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"Un dia, el pare em va demanar si volia anar a caçar amb ell. Em va estranyar. No m'ho havia demanat mai i, les poques vegades que la mare l'havia obligat a emportar-me, s'havia queixat després amb l'excusa que sempre m'havia d'esperar perquè era incapaç de seguir el seu ritme de caçador professional. Era veritat. El pare i Nero formaven un equip fenomenal. Es compenetraven sense paraules o mitjançant estranys sons. Em quedava meravellat observant-los i sentia gelosia del gos. Jo mai assoliria aquella sintonia perfecta amb el pare, aquella commovedora comunió. Per açò em feia ràbia Nero. Per aquella època, però, el ca de caça s'havia fet una mica vell i feia dies que el pare deia de comprar un cadell, que després d'un estricte entrenament, ocupés el seu lloc." (p. 52.53)

Joan Pons

Las obras maestras son hoy
un destino turístico

Félix de Azúa

QUARANTA-SIS...

(Ciutadella 16.12.2010)

pasan las nubes
y el cielo queda limpio
de toda culpa

Mario Benedetti

A CAU D'ORELLA...

(Ciutadella 18.07.2010)

las plantas oyen
si uno las lisonjea
se hinchan de verde

Mario Benedetti

Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos,
sé que eso es poesía

Emily Dickinson

EL PLAER DE LA LECTURA...

(més si clikeu damunt es llibre)

"Esta recopilación de notas sobre libros y escritores responde a lo que según George Steiner debe motivar a la buena crítica literaria: una deuda de amor [...] Sin embargo, propiamente hablando, no creo que estos ejercicios puedan ser considerados como crítica literaria. Son comentarios casuales, notas a pie de página, reflexiones escritas al margen de pasajes sugestivos: testimonios personales al júbilo de leer. No pretenden sentar cátedra ni desentrañar de una vez por todas los misterios que he gozado [...] Más que con cánones establecidos, en los que no creo, estas notas se refieren al impacto que me han causado ciertas lecturas: son una especie de diario intelectual, no una preceptiva [...] La delicia es leer, escribir constituye solo una tarea, en el mejor de los casos mero homenaje a lo que causó placer y en el peor un ganapán (de igual modo lo que hace disfrutar es el banquete, no el cocinar) [...] Si otros lectores ahora, en la complicidad de estas páginas, comparte algo de ese júbilo... bueno, supongo que merezco al menos que beban una copa a mi salud." (fragment de la presentació p. 11-13)

"¿Malos escritores porque no se parecen a Proust o Thomas Mann? En el mismo sentido que Bob Dylan es un mal cantante porque no juega en la misma liga que Pavarotti. El mundo está lleno de literatos serios cuyas obras olvidamos en cuanto volvemos la última página de sus libros -en el caso de que lleguemos hasta ahí- que miran por encima del hombro a los frívolos autores cuyas invenciones nos acompañan una vez leídas toda la vida [...] Lo más hermoso de la literatura es que constituye una farmacia donde hay remedios para todos nuestros males (salvo la muerte) y tónicos de todo tipo e intensidad. Solo los pedantes desdeñan a la humilde aspirina porque no cura el cáncer..." (p. 67-68)

Fernando Savater

EL SETZE...

(Ciutadella 12.12.2010)

Hay pocas cosas
tan ensordecedoras
como el silencio

Mario Benedetti

I A CERTA ALÇADA...

(21.06.2010)

me gustaría
mirar todo de lejos
pero contigo

Mario Benedetti

A SIS VEUS...

"El sol ascendió. Barras verdes y amarillas cayeron sobre la playa, dorando los costillares de la consumida barca, dando azul brillo de acero a las planas hojas de las algas. La luz casi perforaba las delgadas y rápidas olas que en forma de abanico se deslizaban deprisa sobre la playa. La muchacha, que al sacudir la cabeza había hecho bailar todas las piedras preciosas, el topacio, el aguamarina, todas la piedras preciosas con chispas bajo los líquidos colores, dejó ahora al descubierto sus sienes y, los ojos muy abiertos, trazó un recto sendero sobre las olas, cuyos destellos de escamas se oscurecieron. Se amontonaron las olas, sus verdes oquedades adquirierin profundidad y negrura, y parecía que vagabundos bancos de peces pudieran atravesarlas. Al romper y retroceder, dejaban en la arena una negra raya formada por ramitas y corcho, pajillas y palitos, como si una chalupa ligera hubiera naufragado, reventados sus costados, y su tripulante hubiera ganado a nado la tierra [...] Se alzó el viento. Las olas golpeaban el tambor de la playa como guerreros con turbante, como hombres con turbante y envenenadas dagas, que, agitando los brazos levantados, avanzan hacia los rebaños que triscan, los blancos corderos." (fragment p. 57-59)

Virginia Woolf

ENTRE NÚVOLS...

(9.11.2010)

dame cobijo
con toda la ternura
que te he prestado

Mario Benedetti