(més si clikeu damunt es llibre)amb il·lustracions de Bernard Buffet
Viernes.
Tendría que irme, ya tengo bastante. Realmente bastante. Llovizna, he leído Le Figaro, lo que desalienta al más optimista [...] Quizá debería dedicar mi actividad literaria a algo que no fuera este pequeño diario. ¿Una novela corta? Sí, ¿sobre qué? Se me presentan treinta comienzos y ningún final. "El hombre tendido" no estaba mal y "Una velada". Por otra parte... Me gustaría escribir cosas que pasaran en España, con sangre y acero, o en la Florencia de los Borgia (?) pero no. Mi territorio es aparentemente "él ha puesto el café en la taza, ha puesto la leche en el café, ha puesto el azúcar, etc." La tristeza de lo cotidiano, Prévert, Buffet, ¿nuestra querida época? Sartre, nadie es amable ni malvado y, por otra parte, ¿cómo serlo? El aburrimiento, el hermoso amor que esconde la cabeza bajo el ala, qué se puede saber y por qué intentarlo, etc. Bien, está muy bien. Es lo que me interesa. Voy a escribir un relato. El problema es que ante la mera idea de "emprender algo" mi corazón se encoge. Llueve. "Ay, qué lenta es la vida y qué violenta la esperanza." Ay, cuánto me aburro. ¿Huir? Quizá [...]
Sábado.
Releo Proust, la pasión de Swann llena de felicidad: una felicidad real, como de coincidencia entre la verdad y la prosa, una cosa rara. No me gusta la invención en literatura, por eso Faulkner nunca me ha calado de verdad. Sus monstruos no son los míos, así se justifica desde mi punto de vista el océano Atlántico. No acabo de entender esta última frase. Estaría bien que escribiera ese relato en lugar de dedicarme a este pequeño coqueteo conmigo misma.
Tendría que irme, ya tengo bastante. Realmente bastante. Llovizna, he leído Le Figaro, lo que desalienta al más optimista [...] Quizá debería dedicar mi actividad literaria a algo que no fuera este pequeño diario. ¿Una novela corta? Sí, ¿sobre qué? Se me presentan treinta comienzos y ningún final. "El hombre tendido" no estaba mal y "Una velada". Por otra parte... Me gustaría escribir cosas que pasaran en España, con sangre y acero, o en la Florencia de los Borgia (?) pero no. Mi territorio es aparentemente "él ha puesto el café en la taza, ha puesto la leche en el café, ha puesto el azúcar, etc." La tristeza de lo cotidiano, Prévert, Buffet, ¿nuestra querida época? Sartre, nadie es amable ni malvado y, por otra parte, ¿cómo serlo? El aburrimiento, el hermoso amor que esconde la cabeza bajo el ala, qué se puede saber y por qué intentarlo, etc. Bien, está muy bien. Es lo que me interesa. Voy a escribir un relato. El problema es que ante la mera idea de "emprender algo" mi corazón se encoge. Llueve. "Ay, qué lenta es la vida y qué violenta la esperanza." Ay, cuánto me aburro. ¿Huir? Quizá [...]
Sábado.
Releo Proust, la pasión de Swann llena de felicidad: una felicidad real, como de coincidencia entre la verdad y la prosa, una cosa rara. No me gusta la invención en literatura, por eso Faulkner nunca me ha calado de verdad. Sus monstruos no son los míos, así se justifica desde mi punto de vista el océano Atlántico. No acabo de entender esta última frase. Estaría bien que escribiera ese relato en lugar de dedicarme a este pequeño coqueteo conmigo misma.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada