diumenge, 28 de febrer de 2010

LA PREGUNTA DEL MILIÓ...


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Escribir es una forma de terapia. A veces me pregunto cómo se las arreglan los que no escriben, los que no componen música o pintan, para escapar de la locura, de la melancolía, del terror, pánico inherente a la condición humana.

Graham Greene

divendres, 26 de febrer de 2010

"VAIG NÉIXER UN 17 DE JUNY..."


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"Durant molt de temps no vaig veure la llum. Un cop sortit d'impremta, el temps d'assecar-me, em vaig trobar en una caixa en companyia de quaranta-nou clons. Nit i silenci. L'editor m'havia fet imprimir el juny, tot i que no volia que sortís a llibreria fins al setembre [...] I jo m'estaré tres mesos en aquest hangar sobreescalfat, amb una calor, si fem cas de les prediccions, que va per llarg. Deu fer ben bé 50 ºC sota les planxes, i dins el meu embolcall de plàstic termoretràctilat, vorejo els setanta [...] Si alguna cosa em sap greu és que, en el moment que vegi el dia, si mai l'arribo a veure, ja no faré cap olor. A alguns lectors els agrada l'olor del llibre sortit de màquines [...] Un llibre només fa olor quan és molt jove o quan ja ha envellit." (pàg. 14-15)

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dimecres, 10 de febrer de 2010


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" Iba a cumplir entonces 26 años [...] Me reconciliaba con el niño grave que había sido y con el adolescente orgulloso que ya no era. Me volvía adulto, o al menos lo intentaba. "Dentro de catorca años -me decía- tendrás 40 años." Eso me parecía espantoso, casi increíble [...] No se es modesto cuando se tienen 26 años. Leía (sobre todo a los filósofos y a los artistas)... y escuchaba música (Bach, Mozart, Beethoven, Schubert, Brahms, Ravel...) Siempre había querido escribir; había llegado el momento de ponerme seriamente a hacerlo.
Escribir, sí, pero ¿qué? ¿Una novela? Apenas ya las leía, y no me creía dotado para eso. ¿Poemas? A veces los escribía, pero no me convencían. No pasaban de ser ejercicios literarios o amorosos..."

(fragment des Prefaci)


dimarts, 9 de febrer de 2010


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"...el estilo para el escritor como el color para el pintor no es una cuestión
de técnica, sino de visión."

El tiempo recobrado


divendres, 5 de febrer de 2010

VINT-I-CINC CONTES "CAÇATS" AL VOL...




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La mirada

"El día era sábado, la mañana templada. Y, por fortuna, él podía hacer que fuese lenta. Aquella aún no era su ciudad. El tiempo se le regalaba. Pero, quién se lo iba a decir, también para mí era mañana de sábado y la mañana templada y también el tiempo se me regalaba.
Él sólo esperaba en el semáforo para cruzar la calzada. Ella estaba allí, en la acera enfrentada. Cada uno a un lado del ruidoso río multicolor. Sus ojeadas, sin querer, se cruzaron. Posiblemente a la par que el cambio del verde al ámbar avisaba a la corriente de su pronta contención, aproveché para convertir aquel tropiezo en mí, en mirada. Y fue entonces cuando sus ojeadas se convirtieron en mirada. Él ignora el porqué, pero yo lo sé porque ni la inercia unánime del grupo le hizo avanzar hacia aquella luz de alba a deshora duplicada. Porque ella se acercaba. Él como helado, si acaso alguna calidez, en mí, en su mirada, como al sol de mediodía la esperaba. Y entre ambos, ya sólo yo, la mirada. Poco les duró a cada uno el saber quién era, dónde y cómo estaba. Ya todo eran, del otro, sólo yo, la mirada.
Nadie se percató de ello. Si acaso, la acera que les dejó de ser necesaria. O quizás, las translúcidas fachadas que abandonaron solideces y colores al ser por ellos ignoradas. ¿O fueron los ruidos todos los que enmudecieron? No lo sé. Sé que todo fue nada en torno suyo. Todo, menos yo, su mirada.No, no era yo una mirada de seducción, ni de ruego, ni de radiografía hecha en pub, en tasca o en cafetería. No era de matador, ni matahari, ni de cordero u oveja degollada. Tenía una mañana ni angelical, ni perversa. Estaba yo sobrecogedoramente tran-quila, clara, perfectamente humana. Tenía una sensación no buscada y, sin embargo, durante años, quizá toda una vida, esperada. Inconfesadamente soñada. Inconfesablemente deseada.

No se dijeron nada. Y fue su inverso paralelismo el que mudó su mirada. Y fue en la nuca de ella donde él me buscó sus ojos por recuperarla. Y fue su nuca la que, sintiendo la de él, le devolvió, de ella, desde ella, la mirada...
" 

( fragment p. 83-84)



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Juan García Campal

altres llibres seus aquí i aquícol·laborà a Palabras con Ángel

dijous, 4 de febrer de 2010

AMB LA ZETA...


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Somos lo que hacemos repetidamente.
La excelencia, entonces, no es un acto.
Es un hábito



dimarts, 2 de febrer de 2010



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" Veu una illa. Ja estava preparat perquè li passés. Pero en veure-la, no pot deixar de sentir una felicitat desconeguda que és de debó una felicitat desconeguda.
Creu que és cap al migdia del dia tercer. No n'està segur. S'Havia deixat anar del tot. Ja no esperava res. Ara, però, torna a tenir forces. Com si acabés d'abandonar el Queen. Ha de donar ordres concretes al seu cos, que no obeeix al primer impuls. Li ha de dir al seu cervell no que nedi, cosa que el cervell no entén, no, li ha de dir que mogui els braços i els peus com si fossin aspes [...] Quina distancia hi deu haver? Una milla? Potser menys. Menys, segur. Com és possible? A la carta nàutica no n'hi havia cap, d'illa o penyal. O ell no ho recordava [...] Deixa de nadar i, fent el mort, perd el coneixement..."
(pàg. 51-52)

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Flavia Company