dimarts, 26 de febrer de 2013

POEMA DE DESGLAÇ

 
Ciutadella, 26 de febrer 2013
  
Sota aquest vent s’aviven
calius d’antigues xeres mal colgades...
Estrany cal·lidoscopi
on el que és vell es torna neu intacta
-oferta a tu, perquè hi deixis petjades
i en sollis la puresa massa eixorca-
i on el que és nou perd llei d’estrangeria...!
En tu estimo tot el meu passat
congriat en un sol nom ritual:
els ravals foscos del desig, el mal,
la mar assolellada i el bressol.
Cada tombant del teu cos m’alimenta
d’altres paisatges que l’oblit no fon:
el foc encén de nou cada campana
i es clou l’enyor, en retrobar-los vius,
fets carn en tu, i tu els dónes sentit.


No esborraria cap revolt, cap culpa,
cap rastre de coltell, ni l’ombra ni l’estrall,
ni el desert ni la sang sembrada arran de duna,
morta, ni els verds oasis delmats, ni cap miratge,
ni el crit fosforescent dels ossos que els xacals
han rostat i abandonen cansats...:
Prenc el camí que m’ha portat a tu. 




Maria-Mercè Marçal

dilluns, 25 de febrer de 2013

VIDES PARAL·LELES...


 

"Poco a poco, abandonó la esperanza de volver a ver a Pedro para Navidad [...] La guerra fue extendiéndose cada día más, ahogando en su germen cualquier proyecto para el porvenir próximo.
La impaciencia aguda y dolorosa de los primeros días, cuando aún iba contando las jornadas en espera de la vuelta de Pedro, se aflojó poco a poco en su corazón como queda amortiguado el dolor de un desengaño amoroso conforme van pasando los días.
Solía leer mucho en aquel tiempo. Esas novelas que absorbía con la avidez del alma sedienta a raíz de sus soledades, la hicieron un tanto soñadora, abriendo ante ella unas perspectivas sobre la vida humana que, en medio de aquella gran inseguridad, llegaban a representar una especie de misteriosa explicación, o, por lo menos, una interpretacion negativa del eterno arcano: por qué nace y vive el hombre. Miett no era un alma religiosa; iba a misa por efecto de la educación, haciendo sus plegarias cotidianas un poco mecánicamente. Pero ahora, en el fondo de su alma, volvía hacia Dios, en cuya idea su espíritu descansaba a menudo, buscando consuelos ante sus mil inseguridades minúsculas y las heridas de sus tenebrosos temores [...] Las tardes de invierno, con la rápida caída de la oscuridad, evocaban en su mente los recuerdos de los tiempos felices pasados con Pedro [...] Había recibido tres cartas de Pedro. Las tres estaban fechadas en Kiev, ciudad en la que el destino de Pedro parecía haberse estancado por ahor. Las cartas describían minuciosamente los pormenores de aquellas jornadas grises y monótonas, estaban llenas de confianza y esperanza, aunque Miett creía descubrir siempre en el fondo cierta reserva.
Con su fino instinto, adivinaba en la lectura de aquellas misivas, que Pedro sufría un insoportable tormento físico y espiritual por estar separado de ella, aunque su marido escondiera esos deseos, por hombría y por ternura y cariño hacia ella. Tras las frases de las cartas que a veces parecían huecas, tras el consuelo, la sonrisa y la confianza que exhalaban, Miett veía siempre el semblante triste de Pedro, contraído y macilento por los sufrimientos del cautiverio [...] Miett ya no podía esperar la vuelta de Pedro antes de la primavera."(fragment pàg. 254-257)

"Ya era abril, pero las tierra inundadas por el Volga aparecían todavía cubiertas de nieve y hielo.
El Estado Mayor ruso decidió dirigir a todos los prisioneros de guerra que se hallaban en Kiev, hacia la Siberia del Este. Pedro y sus compañeros fueron destinados a Tobolsk, y después de un viaje de cindo días, llegaron a orillas del Volga.
Cuando el tren atravesó el puente del majestuosos río, en el inmenso lecho helado vieron deslizarse negros trineos [...] Llegaron al alba a la estación de Sviarsk, ya en la otra orilla. Allá les esperaba una escolta de cosacos [...] Los oficiales prisioneros subieron en los trineos, con los asistentes y equipajes. 
Sentado sobre sus maletas , en el fondo del trineo, envuelto en su arrugado capote, miraba Pedro hacia las inmensas llanuras del Volga cubiertas de nieve, cuyos contornos quedaban borrados por la monotonía pesada y gris de la insistente lluvia. Su rostro aparecía considerablemente envejecido, tras aquellos siete meses de invierno pasados en Kiev. La continua meditación había conferido a sus ojos una tristeza profunda y casi animal. Durante aquellos meses de cautiverio, había envejecido año; pero era posible también que sólo fuesen apariencias, pues en Kiev se había dejado crecer la barba, y también el pelo crecía en gruesos rizos en torno de sus orejas [...] El viaje no resultó tan alegre y animado como en el momento de la salida...atravesaron campos cubiertos de nieve virgen, y en varios puntos, jinetes y trineos se precipitaron por barrancos y precipicios." (fragment pàg. 260-264)

(més)


dijous, 21 de febrer de 2013

A LA NIT...


 La naturaleza me ha equipado con un talento musical del que no reniego y estoy orgulloso, 
porque también le trae calma 
y placer a las personas
  







dimecres, 20 de febrer de 2013

LA MANO


Veintisiete huesos,
treinta y cinco músculos,
unas dos mil células nerviosas
en cada yema de cada uno de los cinco dedos.
Más que suficiente
para escribir Mein Kampf
o Winnie the Pooh.

Wislawa Szymborska
 

dilluns, 18 de febrer de 2013

diumenge, 17 de febrer de 2013

EL POBLE


Ciutadella, 17 de febrer 2013


El poble és un vell tossut,
és una noia que no té promès
és un petit comerciant en descrèdit,
és un parent amb qui vam renyir fa molt de temps.

El poble és una xafogosa tarda d'estiu
és un parapet damunt la sorra,
és la pluja fina de novembre.

El poble és quaranta anys d'enfilar-se per les bastides,
és el petit desfici del diumenge a la tarda,
és la família com a base de la societat futura,
és el conjunt d'habitants, etc. etc.

El poble és el meu esforç i el vostre esforç,
és la meva veu i la vostra veu,
és la meva petita mort i la vostra petita mort,
El poble és el conjunt del nostre esforç
i de la nostra veu
i de la nostra petita mort.
El poble és tu i tu i tu
i tot d'altre gent que no coneixes,
i els teus secrets
i els secrets del altres.

El poble és tothom,
el poble és ningú.
El poble és tot:
el principi i la fi,
l'amor i l'odi,
la veu i el silenci,
la vida i la mort.


Miquel Martí i Pol







Si Dios no hubiera descansado el domingo, 
habría tenido tiempo de terminar el mundo
 
Gabriel García Márquez


dissabte, 16 de febrer de 2013

MUTIS


  Ciutadella 16 de febrer 2013

Era más romántico quizás cuando
arañaba la piedra
y decía por ejemplo, cantando
desde la sombra a las sombras,
asombrado de mi propio silencio,
por ejemplo: "hay
que arar el invierno
y hay surcos, y hombres en la nieve"
Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde
las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,
y empiezo a dudar que sea cierta
la inmensa tragedia
de la literatura.

(pàg. 182 de  Agujero llamado Nevermore)

Leopoldo María Panero   


     


Sólo el que ensaya lo absurdo 
es capaz de conquistar lo imposible

dijous, 14 de febrer de 2013

PÈRDUES...


"-¿Tu, tu? -va preguntar el Bernadí Taverner. Va perseguir-lo uns pasos -Atura't, home, deixa'm que et veja eixes ferides i et duré a l'hospital, si cal.
¿Què volia, aquell torracollons? De totes les persones d'aquella refotuda ciutat havia d'ensopegar amb ell, un paio que manifestava una dèria malaltissa pels que viuen al carrer, o per ell especialment, que també era un sense sostre i, en bona lògica, no trobava motiu perquè fixara en ell la seua atenció [...] Amb una certa aprensió, el Bernadí Taverner li va posar la mà al muscle perquè el captaire s'aturara. Aquest va fer un gest brusc de refús. Però es va aturar.
-¿Com t'ho has fet això? Déu, sembla que t'hagen lapidat -va exclamar en sentit bíblic. Va fer una ullada atenta a les ferides, quasi una exploració diaria, realitzada per un expert. A la llum nocturna del carrer ja es veia que les ferides eren superficials, ja no sagnaven [...] Això no obstant, va insistir a portar-lo a l'hospital per curar-se en salut, va assegurar.
- No, a l'hospital ni persar-ho, li ho pregue -va implorar amb un deix de submissió [...] No et puc deixar , tal com vas, seria com abandonar-te -va fer el Bernadí. -Pujem a casa i apanyarem eixa destrossa de la cara. I el va entrar a casa. Li curaria les ferides amb un antisèptic i, en acabant, li oferiria un bany, menjar, roba i un xic de repòs que, en la seua vida ambulant, sempre era d'agrair." (fragment pàg. 209-213)

 Octavi Monsonís


dimecres, 13 de febrer de 2013

SEGON A SEGON...




Si la veu és cançó
l'amor deu ésser el ritme,
la revolta, harmonia,
i la veu com tu i jo.

dimarts, 12 de febrer de 2013

V

 (Brussel·les, 26 d'agost de 1914 - París, 12 de febrer de 1984)

No te voy a cansar con más poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices,
y acaso alguna vez
te sonreíste
.


diumenge, 10 de febrer de 2013

SINCERITAT



26 de diciembre 1921

Se ha dicho que persigo mi juventud. Es verdad. Y no sólo la mía. Más aún que la belleza, la juventud me atrae, y de modo irresistible. Creo que la verdad está en ella; creo que tiene siempre razón contra nosotros. Creo que, lejos de intentar instruirla, es en ella donde nosostros, los mayores, debemos buscar instrucción. Y bien sé que la juventud es capaz de errores; sé que nuestro papel es prevenirlos lo mejor que podamos; pero creo que a menudo, intentando preservar la juventud, la impedimos. Creo que cada generación nueva llega cargada de un  mensaje y debe entregarlo; nuestro papel es ayudarla a que lo entregue. Creo que lo que se llama "experiencia" no es a menudo más que fatiga inconfesada, resignación, sinsabor. Creo verdadera, trágicamente verdadera esta frase de Alfred de Vigny, que parece sencilla sólo cuando se la cita sin comprenderla: "Una hermosa vida es un pensamiento de juventud realizado en la edad madura". Poco me importa por lo demás que el mismo Vigny no haya visto quizá en ella toda la significación que yo le doy; es una frase que hago mía.
Muy pocos de  entre mis contemporáneos han permanecido fieles a su juventud. Casi todos han transigido. Es lo que llaman "dejarse instruir por la vida". Han renegado de la verdad que habitaba en ellos. Las verdades prestadas son aquellas a las que la gente se agarra con más fuerza, tanto más cuanto que son extrañas a nuestro ser íntimo. Se necesita mucha más precaución para entregar nuestro mensaje, mucha más audacia y prudencia, que para adherirnos y añadir nuestra voz a un partido ya constituido. De ahí esa acusación de indecisión, de incertidumbre, que algunos me arrojan a la cabeza, precisamente porque he creído que es ante todo a uno mismo a lo que hay que permanecer fiel.

Es con los buenos sentimientos con lo que se hace la mala literatura.

(fragment pàg. 260-261)
(més)


DIUMENGE CAPVESPRE...



Vive como si fueras a morir mañana, 
trabaja como si no necesitaras el dinero, 
baila como si nadie estuviera mirando

Bob Fosse






dimecres, 6 de febrer de 2013

dimarts, 5 de febrer de 2013

AL FOSQUET...




el arte es un tipo de locura

Giacomo Puccini

 



Sembla mentida però és així: 
cada llengua és el reflex de tot un univers,
com una biblioteca.


Jaume Cabré

(llegit a minimàlia)


dilluns, 4 de febrer de 2013

EN GROC I NEGRE...





Habitar una isla te obliga a cumplir simetría de coincidir exactamente con la isla. Puedes buscarte la vida entre la ingenuidad de los turistas, puedes matar las tardes lanzándote botellas con mensajes, puedes emborracharte sin pasar inadvertido y usarlo en tu beneficio, puedes cubrir la fachada de tu casa con conchas en un ataque de mal gusto [está permitido], puedes quedarte quieto junto al faro y guiar a los barcos imperdibles [ser por fin un faro sin misión], puedes, incluso, llegar a grabar un disco si el folklore local entra en decadencia, o puedes, como yo, llegar a descubrir la única certeza a la que puede acceder un humano: la luz se opone al laberinto. Esto sí que es definitivo. Una vez descubierto cumples otra simetría: eres una isla dentro de otra isla. Y esto, a mi pesar, también es definitivo. (pàg. 40)


diumenge, 3 de febrer de 2013

THE WALL


(Ciutadella, 3 de febrer de 2013)


5

De cara al muro

adivina la ingente
suma de pormenores.

No es nada.
Y es todo lo que él es.
Y si él nada fuera, dejad que empiece
donde se encuentre a sí mismo y, como cualquier
otro hombre,
que aprenda el habla del lugar.

Pues él vive también en el silencio
que viene antes de la palabra
de sí mismo.

(pàg. 181 de  Poesia completa)


Paul Auster



dissabte, 2 de febrer de 2013

TEMPS DE PLUJA

 
 (Ciutadella, 2 de febrer de 2013)

 Qualsevol dia al capvespre
darrera de la finestra
sents el seu alè de tardor,
dolç i trist és com un plor
que el vent ens acosta
i que truca a la porta.


Ell seu a taula,
el sents allí, no li cal dir una paraula,
per saber que ha arribat al fi.
El temps de pluja,
temps d'estimar-se a mitja veu,
de collir el que van llençar a tot arreu,
és el temps de pluja.


  De tornar a buidar l'armari
mentre els fulls del calendari
van caient sense fer soroll,
d'oblidar la barca al moll,
quan mai no s'acaba l'amor ni l'estimada.


Ell seu a taula,
el sents allí, no li cal dir una paraula,
per saber que ha arribat al fi.
El temps de pluja,
temps d'estimar-se a mitja veu,
de collir el que van llençar a tot arreu,
és el temps de pluja.


A prop del foc,
per a tots dos hi ha lloc.

Joan Manuel Serrat
 



DESCOBERTES...


"¡No , querido amigo, no tema nada, me callo! Además voy a dejarle, ésta es mi puerta. Qué quiere usted, en la soledad y con ayuda de la fatiga, uno se convierte fácilmente en un profeta. Después de todo ahí es donde estoy, refugiado en un desierto de piedras, de brumas y de aguas pútridas, Elías sin Mesías, atiborrado de fiebre y de alcohol, con la espalda pegada a esta puerta enmohecida, levantando un dedo hacia ese cielo encapotado, cubriendo de imprecaciones a los hombres sin ley que no pueden soportar ningún juicio. Porque no pueden soportarlo, querido amigo, y ésa es toda la cuestión. Quien se adhiere a una ley no teme el juicio que le sitúa en un orden en el que cree. Pero el más alto tormento humano es ser juzgado sin ley. Y sin embargo estamos en ese tormento. Privados de su freno natural los jueces castigan al azar, golpean por partida doble. Entonces hay que intentar ir más deprisa que ellos ¿no es cierto? Y ésa es la gran pelea. Los profetas y los curanderos se multiplican, se apresuran para llegar con una buena ley o con una organización impecable antes de que la tierra se quede desierta. ¡Afortunadamente, yo he llegado! Yo soy el principio y el fin, yo anuncio la ley. En resumen, yo soy juez-penitente.
De acuerdo, de acuerdo, mañana le diré en qué consiste esa hermosa profesión. Usted se va pasado mañana, por lo tanto corre algo de prisa. Si lo desea puede venir a mi casa, llame tres veces. ¿Regresa a París? París está lejos, París es bello, no lo he olvidado. Recuerdo sus crepúsculos por esta misma época... Cae el anochecer, seco y sonoro, sobre los tejados azulados por el humo, la ciudad gruñe sordamente, el río parece remontar su propia corriente. Entonces yo deambulaba por las calles." (fragment pàg. 98-99)