dijous, 30 de desembre de 2010

DES DE LA MEMÒRIA...


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"La pobre mujer, la Isidora, hasta que sus piernas la aguantaron, estuvo viniendo aquí a escuchar las cartas viejas de su hijo, que ya no le escribía, de la primera a la última, una por una; y cuando se acababan, volvían a empezar. No sé cómo no se hartaron nunca, ninguna de las dos, de la tristeza que mandaba ese niño, angelito [...] Ya no las tengo. Las quemé cuando mi difunta pasó a mejor vida. De qué me servían a mí si soy analfabeto. Se me quedaron de tanto oírlas. ¿De verdad quiere que se las refiera?. ¿Palabra por palabra?. Si usted tiene el gusto de oírlas...
- Hoy es mi cumpleaños y la señora Aurora me ha regalado unos zapatos Gorila y una pelota verde que bota muy alto porque es muy dura. Ya tengo siete años, ¿cuándo va a venir papá a buscarme?. Dígale a la señora Catalina que se fije en lo bien que escribo las letras, en vez de echarme una riña en cada carta por escribir algunas palabras juntas, y dígale que la monjita que me da la lección en la escuela dice que soy muy listo. La señora no quiere que nos mandemos cartas, y yo me he agarrao un berrinche y me he escondido en el chinanclo de la escalera hasta que me ha encontrado el Lorenzo y me ha dicho que él me las echa al correo, y que gritará bien alto las señas por la raja del buzón, como hago yo para que no se pierdan. Y me ha dicho también que no les ponga el remite, por si alguna se llega a perder, para que no la devuelvan y se entere la señora de que le sigo escribiendo..." (pág. 48-50)


dimecres, 29 de desembre de 2010

223...


Favàritx, 9.09. 2010


el miedo es ágil
el coraje es pesado
como una roca


Mario Benedetti

UNES LÍNIES...


"... Para que no pasemos de servirnos de las máquinas que inventamos a ser sus sirvientes y esclavos. Y porque un mundo sin literatura sería un mundo sin deseos ni ideales ni desacatos, un mundo de autómatas privados de lo que hace que el ser humano sea de veras humano: la capacidad de salir de sí mismo y mudarse en otro, en otros, modelados con la arcilla de nuestros sueños."

dimarts, 28 de desembre de 2010

SIS CASELLES...


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"... Y nos íbamos en bicicleta a Montparnasse, a cualquier hotel, a cualquier almohada. Pero otras veces seguíamos hasta la Porte d'Orleans, conocíamos cada vez mejor la zona de terrenos baldíos que hay más allá del Boulevard Jourdan, donde a veces a medianoche se reunían los del Club de la Serpiente para hablar con un vidente ciego, paradoja estimulante. Déjabamos las bicicletas en la calle y nos internábamos de a poco, parándonos a mirar el cielo porque es una de las pocas zonas de París donde el cielo vale más que la tierra. Sentados en un montón de basuras fumábamos un rato, y la Maga me acariciaba el pelo o canturreaba melodías ni siquiera inventadas, melopeas absurdas cortadas por suspiros o recuerdos. Yo aprovechaba para pensar en cosas inútiles, método que había empezado a practicar años atrás en un hospital y que cada vez me parecía más fecundo y necesario. Con un enorme esfuerzo, reuniendo imágenes auxiliares, pensando en olores y caras, conseguía extraer de la nada un par de zapatos marrones [...] Con ese par de zapatos el resto venía solo: la cara de doña Manuela [...] Y la cucharita para el té [...] La cara de una muchacha irrecordable llamada Gekrepten, la cantidad de plumas cucharita que había en mi caja de útiles, en un compartimento especial, pero no me acuerdo de cuántas eran ni puedo precisar el momento justo en que debieron ser dos o seis, hasta que la Maga besándome y echándome en la cara el humo del cigarrillo y su aliento caliente, me recobraba y nos reíamos, empezábamos a andar de nuevo [...] Ya para entonces me había dado cuenta de que buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas." (pág. 125-127)

Julio Cortázar

dilluns, 27 de desembre de 2010

57...


Perpinyà 31.07.2010


drama cromático
el verde es un color
que no madura


Mario Benedetti


diumenge, 26 de desembre de 2010


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NOVELA. La gran forma de la prosa en que el autor, mediante egos experimentales (personajes), examina hasta el límite algunos temas de la existencia. (pág. 168)

NOVELISTA (y escritor)... Releo el breve ensayo de Sartre "¿Qué es escribir?". No utiliza ni una vez las palabras novela, novelista. Sólo habla de escritor de la prosa. Es una diferenciación precisa. El escritor tiene ideas originales y una voz inimitable. Puede servirse de cualquier forma (incluida la novela) y todo lo que escriba, al estar marcado por su pensamiento, transmitido por su voz, forma parte de su obra. Rousseau, Goethe, Chauteaubriand, Gide, Camus, Malraux. El novelista no hace demasiado caso a sus ideas. Es un descubridor que, a tientas, se esfuerza por desvelar un aspecto desconocido de la existencia. No está fascinado por su voz, sino por la forma que persigue, y sólo las formas que responden a las exigencias de su sueño forman parte de su obra. Fielding, Sterne, Flaubert, Proust, Faulkner, Céline. El escritor se inscribe en el mapa espiritual de su tiempo, de su nación, en el de la historia de las ideas. El único contexto en el que se puede captar el valor de una novela es el de la historia de la novela europea. El novelista no tiene que rendirle cuentas a nadie, salvo a Cervantes." (pág. 169-170)

Milan Kundera

dijous, 23 de desembre de 2010

TAN SOLS HO SAP EL VENT...


Cuando no me ve nadie,
como ahora,
gusto de imaginar a veces
si no será la música
la única respuesta posible
para algunas preguntas

A. Buero Vallejo




Fotos des concert al petit Palau:

dimecres, 22 de desembre de 2010

TAMOR I DAI...


il·lustració de Carlos Padrissa per:

GIGANTES

Contrapoema

La cometa dorada
la ruta inmortal
el ojo del desierto
el botín de guerra
la estrella devoradora
el toro nadador
la mordedura de la víbora
la araña benéfica
la escalera de fuego
el peregrino infatigable
el anciano niño
(pág. 14)
Poema

El grito, el canto, el fuego:
soñé con dos gigantes
que escalaban velozmente
las llamas de los siglos
y en cada peldaño
había un rastro de odio
y en cada peldaño
había una prueba de amor.
Al despertar del sueño
los remotos gigantes
poseían ya la tierra.
(pág. 15)


http://3.bp.blogspot.com/_Kl8-dgxkM9U/TQt8OIRh_xI/AAAAAAAADr0/rHpMYA8BDV8/s1600/escritor_filosofo_Rafael_Argullol.jpg
Rafael Argullol

MAI ES FA ESPERAR...


HIVERN

(Ciutadella, desembre 2010)

Estimo la quietud dels jardins

i les mans inflades i vermelles dels manobres.

Estimo la tendresa de la pluja

i el pas insegur dels vells damunt la neu.

Estimo els arbres amb dibuixos de gebre

i la quietud dels capvespres vora l'estufa.

Estimo les nits inacabables

i la gent que s'apressa sortint del cinema.


L'hivern no és trist:

és una mica malenconiós,

d'una malenconia blanca i molt íntima.

L'hivern no és el fred i la neu :

és un oblidar la preponderància del verd,

un recomençar sempre esperançat.

L'hivern no és els dies de boira:

és una rara flexibilitat de la llum

damunt les coses.

L'hivern és el silenci,

és el poble en silenci,

és el silenci de les cases

i el de les cambres

i el de la gent que mira, rera els vidres,

com la neu unifica els horitzons

i ho torna tot

colpidorament pròxim i assequible.


Miquel Martí i Pol


dimarts, 21 de desembre de 2010

dilluns, 20 de desembre de 2010

RETORNAR AL PUNT D'ORÍGEN...





(Barcelona-Menorca 20.12.2010)

cuando mis ojos
se cierran y se abren
todo ha cambiado


Mario Benedetti

EL 208...


(La Rambla, 19.12.2010)


tras el desfile
qué solitaria viene
la muchedumbre


Mario Benedetti


dissabte, 18 de desembre de 2010

divendres, 17 de desembre de 2010


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"Un dia, el pare em va demanar si volia anar a caçar amb ell. Em va estranyar. No m'ho havia demanat mai i, les poques vegades que la mare l'havia obligat a emportar-me, s'havia queixat després amb l'excusa que sempre m'havia d'esperar perquè era incapaç de seguir el seu ritme de caçador professional. Era veritat. El pare i Nero formaven un equip fenomenal. Es compenetraven sense paraules o mitjançant estranys sons. Em quedava meravellat observant-los i sentia gelosia del gos. Jo mai assoliria aquella sintonia perfecta amb el pare, aquella commovedora comunió. Per açò em feia ràbia Nero. Per aquella època, però, el ca de caça s'havia fet una mica vell i feia dies que el pare deia de comprar un cadell, que després d'un estricte entrenament, ocupés el seu lloc." (p. 52.53)


http://www.menorca.info/resources/archivos/2010/4/20/1271781982807Ponsdn.jpg
Joan Pons

Félix de Azúa

dijous, 16 de desembre de 2010

QUARANTA-SIS...


(Ciutadella 16.12.2010)

pasan las nubes
y el cielo queda limpio
de toda culpa


Mario Benedetti

dimecres, 15 de desembre de 2010

A CAU D'ORELLA...


(Ciutadella 18.07.2010)

las plantas oyen
si uno las lisonjea
se hinchan de verde


Mario Benedetti



Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos,
sé que eso es poesía

dilluns, 13 de desembre de 2010

EL PLAER DE LA LECTURA...


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"Esta recopilación de notas sobre libros y escritores responde a lo que según George Steiner debe motivar a la buena crítica literaria: una deuda de amor [...] Sin embargo, propiamente hablando, no creo que estos ejercicios puedan ser considerados como crítica literaria. Son comentarios casuales, notas a pie de página, reflexiones escritas al margen de pasajes sugestivos: testimonios personales al júbilo de leer. No pretenden sentar cátedra ni desentrañar de una vez por todas los misterios que he gozado [...] Más que con cánones establecidos, en los que no creo, estas notas se refieren al impacto que me han causado ciertas lecturas: son una especie de diario intelectual, no una preceptiva [...] La delicia es leer, escribir constituye solo una tarea, en el mejor de los casos mero homenaje a lo que causó placer y en el peor un ganapán (de igual modo lo que hace disfrutar es el banquete, no el cocinar) [...] Si otros lectores ahora, en la complicidad de estas páginas, comparte algo de ese júbilo... bueno, supongo que merezco al menos que beban una copa a mi salud." (fragment de la presentació p. 11-13)

"¿Malos escritores porque no se parecen a Proust o Thomas Mann? En el mismo sentido que Bob Dylan es un mal cantante porque no juega en la misma liga que Pavarotti. El mundo está lleno de literatos serios cuyas obras olvidamos en cuanto volvemos la última página de sus libros -en el caso de que lleguemos hasta ahí- que miran por encima del hombro a los frívolos autores cuyas invenciones nos acompañan una vez leídas toda la vida [...] Lo más hermoso de la literatura es que constituye una farmacia donde hay remedios para todos nuestros males (salvo la muerte) y tónicos de todo tipo e intensidad. Solo los pedantes desdeñan a la humilde aspirina porque no cura el cáncer..." (p. 67-68)

http://1.bp.blogspot.com/_MHnA5hJubcU/TK-g5onE0aI/AAAAAAAAEOU/AX9liHEMPLQ/s1600/fernando-savater.jpg
Fernando Savater

EL SETZE...


(Ciutadella 12.12.2010)

Hay pocas cosas
tan ensordecedoras
como el silencio

Mario Benedetti

diumenge, 12 de desembre de 2010

I A CERTA ALÇADA...


(21.06.2010)

me gustaría

mirar todo de lejos

pero contigo


Mario Benedetti

A SIS VEUS...



"El sol ascendió. Barras verdes y amarillas cayeron sobre la playa, dorando los costillares de la consumida barca, dando azul brillo de acero a las planas hojas de las algas. La luz casi perforaba las delgadas y rápidas olas que en forma de abanico se deslizaban deprisa sobre la playa. La muchacha, que al sacudir la cabeza había hecho bailar todas las piedras preciosas, el topacio, el aguamarina, todas la piedras preciosas con chispas bajo los líquidos colores, dejó ahora al descubierto sus sienes y, los ojos muy abiertos, trazó un recto sendero sobre las olas, cuyos destellos de escamas se oscurecieron. Se amontonaron las olas, sus verdes oquedades adquirierin profundidad y negrura, y parecía que vagabundos bancos de peces pudieran atravesarlas. Al romper y retroceder, dejaban en la arena una negra raya formada por ramitas y corcho, pajillas y palitos, como si una chalupa ligera hubiera naufragado, reventados sus costados, y su tripulante hubiera ganado a nado la tierra [...] Se alzó el viento. Las olas golpeaban el tambor de la playa como guerreros con turbante, como hombres con turbante y envenenadas dagas, que, agitando los brazos levantados, avanzan hacia los rebaños que triscan, los blancos corderos." (fragment p. 57-59)