conocí a Carolina, me había pasado una compañera de fatigas policiales para quien representaba el recuerdo de una vida anterior. Siempre he pensado que la música y la poesía hablan por sí, llegan a quien llegan, y quienes, por el motivo que sea, no perciben de forma espontánea su vibración no deben ser importunados con exégesis por aquellos que sí se ven interpelados por ellas. A quienes creian que sólo alguien afecto a un ideario que jamás fue ni sería el mío podía sentirse espoleado por aquel himno, sin miedo ni esperanza, les dejaba que pensaran de mí lo que quisieran. A fin de cuentas, la vida es demasiado corta como para gastar trozos de ella en reparar los malos entendidos que sobre uno puedan llegar a producirse. Ni la naturaleza de nadie ni la atención que prestamos a los demás son nunca lo bastante consistentes como para sentirse ofendido por lo que crean que eres o dejas de ser.

Sabía las razones, muy distintas de las mías, que habían llevado a alguien a escribir aquellos versos rotundos que una mañana más vinieron a arrancarme de las brumas pantanosas del sueño:

Cada uno será lo que quiera,

nada importa su vida anterior.

Al escucharlos me olvidaba de que casi un siglo atrás habían funcionado como sortilegio para convencer a seres sin futuro de dejarse matar por las causas, no siempre cabales, a las que servía el cuerpo de choque en el que se habían enrolado. Los versos eran buenos, lo suficiente como para admitir distintas lecturas. Jamás había pasado por mi cabeza la ocurrencia de llevar sobre ella el gorro que aquella compañera se había puesto en su día y de cuya añoranza me dio prueba al regalarme la "Canción del legionario". Y sin embargo, me reconfortaba dejarme mecer de buena mañana por esa idea de que todo puede recomenzar siempre y cada día que amanece todas las posibilidades siguen intactas. Quienes como yo hayan malogrado alguno de sus días anteriores, estoy seguro de que entenderán de lo que estoy hablando.

Gracias a aquel himno, y al sentido del deber que a partir de cierto momento reemplaza como motor principal de la existencia (aunque Spinoza discreparía de esa dicotomía, y me costaría rebatirle), salté de la cama con el vigor que ya no tenía y aún dormido completé mi aseo, me vestí y me despaché un café de la máquina que me había regalado mi hijo por navidad. La rapidez con que me permitía salir de casa provisto de un chute de cafeína era un argumento más para querer a mi vástago, que en esa discreción para no dilapidar sus escasos fondos en un regalo inútil para su padre, conforme a la extendida costumbre navideña, me había acreditado una madurez prometedora. Fue ya en el transporte público, denso de humanidad gracias a los recortes que compensaban los miles de bajas registradas en las huestes trabajadoreas durante los últimos años, donde empecé a tener alguna posibilidad de utilizar mis neuronas supervivientes para organizar las tareas del día y recordar por qué me había levantado con margen para llegar media hora antes a la oficina." (fragment pàg. 45-47)

 Lorenzo Silva

Mmmmm...

aquarel·la Andreu Torres

La literatura es mucho más que contar una historia. Es algo que tiene que dejar un eco en el lector, un rumor que le acompañe.  

Gonçalo M. Tavares

 

22 RELATS...

"Mientras conduzco aumenta mi nerviosismo porque ni siquiera sé qué me ha traído hasta aquí. El papel con la dirección que mi madre Amaya me entregó hace tanto tiempo en el funeral de la tía Carmela, cuando no me permitió que escapara de ella y me obligó a aceptarlo. -Aquí es donde naciste, Rosario, y es donde vivo. Tú sabrás qué hacer con él-, me dijo, y después de 20 años está arrugado y sucio de tanto manosearlo en mi busca de que fuera profético y me hiciera ver qué me empuja a venir hasta este pueblecito de Cantabria.

Esta era la tercera vez que vería a mi madre después que me llevaran a vivir con la tía Carmela, y Amaya acababa de salir de la cárcel después de permanecer tres años en prisión por asesinar a mi padre. Al final, le dieron la libertad al considerar que las pruebas no eran concluyentes y dándole por desaparecido. Después recuerdo cuando Amaya fue en mi busca [...] Está anocheciendo y llevo varias horas conduciendo. Me detengo al comienzo de un corto camino de tierra que, sin embargo, está sembrado de geranios de todos los colores. Al final de la casa, y parada en la puerta de par en par la figura alta de mi madre tal como la recuerdo. Está de pie, muy derecha, con el chal apretado contra el pecho. El largo cabello peinado en una sola trenza que lleva de medio lado, ya no es negro como el ébano, sino salpicado de tonos grisáceos. Me ve estacionar y solo hace un gesto a los perros para que no me molesten mientras camino hacia ella. No hay abrazos ni llantos en este encuentro porque es una desconocida para mí. Nos miramos fijamente en un molesto segundo de silencio y me invita a pasar con una sonrisa [...] A sus preguntas contesto que no me he casado nunca ni tengo hijos, y en su mirada veo un poco de pena. Ella sabe que heredé mucho dinero porque de la familia de mi padre no queda nadie más que yo. Por eso se sorprende de que siendo ya una mujer madura no haya hecho mi vida aún y resida lejos de España, pero le explico que no sabria vivir sin trabajar [...] ¡Ven, entremos, ya monté la cafetera y tengo un delicioso pastel de frutas aguardando a que alguien le hinque el diente! " (fragment pàg. 108-110 del conte LA VUELTA)

M.C. Torroba, nació en Bilbao (Vizcaya) pero emigró a Caracas junto a sus padres, siendo apenas un bebé. En este país trascurrió casi toda su vida, siendo esposa y madre. Cursó estudios primarios y Técnicos, dedicándose al Diseño de modas, donde adquirió excelente reputación como profesional. La diversidad de culturas le hizo profundizar en el conocimiento humano. Y a su vuelta a España decidió dar rienda suelta a su pasión por escribir tantas historias aprendidas a través del conocimiento de personas y situaciones Casi todas reales aderezadas con un poco de su  imaginación.

CONTE...

(més)

NIT DE DIVENDRES...

 ¿Qué es lo que hacemos realmente?

descifrar un código nazi indescifrable

y ganar la guerra...

ELS REIS

Aquesta nit han passat
i han posat la mà als balcons...
Els somnis dels infantons
han granat.

Cap a Orient se'n van tornant
a llur reialme confús,
a regnar-hi tot pensant
en Jesús.

Heu sentit avui el chor
matinejador dels nens?
Heu sentit el rastre d'or,
mirra, encens?

Joan Maragall