Algunos libros son inmerecidamente olvidados; ninguno es inmerecidamente recordado

Wystan H. Auden

"Yo tenía tan sólo veinte años [...] Señor, no sé cómo, pero había nacido en mí el poeta y el asesino, lejos quedaba ya el chicuelo amable y vividor [...] Me corté el pelo como un cura y empecé a cuidar mi indumentaria. Me volví atildado, adelgacé, me corroían extrañas preocupaciones, me atormentaban los significados de las palabras. Quería escribir como si escribir sirviese para algo. Empecé a concebir la vida como una partida de ajedrez en la que las piezas avanzasen irremediablemente hacia la nada. De niño me había gustado jugar al ajedrez en la sala multiusos del municipio. pero la concepción espacial... Imaginaba que escribir era levantar un cerco en la página en blanco y hacer avanzar las columnas de soldados negros. Siempre tuve claro que la intención última tendría que quedar eternamente oculta. El escritor es eso, alguien que recibe órdenes de un superior, su fidelidad está perpetuamente a prueba. A veces, malinterpretamos las directivas que se nos musitan y caemos directamente en pozos de negrura tales que nuestra vida queda para siempre lacerada.
Señor juez, el mundo es un cerro pelado, un camposanto donde las ánimas juegan a los bolos. Quizás si me escucha, entienda mejor por qué se nos llama hombres a las bestias, por qué hasta los lobos necesitan amar y tienden el hocico ávido a la mano que se ofrece.
Trabajaba y escribía y la escritura deformó mi rostro, lo alargó. Mi manera de hablar se convirtió en una vana humareda alambicada. Cuando murió mi padre, volví al pueblo para asistir a sus exequias y apenas acerté a comunicarme con mi madre, nuestros lenguajes eran ahora compartimentos estancos, lenguas muertas." (fragment p. 50-52)

Blanca Riestra

LÍNIA DIRECTA...

Cuando escribo tengo las ventanas abiertas para que entren los ruidos, los gritos, los olores. Y todo eso va a parar a mis libros. El verdadero realismo mágico está en todas las calles y en todas las gentes.
Gabriel García Márquez

PUNT I SEGUIT...

Cuando vio este nuevo libro sobre su mesa de noche, apilado sobre el que había terminado la noche anterior, estiró la mano automáticamente, como si leer fuera la primera y única tarea evidente del día, la única forma viable de negociar el tránsito del sueño al deber.
Virginia Woolf

MEDITERRANI...

"Como corresponde a un solitario forastero que llega a un lugar desconocido Ulises Adsuara desarrolló muy pronto una querencia por determinados puntos en esta pequeña ciudad de la costa y a ellos había acomodado una rutina diaria. Vivía en un estudio alquilado del barrio de pescadores que usaba sólo para estudiar y dormir. Después de las clases en el Instituto le gustaba sentarse frente al puerto a leer, a mirar simplemente el trajín de los transbordadores. También solía caminar a la deriva por los muelles contemplando popas de distintas embarcaciones atracadas y cada una de ellas le hacía soñar de forma distinta, pero a la hora de comer raro era el día en que no llegara con un libro en la mano, normalmente uno de aquellos textos clásicos, hasta el patio trasero de El Tiburón y, sentado bajo la parra de moscatel, con el libro abierto sobre el marmol de la mesa, no siguiera leyendo mientras esperaba a que le sirvieran un plato casero, porque él comía lo mismo que los dueños de la cantina, un sustento siempre natural, muy propio de una cocinera a la antigua, la señora Roseta [...] Al cabo de pocos meses, pese a su timidez todavía muy arraigada, Ulises tuvo ya suficiente confianza con aquella familia como para entrar en la cocina y levantar la tapa de la cacerola donde se estaba cociendo cualquier guiso [...] Un día en que a Ulises, junto al fuego del puchero de la cocina, también le ardía en el pecho un extraño fuego, después de tragar saliva le dijo unas palabras a Martina que, si bien parecían anodinas, para el joven catedrático suponían toda un declaración de amor. Los latidos de su corazón todavía hecho a la antigua usanza le llegaban hasta las costillas." (pág. 41-42)

Manuel Vicent

i Bigas Luna va fer-ne
Son de mar

PARAULA DE RATOLÍ...

Hay dos clases de animales en este mundo: los que poseen el don del lenguaje y los que no lo poseen.

Los animales que poseen el don del lenguaje

se dividen, a su vez, en dos tipos: los que

hablan y los que escuchan

Firmin

La música cuando va acompañada
de una idea placentera,
es poesía

Edgar Allan Poe

COM EN UN CONTE DE FADES...

Escribir es desplazarse a lugares insospechados, en los que el sueño es más seguro que la tierra firme

Joseph Conrad

L'ALTRA "CARA" DE NIETZSCHE...

(més si clikeu damunt es llibre i aquí)

Manuel Carbonell ha seguit, per a aquesta traducció, l’edició de butxaca de l’editorial Reclam i n’ha exclòs els poemes de joventut. Carbonell és també l’autor de la traducció d’Així parlà Zaratustra (MOLU) i d’una traducció al castellà de La voluntat de poder, i, entre d’altres, ha traduït també obres de Hölderlin i Heidegger. Com no podria ser d’altra manera, aquesta versió de la major part de la lírica de Nietzsche és una recreació poètica. L’edició no és crítica i no s’emmarca en una col·lecció de filosofia, fet que en fa una edició de literatura. Els criteris de traducció es corresponen amb aquesta decisió, i el que ens presenten no és altra cosa que Nietzsche com a poeta. Desconec l’existència de monografies o estudis centrats únicament en l’obra poètica de Nietzsche, és a dir, d’interpretacions que no prenguin en consideració el vessant filosòfic de la seva obra i que se centrin únicament en el seu quefer poètic. Tant si n’existeixen com si no, aquest volum i la tasca del seu traductor parteixen del supòsit que l’obra poètica de Nietzsche se sosté per ella mateixa, sense que hagi de ser considerada en relació amb un projecte filosòfic que es troba a les obres en prosa de l’autor.

EL MOT

El mot ple de vida, que bé que em va:
Bota ençà tot alegroi
Saluda inclinant-se atent i amatent,
Amable en el destret i tot,
La sang li omple el cor, l'alè no li flaqueja,
S'esmuny i tot per l'orella del sord,
Adès s'arronsa, adès s'estira,
Faci el que faci_el mot és solaç

Però el mot és de mena delicada,
Tantost malalt com tantost sa.
Si li vols deixar fer la viu-viu,
Agafa'l fluix i delicat,
No el grapegis, groller, ni l'afollis,
Sovint les males ullades el maten-
Llavors jeu a terra, esguerrat,
Esmaperdur, baldat i nu,
Tros de carronya malgirbada,
D'agonia i de mort tota malmesa.

Un mot mort_ecs, quin fàstic,
Quin plec d'ossos, quin crec, crec, crec.
Uix, quin fàstic d'oficis,
Que escorxen els mot, els grans i els petits.

(p.109)

Friedrich Nietzsche

O ELLS AMB NOSALTRES...

si no se esfuman

hay que tener cuidado
con los fantasmas

Mario Benedetti