El març té trenta-un dies 

i tres-centes fesomies.

 (refrany)

CAPVESPRE...

cala Galdana 30.03.2014

3

El jorn s'ensopeix, goig i llum s'esgrogueeixen,

Migjorn és lluny.

Quant falta encara? Després vindrán la lluna i les estrelles.

I el vent i el gebre: llavors ja no em faré pregar,

Com el fruit, que un oreig de l'arbre tomba.

(pàg. 73 de POESIES)

Friedrich Nietzsche

DIVENDRES NIT...

Solo tenemos una vida
y quiero que signifique algo...

EN LA VEU...

"Sin embargo no he encontrado todavía alguien a quien rendir cuentas. Ahora mismo te rendiré cuentas de aquella primavera que fue tan seca. La radio soltaba chispas al captar la electricidad estática. La ropa se erizaba al soltar la electricidad del cuerpo y el peine levantaba los cabellos imantados; era una dura primavera. Estaba exhausta del invierno y brotaba eléctrica. Desde cualquier punto donde uno estuviese partía hacia la lejanía. Nunca se había visto tanto camino. Hablamos poco tú y yo. Ignoro por qué todo el mundo estaba tan enfadado y electrónicamente aptp. Pero ¿aptp para qué? El cuerpo pesaba de sueño. Y nuestros grandes ojos, inexpresivos, como ojos de ciego cuando están bien abiertos. En la terraza estaba el pez en su acuario y tomamos un refresco en aquel bar de hotel mirando al campo. Con el viento llegaba el sueño de las cabras; en la otra mesa un fauno soilitario. Mirábamos el vaso de refresco helado y soñábamos estáticos dentro de un vaso transparente. "¿Qué es lo que has dicho?", preguntabas. "No he dicho nada.". Pasaban días y más días y todo en aquel peligro y los geranios tan rojos. Bastaba un instante de sintonización y de nuevo se captaba el estático zarpazo de la primavera al viento, el sueño impúdico de las cabras y el pez vacío y nuestra repentina tendencia al robo de frutas [...] Yo percibía un primer rumor como de un corazón latiendo bajo tierra. Colocaba suavemente el oído en el suelo y oía el verano abrirse camino por dentro y mi corazón bajo la tierra... y sentía la paciente brutalidad con que la tierra cerrada se abría por dentro como en un parto, y sabía con qué peso de dulzura el verano maduraba cien mil naranjas y sabía que las naranjas eran mias. Porque yo quería. Me enorgullezco de presentir siempre los cambios de tiempo. Hay algo en el aire; el cuerpo avisa de que vendrá algo nuevo y me alborozo del todo." (fragment pàg. 72-74)

Clarice Lispector

OMBRES AL CAPVESPRE...

  (Fornells 23.03.2014)

L'ÚLTIM VENT

Qui va deixar l'estèril port

i ha fet del mar son element,

no serà dut a contracor,

a la deriva, pel corrent.

T'he dit adéu, estèril port,

i en la terrible vastitud,

desarborat i cec lament,

et sento prop, oh inconegut,

oh pròsper, únic, últim vent.

Joan Vinyoli

DISSABTE A LA NIT...

El presente y el pasado
Están quizá presentes en el futuro,
Y el futuro contenido en el pasado.
Si todo tiempo está eternamente presente
Todo tiempo es irrecuperable.

T.S. Eliot

DIES

 El temps és un pinzell freturós d'acabar

el dibuix de les vides.

Per això la memòria

cal no guardar-la sempre

i no gravar massa signes al cor

que puguin comprometre'ns.

Els dies esgotats i ja viscuts

guardem-los assecats com flors marcides

en els fulls d'un vell llibre

del més antic prestatge.

O bé que es tornin núvols i tramuntin

esveltes serralades

fins arribar a les valls on dorm la boira

fets pluges de paraules.

Margalida Pons i Jaume

Molts anys!

HELP!

Las canciones que me gustan son las que se tienen solas por sus letras, sin necesidad de la melodía. 

No necesitan melodía, son poesías. 

John Lennon

MOMENTS...

"Harry se detuvo ante la libreria de la esquina. Vio que entre los vólumenes antiguos habían colocado dos pequeños cuadros, ambos paisajes: el primero, una calle en pendiente cubierta de nieve medio derretida y flanqueada por algunas casas bajas; una luz color rubí (una lámpara humosa tras una ventana) era toda la iluminación del extraño y desolado crepúsculo, que parecía de ceniza, ocre y hierro. El segundo representaba un jardín casi silvestre un día primaveral: el fresco verdor, las flores, el cielo azul poseían una exuberancia extraorinaria, de una calidez y una riqueza que no eran de aquel país, pero que a Harry le pareció reconocer, reencontrarlas en el recuerdo. Indudablemente, pensó sintiendo una impresión confusa pero intensa, había visto en algún sitio, en un sueño o durante la infancia, aquellos sombríos cielos de marzo, de los que la nieve cae a ráfagas, y aquellos jardines caóticos, invadidos por las flores de un breve pero sofocante estío. Se hizo visera con la mano, como para proteger los ojos de una luz demasiado fuerte, porque el recuerdo (si es que era tal y no un sueño) le producía una mezcla de felicidad y tristeza, no sabía por qué. Del mismo modo que ciertos rostros, ciertas casas desconocidas despiertan en la memoria un eco a un tiempo melancólico y dulce, como si nos reencontráramos con los testigos de una vida anterior. No, no era un sueño, sino una realidad lejana, olvidada hacía mucho... Ahora volvía a ver aquellos días de marzo de su tierra, en los que, mientras la tormenta de nieve se abate sobre la ciudad, protegidos tras los cristales dobles, los primeros jacintos, nuncios de la primavera, empiezan a florecer. Tenía la sensación de percibir de nuevo su aroma, unido en su memoria al de la tarta de cumpleaños. Había nacido en marzo [...] Harry se volvió hacia el segundo cuadro. Los cálidos días estivales, la campanilla del vendedor de helados, las flores aplastadas bajo los pies, estrujadas entre las manos, demasiadas flores y hierba... Un perfume excesivamente suave, que confunde y adormece la mente; una luz excesiva, un crudo resplandor, el canto de los pájaros en el cielo... Era un encuentro con su tierra, con su pasado. Aunque entró en la libreria instintivamente, presa de un inexplicable pudor no pidió ver los cuadros de inmediato, sino que se entretuvo cogiendo, entreabriendo, acariciando libros al azar." (fragment pàg. 127-129)

Irène Némirovsky

 

EL MAR

 

Cala Morell 16.03.2014

Necesito del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo
o sólo ronca voz o deslumbrante
suposición de peces y navios.
El hecho es que hasta cuando estoy dormido
de algún modo magnético circulo
en la universidad del oleaje.
No son sólo las conchas trituradas
como si algún planeta tembloroso
participara paulatina muerte,
no, del fragmento reconstruyo el día,
de una racha de sal la estalactita
y de una cucharada el dios inmenso.

Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,
incesante viento, agua y arena.

Parece poco para el hombre joven
que aquí llegó a vivir con sus incendios,
y sin embargo el pulso que subía
y bajaba a su abismo,
el frío del azul que crepitaba,
el desmoronamiento de la estrella,
el tierno desplegarse de la ola
despilfarrando nieve con la espuma,
el poder quieto, allí, determinado
como un trono de piedra en lo profundo,
substituyó el recinto en que crecían
tristeza terca, amontonando olvido,
y cambió bruscamente mi existencia:
di mi adhesión al puro movimiento.

Pablo Neruda

DIVENDRES NIT...

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
—oscuro, torpe, malo— el que la habita...

 Ángel González

48

  

Ciutadella 11.03.2014

Es suave el día, suave el viento.

Es suave el sol y suave el cielo.

¡Así fuese mi pensamientos!

¡Ser yo tan suave es lo que anhelo!

Pero entre mí y las suaves glorias

Del cielo y del aire sin mí

Hay muchos sueños y memorias...

¡Lo que yo quiero es ser así!

Ah, el mundo es lo que a él traemos.

Existe todo porque existo.

Hay porque vemos.

¡Y hay mundo porque yo lo he visto!

(pàg. 123 de Noventa poemas últimos)

Fernando Pessoa

"En Santiago, el Peregrino cerró la puerta de su oficina en las dependencias del palacio arzobispal y salió a la plaza del Hospital. Las tiendas de campaña de los indignados seguían ocupando el centro. Habían pasado las elecciones municipales, pero mucha gente continuaba acampada en las plazas para reclamar mayor participación en los asuntos públicos y una democracia más directa y plena. Algunos turistas subían los peldaños de la escalera que salvaba el acusado desnivel desde la plaza hasta el ras del suelo de la nave de la catedral. Se detuvo un momento, se persignó y decidió entrar en el templo [...] Una pulsión de culpa y pecado le atormentaba el alma. Durante casi cuarenta años, desde que fuera ordenado sacerdote, había trabajado por la iglesia de Galicia, y dados sus conocimientos administrativos, había pasado, con el tiempo, a ocupar un puesto burocrático en las oficinas del arzobispado; de eso hacía ya más de quince años.

Fue en este último destino donde entró en contacto con grupos católicos muy conservadores. Asistió  a sus encuentros casi clandestinos, en discretas dependencias de conventos y colegios religiosos de la ciudad; participó activamente en ejercicios espirituales, reuniones... Diversos grupos dentro de la Iglesia ya se habían puesto a trabajar para detener el avance de las ideas progresistas, a las que combatían por considerarlas culpables de la devastación de la sociedad que pretendían restaurar [...] El pregrino, un hombre muy conservador, de sólidas creencias, había sido educadoen sus años juveniles en el seminario de Lugo en la ortodoxia más tradicional. Convencido de que apoyar esos movimientos conservadores era la única manera de detener el avance arrollador del ateísmo, se implicó por completo en sus actividades. Ya no era él mismo, sino un auténtico soldado, un mero instrumento al servicio de unos ideales que compartía pero cuyos partidarios aplicaban unos métodos que jamás hubiera sospechado que un católico pudiera aceptar.

Por eso cuando le propusieron que participara en ña sustracción del Códice Calixtino, en un primer momento pensó en acudir directamente al deán de la catedral y denunciar a quien se lo había planteado, pero..." (fragment pàg. 193-142)

José Luis Corral

EN BLANC I NEGRE...

se me acaba el tiempo...

DONA...

Res no et serà pres: vindrà tan sols

l'instant d'obrir

dòcilment la mà

i alliberar

la memòria de l'aigua

perquè es retrobi aigua

d'alta mar.

Maria-Mercè Marçal

RÉQUIEM POR UN POETA

Qué es mi alma, preguntas

a una imagen atado.

Es un dios en la sombra.

Es quizá un esclavo

lamiendo con su lengua las sobras de la vida.

La soga que en el cuello

llevábamos atada fácil es desatarla,

por cuanto es ilusión sólo, lo mismo que la vida,

que el dolor y la muerte y el sueño del dinero.

La vejez dicen sólo responde a tu pregunta.

Una piel arrugada y un hombre al que avergüenza

mirarse al sediento espejo.

Un día moriré. Un día estaré solo,

un alce cabalgando en la calle, y el aire

será para mis ojos la señal de la huida.

Ya no serán manos mis manos,

ni un solo buen recuerdo

a la vida me ligará ya entonces.

Veré pasar un niño por la acer de espanto

y le preguntaré mi nombre si mañana renazco.

(pàg. 217 de Agujero llamado Nevermore)

Leopoldo María Panero

FOSQUET DE CINE

La vida es muy larga...

T.S. Eliot

HORA QUIETA

Ciutadella 2.03.2014

 
Tot és quiet, només una destral
ressona lluny. Secs arbres a la vora
de l'espadat es miren al corrent.
Llisquen les aigües en silenci igual
que les edats, i brilla tristament
avui com fa molts segles aquesta hora.

Joan Vinyoli