VERD I BLAU...

(platja de's bot - 14.04.2013)

Qué le voy a hacer, si yo
nací en el Mediterráneo...

 

ANYS...

"La descoberta de la lectura fou una de les coses més importants i millors que m'han passat a la vida. No sols perquè ja no necessitava que em llegissin, sinó perquè podia llegir el que em vingués de gust. A ca nostra hi havia una bona biblioteca on m'agradava molt entrar. Feia olor de tabac de pipa, que solia fumar mon pare, alternant-lo amb el dels havans, i de cuiro, una olor cordial, càlida, que a mi me pareixia agomboladora.

Les llibreries arribaven fins al sostre i a les lleixes els llibres eren endreçats per matèries i després per autors. De seguida vaig anar cap als de literatura i vaig començar a mirar els lloms i agafar els que quedaven a la meva alçada. M'agradava sopesar-los i obrir-los per qualsevol plana i mirar si hi havia alguna senya, un paper que hagués servit de punt, una nota a llapis, un simple subratllat o una flor [...] Jo preferia els volums petits, per això entre aquells llibres d'autors que començaven per les darreres lletres de l'abecedari i que quedaven a la meva alçada, vaig agafar Valle-Inclán: Sonata de otoño [...] Amb el llibre a les mans vaig sortir de la biblioteca i me'n vaig anar a un racó a llegir. No vaig entendre quasi res però m'entusiasmà com les paraules s'escometien i unes cridaven les altres per fer música. Encara record l'encís d'alguna frase [...] Ja no hi havia classe i jo campava per la casa al meu aire, amb el llibre a la mà. De la Sonata de otoño vaig passar a la Sonata de estío però no la vaig poder acabar. Mon pare, escandalitzat, me la va agafar per prohibir-me'n la lectura, després de preguntar-me d'on l'havia treta i renyar-me molt per llegir qualsevol cosa sense demanar-li permís.

A partir d'aquell dia la biblioteca restà tancada amb clau. Mon pare m'inoculà el virus de la lectura i alhora me la va prohibir. Al llarg de la meva vida m'han preguntat moltes vegades què faria jo per tal que la gent s'aficionés a llegir i sempre he contestat el mateix: prohibir la lectura. Amb mi, al manco, va funcionar." (fragment pàg. 90-92)

(més)

Carme Riera

SOMOS LO QUE SOÑAMOS SER

Ciutadella 10.04.2013

Somos lo que soñamos ser
Y ese sueño, no es tanto una meta
Como una energía
Cada día es una crisálida

Cada día alumbra una metamorfosis
Caemos, nos levantamos
Cada día la vida empieza de nuevo
La vida es un acto de resistencia y de reexistencia
Vivimos, revivimos
Pero todos esos tienen la memoria

Somos lo que recordamos
La memoria es nuestro hogar nómada
Como las plantas o las aves emigrantes
Los recuerdos tienen la estrategia de la luz
Van hacia delante
A la manera del remero que se desplaza de espaldas para ver mejor
Hay un dolor parecido al dolor de muelas
A la pérdida física
Y es perder algún recuerdo que queremos
Esas fotos imprescindibles en el álbum de la vida
Por eso hay una clase de melancolía que no atrapa
Sino que nutre la libertad
En esa melancolía como espuma en las olas
Se alzan los sueños.

Manuel Rivas

IN MEMORIAM

TRIUNFO

Así quiero mi premio y mi victoria:

Que una tarde, al leerme,

necesites buscar entre las páginas

una rosa olvidada que no existe.

Y al no encontrarla, silenciosamente,

te asomes angustiada a la ciudad,

y veas por primera vez

que el acero y los hombres son ceniza.

Que la calle es un río de palabras marchitas.

Que siempre que se mira bien el mundo

se asiste al acabar de alguna cosa.

Y que a pesar de todo, 

muy en el fondo, inexplicablemente,

es hermoso ser hombre hacia la muerte.

(pàg. 87-88 Escribir es vivir)

José Luis Sampedro

ROSATS...

Todas las primaveras, no bien han empezado a salir, me encuentro dibujando lirios, como si obedeciera una orden. Es la flor más imperiosa que conozco. Y esto puede tener que ver con la manera en que se abren sus pétalos, ya impresos. Los lirios se abren como los libros. Al mismo tiempo, son la quintaesencia tectónica de la arquitectura, la más pequeña. Pienso en la mezquita de Suleiman, de Estambul. Los lirios son semejantes a las profecías: te sorprenden y te tranquilizan simultáneamente. 

John Berger

pàg. 115 de  
El cuaderno de Bento

EL GOT, SEMPRE, MIG PLE...

Llegim per descobrir una visió del món

Amélie Nothomb

ESTACIONS...

"I a les seves vides hi va arribar una tempestat que cap d'ells s'hauria pogut imaginar, la més devastadora. Va ser l'any següent, a començament d'octubre.

El curs havia començat amb normalitat després d'un estiu esplèndit que havia allargat les temperatures càlides tot el setembre. Els Balart -Andreu, Selma i fills- i els Foixenc -Júlia, Ernest i Emma- havien compartit casa a Menorca durant la segona quizena d'agost. Havien estat uns dies daurats d'hores allargassades a la platja, llargues migdiades i sopars a la fresca. Quan van tornar a Sorrals tothom va trobar que la canalla, en aquells dies de vacances, havien fet un pas de gegant.

La Violeta havia crescut un parell de centímetres. Estava a punt de fer dotze anys i era una noia tímida i assenyada, estudiosa i francament brillant en algunes assignatures. A Menorca, la seva ajuda amb els petits havia estat un autèntic regal per als adults [...] S'havien passat tardes senceres al porxo de la casa menorquina, sense donar cap feina [...] Els adults havien tornat a la rutina de la feina: l'Andreu a la biblioteca, la Selma a les classes de dibuix, la Júlia i l'Ignasi al centre de psicologia i l'Ernest ficat de ple en la preparació de la seva candidatura a l'alcaldia de cara a les pròximes eleccions. La Rut es feia càrrec en solitari de la botiga de mobles Reig perquè el seu pare, en Valentí, havia decidit que havia arribat l'hora de fer del descans la seva prioritat. Tenia dos néts i la dona de l'Ignasi ja n'esperava un altre, així que de feina, si volia, no n'hi faltaria..." (fragment pàg. 112-113) 

Sílvia Soler

BLANCO

 Paul Auster

 

(pàg. 131 de POESÍA COMPLETA)

EL MÓN DELS LLIBRES...

"No puedo creer que esté aquí, tendida en la desvencijada cama de mi tía, en el apartamento de la buhardilla, mientras una tormenta barre la isla a medianoche y el viento aulla sin cesar. La casa gime y tiembla. La lluvia cae a plomo sobre el tejado, y el estruendo de su furia suena como el motor de un avión. La ventana triangular que hay en lo alto de la pared, allí donde se unen las dos aguas del tejado, temblequea sacudida por el aire y amenaza con resquebrajarse. Vacila la luz en la lámpara de vidrio de colores con mariposas monarca grabadas que descansa sobre la mesilla de noche. Me dejo caer sobre las almohadas. No hay tele, ni cobertura de móvil. No hay más que libros apilados junto a la mesilla de noche, incluida una selección de cuentos de Edgar Allan Poe. No me apetece leer demasiado sobre los horrores de cadáveres redivivos mientras trato de sobrevivir en un viejo caserón encantado [...] Me levanto aceptando el insomnio con resignación, y examino los libros que tiene mi tía en su diminuta sala de estar. Una ráfaga de aire se cuela por la ventana y agita las páginas de un libro que descansa en el alféizar [...] Me preparo una tila y me pongoi las gafas de lectura. Me meto en la cama y abro el libro, que huele a papel recién impreso. Lo hojeo, acerco las páginas a la nariz e inspiro su aroma. Vuelvo a ser una niña, abriendo las nuevas adquisiciones de la librería [...] De pronto, las luces se apagan.

-¡Lo que faltaba!

Dejo caer el libro sobre la cama. La lamparita de noche enchufada a la pared sigue emitiendo su resplandor, gracias quizá a una pila. Las paredes vibran y una escoba cae al suelo con estruendo. Casi salto de la cama del susto. El corazón se me acelera.

-No pasa nada, estás bien -me digo a mí misma-. No es más que un apagón provocado por la tormenta." (fragment pàg. 132-134)

Anjali Banerjee

PRIMAVERA

Ciutadella 2.04.2013

"Cuando la primavera hace su entrada en una pequeña ciudad, es como una fiesta. Igual que brotan las hojas, los niños de cabeza dorada salen de los cuartos caldeados en que han pasado el invierno y se arremolinan en el campo, como si llos llevara el viento tibio, aleteante, que les tira de los pelos y la chaquetita, lanzándoles al pecho las primeras flores de los cerezos. Y como si, después de una larga enfermedad, volvieran a lanzar vítores ante un viejo juguete que hacia tiempo echaban de menos, reconocen dichosos todas las cosas y saludan a cada árbol, cada arbusto, dejando que el jubiloso arroyo les cuente lo que ha estado haciendo todo este tiempo. Y qué dicha correr por la hierba recién nacida, que, tímida y tiernamente, cosquillea los piececitos descalzos; brincar tras la primera mariposa que, describiendo grandes arcos y sin dirección concreta, se pierde en el pálido azul infinito por encima del saúco ralo. Por todas partes hay vida. Bajo el tejado, sobre los cables del telégrafo que rojean, e incluso en lo alto de la torre de la iglesia, justo al lado de la campana, vieja y gruñona, se dan cita las glondrinas [...] También los ancianos cruzan el umbral con paso temeroso, se frotan las manos arrugadas, parpadean al recibir el chorro de luz y dicen estar "viejos" sin querer dejar ver que son dichosos y se sienten conmovidos. Pero sus ojos los traicionan y dan gracias de todo corazón: otra primavera." 

Rainer Maria Rilke

(fragment pàg. 109-110 -PRIMAVERA SAGRADA- 

de Los últimos y otros relatos)