DIVENDRES NIT...

Quería ser el rey de la mundanidad...

SENSE APUNTS...

"Me abrigué para afrontar el frío matutino con una sudadera gris, casi del mismo color del océano. La arena de la playa estaba blancuzca, moteada de espuma procedente de la baja mar [...] El cielo componía en el horizonte un fusión perfecta de color crema y plateado, y la bruma lo tapaba todos menos el oscuro perfil de las islas. Era temporada de huracanes en todos los rincones del Pacífico, pero hasta el momento no habíamos visto el menor indicio de oleaje tropical. El silencio era absoluto y sólo lo rompíal el blando murmullo de las olas. No había ni un alma en los alrededores. La carretera de cinco kilómetros se convirtió en meditación, a solas con mi respiración dificultosa y la sensación de que los músculos de las piernas respondían a la velocidad exigida. Cuando volví, estaba preparada para afrontar el día.

Oí que sonaba el teléfono a través de la puerta de la calle. Entré a toda velocidad y descolgué al tercer timbrazo, sin aliento a causa del ejercicio. Era Mac.

-¿Te pasa algo? No sabía que madrugaras hasta tal extremo. -Enterré la cara en la camiseta para reprimir la tos.

-Anoche hubo reunión. Gordon Titus se ha enterado del asunto del tal Wendell Jaffe y quiere hablar contigo. -¿Conmigo? -grazné.

Se echó a reír.

-No muerde.

-Porque nadie se lo pone a tiro -dije-. No me aguanta y el sentimiento es recíproco. Me trata como si fuera...

-No empecemos.

-Será mejor que te presentes aquí lo antes posible [...] La reunión se celebró en el despacho de Titus. No le ponía ojo encima desde la entrevista en que nos habíamos conocido. No sabía qué esperaba ni acababa de resolverme por una conducta o por otra. Simplificó las cosas acogiéndome con amabilidad, como si nos viésemos por primera vez y hasta entonces no hubiéramos cruzado ningún insulto. Fue un táctica feliz porque eliminó toda necesidad de defenderme o excusarme y me ahorró tener que aludir a nuestras relaciones en el pasado [...] Titus tomó asiento ante la mesa y abrió el expediente que tenía delante. Según  tenía por costumbre, había resumido los datos fundamentales sobre Dana y Wendell Jaffe. Párrafos sangrados con exageración desfilaban escalonadamente por la página en un papel sembrado de agujeros allí donde su pluma había encontrado resistencia. Habló sin mirarme, con la cara tan vacía de expresión como la de un maniquí.

-Mac me ha puesto al corriente, no necesitamos repetir, pues, lo que ya sabemos -dijo-. ¿Cuál es la situación actual del caso?

Saqué el cuaderno de notas, lo abrí por una página en blanco y me puse a contar lo que sabía de la situación actual de Dana. Di el máximo de detalles y resumí el resto..." (fragment pàg. 115-118)

Sue Grafton

CINE DE NIT...

las palabras son vida, Liesel...

IN MEMORIAM

LA COSA

Bajo las líneas que aquí yacen
hay una criatura acostumbrada a combatir
contra el dolor, contra la muerte.

Tal vez por ello amó melodramas,
historias lamentables de sus contemporáneos,
con desesperación, como se dice.

Como un borracho lento caminó por las calles,
tambaleó sosteniendo el peso de la vida,
de su rostro sólo supo cómo ya no iba a ser.

Ese rostro besaba entre el oleaje de la noche.

Juan Gelman

(pàg. 60-61 de Poesía reunida)

PISTES...

 
"-Y por ahí anda -dijo el inspector, señalando a la gente que pasaba por la plaza, figuras con abrigos, tapadas por paraguas, inclinadas bajo la lluvia, empleados que regresaban a las oficinas o a los comercios después de comer y de adormecerse un rato en el sofá, una mujer con un carrito de niño forrado de plástico, un viejo con u sombrero y bufanda que esparcía granos de trigo o migas de pan en el enlosado del centro de la plaza [...] Por ahí anda el muy cabrón, en medio de nosotros, tan traquilo, perfectamente seguro de que no tenemos nada para atraparlo.

-Tenemos sus huellas -dijo Ferreras, nervioso, alentado por la ira, echado hacia delante, apartando las botellas vacías de cocacola para dejar espacio a las hojas mecanografiadas de su informe-. Tenemos su sangre y su saliva, su pelo y su piel, la forma de la suela de sus zapatos, y estoy esperando que me manden de Madrid el informe de su ADN. Ya no es posible ir por ahí sin dejar ningún rastro, usted lo sabe, inspector, tan sólo con ese pelo que había en la garganta de Fátima podemos identificarlo. Es fantástico, ¿no se da cuenta? En un pelo, en una limadura de uñas, en una gota de saliva, ahí está nuestra vida entera, más información de la que cabe en la biblioteca más grande del mundo, todo lo que uno es, lo que sabe y lo que no sabe de sí mismo, su origen y su destino, la enfermedad de la que va a morirse.

Pero nada de eso me sirve ahora, pensaba el inspector, asintiendo a las palabras de Ferreras desde la distancia clausurada en la que el otro lo veía, acordándose de las palabras del padre Orduña, busca sus ojos, su cara entre la gente, no su código genético ni su grupo sanguíneo y ni siquiera sus huellas dactilares, que ahora no sirven de nada porque lo más probable es que no esté fichado, busca sus ojos, su cara, el espejo de su alma, el espejo más turbio en el que puede mirarse nadie en la ciudad, ahora mismo, mientras el cadáver helado y recosido de Fátima yace no bajo tierra, sino en un frigorífico de aluminio, mientras vuelve a caer la lluvia como un restitución de los inviernos del pasado y las nubes son tan bajas y oscuras que ya se han iluminado algunas ventanas en la plaza, los neones de las oficinas y de los comercios, de los despachos de la comisaría." (fragment pàg. 99-101)

Antonio Muñoz Molina

EN BLANC I NEGRE...

Ciutadella, estiu 1965

No se recuerdan los días, 
se recuerdan los momentos

Cesare Pavese

FOSQUET DE CINE...

En todas las cosas, naturales y humanas, 
el origen es lo más excelso

Platón

 Las arrugas de la piel son ese algo indescriptible 

que procede del alma

Simone de Beauvoir

OCRES...

Convertirem el silencis en or
i els mots en foc. La pell d'aquest retorn
acumula la pluja, i els afanys
esborren privilegis. Lentament
emergim del gran pou, heures amunt,
i no pas a racer de cap malastre.

Convertirem el vell dolor en amor
i el llegarem, solemnes, a la història.

Miquel Martí i Pol

NIT DE DIVENDRES...